The Dear John Letter

"Å å være naken! Søker glede og ro; Våre fronter vendte seg til våre tildelte rygger, hver. Fri til å hviske strålende hulk". A. Rimbaud " Nos Fesses Ne Sont Pas Les Leurs…".

Dette er en fortelling om en gang jeg knullet en kjent person som en gang pleide å knulle en enda mer kjent person. Navnene har vært sterkt forkledd for å beskytte de skyldige i min gjenfortelling av opplevelsen. James Metro var kunstkurator. En krøllet hårtot stakk ut fra over haken hans som et par bønnespirer som la seg ut av rugbrødets lepper, brillene hans med rett innfatning smyget seg med en hovmodig forgylt «Ikke for pluss» på nesekroken, med øynene i bur. som sløve løver som nylig har minnet seg selv, som spinnende voktere av slettene, på deres rang og tittel på hver side av porten til templene hans.

Hans dowdy augite og grå klær hang slappt til den spinkle rammen hans som ramlende hittegods fra en vaskematte. Han var ikke så mye en venn; mer en medarbeider fordi han en gang hjalp meg med noen desperat trengte kontante fotografier mens jeg krøp sammen og spredte baken-kinnene etter kameraet hans, mens hans stammende pust ville kondensere pannen hans med en sensuell larver som plasket mot flaksende visker av lange, forvillede, vaglende hår. Min rektum crooning for linsen på den eneste måten en endetarm vet hvordan å croone. Disse nakenkunstbildene gikk visstnok alle inn i en kunstbok av noe slag. Jeg var en boms i begge betydninger av ordet, men voil, jeg hadde sigaretter i fjorten dager og av og til en kveld ute på puben finansiert av den smått blow-job jeg ga ham etter våre fotografiske økter, merkelig nok blåste han aldri, han d beklage "Det er mer enn nok.

Jeg blir ferdig senere". Han inviterte meg til å delta på en sesjon med performance-poesi-giro. Du har kanskje aldri hørt om ham, han spilte hovedrollen i Mandy Frayboroughs film, Awake, og oppfant "The Poem-A-Gram". Han bosatte seg på Cottage Industries en stund og var livslang venn med Trent "gutt" Trilby, forfatter av bøker som Strait og The Dressed Salad. På den tiden hadde jeg en ')?(' på baken, som stilte spørsmålet om min seksuelle nysgjerrighet.

Fokuspunktet for min libido lengtet veldig etter oppdrag av promiskuøse seksuelle møter innenfor det heterofile samfunnet, som dessverre brukte, som den bruker i dag mer tid på å se på sex i byen enn på å faktisk gjøre det. Mine jevnaldrende var håpløst flørtende, men umulig prutte. Klokere damer tråkket på madrassfjærene til de tidlige sengene mine, men lukket seg fornuftig i skjørtene da jeg fluffet på min alder, og jeg ble ofte benådet på langvarige måter for å være en smule grønn.

På vei til opplesningen for promotering av 'nåværende dikttrykk 'Du må synke for å svømme', hadde jeg satset med en venn av meg, mellom frukter av fersk uavkortet Passion Pop, at jeg ville ha sex med denne velkjente New York-predikanten av allsidige verdier. Jeg var latterlig kledd, nå som jeg tenker på det en grønn trilby på hodet mitt, en lilla 'Brisbane Actor's Centre' t-skjorte, med en lite flatterende falmende aqua-blå, fiolett og blekgrønn stripete skjorte over den, skallet svart jeans og knehøye lerretsstøvler. Jeg var veldig mye et syn for å forårsake såre øyne i stedet for å blidgjøre dem. Hvordan jeg noen gang ble lagt i det hele tatt, får jeg aldri vite. Jeg var ikke bare et moteoffer, jeg var den gående døde på catwalken til de urbane fortauene.

Etter forestillingen tillot James Metro oss gratis inngang til etterfesten, hvor jeg hentet en gratis t-skjorte som forklarte Giros tro på at "Alle til slutt blir en smerte i ræva". Jeg brukte denne doktrinen på mitt eget liv i en årrekke, før jeg skjønte at den minnet om ordtaket «Hvis du kjeder deg, så er du kjedelig». Hvor tett var jeg ennå på å ta det figurative uttrykket bokstavelig i den faktiske betydningen av å være drillet. ga meg inntrykk av hans arbeid at han var en selverkjent anonym-sex-misbruker, og jeg trodde jeg ville bruke dette til min fordel, siden ingen kunne være mer kjent med anonymitet enn meg. Da jeg begynte å snakke med ham, 'la slip' at jeg ønsket å besøke ham (det er en liten bruk av subtil poetikk for å sitte på ham).

