"Kjedelig?" Carson klukket for seg selv og spredte tomme ølbokser mens han dro på remskivens kjettingledd. Suspensjonen til den militariserte Ford F-150 stønnet da den ble lettet fra sin tunge byrde. "Jeg skal vise henne kjedelig." «Henne» det var snakk om var Karen Foley, femti-noe kilo uforfalsket sex, den typen kvinne som kunne nå inn i en manns underbukser med et antydende øyenbryn eller stikke ut hjernen forover i et for kort skjørt, eller en lavt skåret topp. Det som var nede i den lavt snittede toppen og under det for korte skjørtet, hadde ført til at et perfekt ekteskap på ti år og tre barn ble forlatt.
Carson visste at han ødela livet han hadde bygget opp så iherdig, men han hadde ikke brydd seg og han hadde ikke en gang angret på det han hadde gjort. Ikke en gang. Noe som var rart: det var ikke likt ham.
Carson angret på alt. Det var en ferdighet som gjorde ham perfekt kvalifisert for jobben sin som vaktmester for USAs atomvåpenarsenal. Stødig, kjedelig og.