Tiffany Myles. Popstjerne. Hennes berømmelse baserte seg mer på smart markedsføring av hennes sakkarinebilde enn på hennes faktiske talent.
Jeg hadde fått i oppdrag å skrive selvbiografien hennes. Hun var tjuetre. Jeg hadde vurdert å fortelle utgiveren min om å blokkere det, men etter mitt siste Vegas-eventyr trengte jeg pengene.
Tjue-tre. For faen skyld. Da jeg var trettifire, hadde jeg minimal toleranse for popterter eller deres tøffe musikk. Vårt første møte fant sted med et fullt følge; advokater, manager, publisist, plateselskap halliker, jeg tror det var til og med en trent ape til stede.
I to elendige timer informerte de meg om at Tiffany, som egentlig betyr dem, ville ha full kontroll over innholdet. Men jeg visste at jeg hadde ett ess i ermet. Jeg hadde et rykte for å skrive den rå sannheten, uansett hva. Jeg visste også at hun spesifikt hadde krevd meg, Jack Boyd, bad boy-forfatter med akkurat passe mengde uanstendig cachet. Til slutt kom popterten selv inn.