Jeg kastet nøklene og vesken på kjøkkenbordet og prøvde å være stille. Jeg var ikke sikker på om du sov eller ikke. Jeg la på meg de støvete turskoene og la forsiktig utstyret mitt på kontoret.
Jeg er frilansfotograf, og jeg hadde vært oppe i fjellet hele dagen og skutt porteføljeskudd for en eller annen vil-være-modell. Det var varmt, og hadde det ikke vært for bugmiddel, hadde jeg blitt spist levende. Det var sent; Jeg husket ikke hvilket skift du var på det lokale sykehuset. Jeg la alle de skitne klærne mine ved vaskemaskinen og pilet, naken, og gled inn på badet fra døren ut i gangen. Jeg skrudde på vannet og tok ut kontaktene mine.
Øynene mine er brune, men belysningen gjør en forskjell. Selv dekket av tørket svette og skitt, mitt lange mørke hår var et rot fra vinden, følte jeg meg sexy. Mine c-cup-bryster er parmeske, med nydelige rosa brystvorter på akkurat det rette stedet for å gi playboy-kaninene et løp for pengene. Hvis jeg gjorde bilder av meg.