Han gikk med på at neste kveld, etter showet hans, skulle jeg gå til hotellrommet hans, som han foreslo, så han trengte ikke mye overbevisning. Neste natt var tåkete. Jeg gikk opp til det store hotellet med flash-inngang og enorm foaje. Resepsjonisten hilste på meg i stillhet mens jeg ruslet forbi, gummisålene mine knirket langs marmorgulvet og en forsiktig sikkerhetsvakt overvåket min tilstedeværelse med dyster mistanke. Så snart heisen hadde tatt meg til høyre etasje, begynte mitt kransehjerte å [slå] litt på samme måte som et iriserende toalett ved sjøen.

Hotellkorridorene var lange, stille og stirret langt i det fjerne med dører og lys som voktet glorete mot mørke og skygge. Jeg fant døren og banket lett på den. Den åpnet seg og der sto et skrog av en mann med et krus som minnet meg om at Cheshire Cat hadde funnet veien ut av kaninhullet og ble ansatt som en transseksuell madam ut av drag i boudoiren til et horehus i Vegas. Han strålte et fullt smil og ønsket meg velkommen inn på rommet sitt i sin varemerke bedende tone. Rommet var bart bortsett fra en stor TV og en seng. Jeg følte meg umiddelbart innpakket i andre menneskers absentia, forsterket av de blomsterdekkede sengetrekkene og de fortrukne gardinene som åpenbart var tilstede og ikke illustrert på vinduene, som kan mistolkes av min allitterasjon. Vi snakket passivt om dette og hint før han tilbød meg litt te. Vi satt der på siden av sengen hans og lot som vi var interessert i samtale. Jeg er ikke sikker på hvordan det startet, men jeg ble gradvis kledd av meg, og det gnistrende leddet, som et timeglass som inneholder salter av hemming, målt i nedstigning, da klærne mine til slutt ble borte på gulvet, knitret mot sin siste sprø som en betent kakerlakk. Jeg la meg tilbake på sengen som om jeg prøvde å unnslippe de famlende føttene mine og lekte pinlig med seg selv for å ta av sokkene mine. Hanen min som slenger over lakenet kruser, mens jeg trakk meg lenger inn i en tilbakelent posisjon, mens jeg smidig ryddet seg fra antrekket og gjorde seg klar på huk og lokket hanen hans som en Black-Jack-dealer som deler ut kort. Jeg så på i mørknet tilfredshet, den var tykk, men ikke lang, og den pumpet inn skjult herding da den andre hånden hans nådde mot meg. kastet ikke bort tiden. Den tunge labben hans marinerte hele kroppen min i klam forberedelse, ertet anusen min og tutet testiklene mine og hanen i et forsøk på å varsle dem om forestående utukt. Han ville ikke ha en overveiende øvelse i elskov; han ville bare grave seg inn i en jomfruelig bakdel av Rupert Tucker før han fortsatte sin performance-poesi-turné i Oz. I et haneblikk hadde appetitten løsnet til en altoppslukende sult. Jeg var en ganske slank gutt, og han manøvrerte meg lett inn i en posisjon han kunne tenke seg og fikk meg til å kryptere luft gjennom neseborene mine, med hanen hans tilstoppet munnen min, mens de stumpete fingrene hans fuktet anusen min med klatt av glidemiddel. Teknikken min var altoppslukende; en utslettende gobbet. Det var ikke en tomme kjøtt rundt kjønnsområdet hans som jeg ikke ertet, slikket, trakk eller sugde. I mellomtiden var hodet mitt tydelig i ferd med å ta tak i utviklingen av den usofistikerte underdanighet som jeg hadde bukket under for. I oppgaven med deep-throating viste jeg at jeg ikke var en underpresterende, selv om jeg var under en prester så langt som den promiskuøse totalen av 's bedrifter nådde. Når penisen hans hadde stivnet sin vilje til å ta ting videre, dyttet han meg og festet meg mot sengehodet, hodet mitt slengt over brystet mitt, bena holdt høyt i luften spredt bredt, og hanen hans blåste i det jomfruelige hullet mitt, drevet frem av kraften fra hans tunge hofter. Jeg hadde aldri hatt analsex før, og for en introduksjon var dette absolutt "ingen hull sperret". Jeg husker at sengehodet i tre som banket på den nedre delen av hodeskallen min var en slags rytmisk trøst til bekkenbombardementet som struper i synet av mitt nærsynte syn. Etter mine første "femten minutter med smerte", slappet jeg av i det, og jeg begynte å bli opphisset når følelsen av å måtte drite avtok. Dette utnyttet han. Han lot det ene bena mitt gå, selv om det ikke hadde noe annet sted å gå, men forbli opphøyet og suspendert i luften, og grep på hanen min med den klamme hånden og rykket rasende i den. Jeg har aldri følt meg så underdanig, så utenfor kontroll og prisgitt noens ønske. Formelen viste seg å være denne: Et g-punkt, mitt g-punkt, antar jeg, ble alfabetisk forfremmet til a-punkt (primært opphisselsespunkt) av det dominerende medlemmet av denne generøse beet'mister (attraksjon og avhengighet), og dermed juks min (inntil nylig, ufølsomme) rektale fremre av troen på at den aldri ville få sine dybder undersøkt av en så grundig analytiker. Når det gjelder å bli behandlet som et kjøttstykke, hadde jeg blitt tilstrekkelig kurert. Det var alt for mye. Min siste tanke før jeg kom var "Andy Warhol malte sko," og jeg hoppet over meg selv. trengte en endring av natur. Han snurret meg rundt, puttet kuken sin inn i det patulerende brune øyet mitt og penetrerte vinduet til røvhullet mitt i noe som virket som en komet som gikk gjennom tid til evighet, helt til han kom inn i meg og ga et langdrakt og sutrende, staselig empirisk sukk mens han malte mitt tilfeldige varme hull med en tredjedel av fargen til det amerikanske flagget. Etterpå snakket vi tilfeldig, og jeg, i et forsøk på å få gjenkjent et av mine egne diktstykker, forsøkte å overtale til å lese det opp mens jeg tok opp at han gjorde det. Jeg hadde selvfølgelig forestilt meg å fortelle ham at jeg ville ha den for personlig vurdering av lesemetoder, men skjulte et grådigere, pengegriske motiv bak post-sex-pralingen. Min erfaring hadde styrket sexlysten min, gitt meg lisens til å betjene begge maskiner og hadde emaskulert meg; Jeg hadde modnet og var klar til å slippe frøet mitt. Jeg betraktet meg derfra som ikke bi-nysgjerrig eller bi-seksuell, men bi-kvadratisk, godt på vei til det fjerde kjønn. Tidligere hadde jeg alltid ventet på drama queens, men jeg ble aldri slått til ridder og hadde blitt koset for penger av en fyr da jeg bodde på gata; de tjue dollarene han hadde gitt meg gjorde ingenting for mitt minne om ham; den første var at han hadde hudfarge som et granateple, og den andre, en pensjonert bamse med et tett tromlet skinn. Min varige rest av interesse hviler på ideen om at han kan ha vært en Py som beruset hadde forvekslet meg med min navnebror med gult skjerf og ble overveldet av muligheten til å se Rupert bar. Etter vår natt, ringte han meg fra Sydney og deretter, fra New York hvor han var opptatt med å gjøre ekstrarommet fint for Hans Hellighet Penis Ricochet og hans åtte munker som hadde et fortryllende opphold på loftet, sendte han meg et fotografi av seg selv naken på toalettet med kameraets blits som stråler ut mellom lårene. Et år senere sendte jeg ham noen dikt, og han sendte et brev tilbake der han ba meg fortsette å sende ham ting og at han spesielt likte dikt som inneholder "seksuelt eksplisitte tekster". Jeg endte opp på soverommene til noen få menn etter det, men opplevde aldri den samme oppkvikkende scenen igjen. En mann husker jeg at han bare holdt pikken min og la fra seg sprell over hele størrelsen, en annen fyr fikk meg til å våkne med ham og vekket mitt godt opphengte medlem med en blow-job som materialiserte seg i mitt svake syn som en sveitsisk gjøk som forsøkte å hakke på en treorm, og en fyr gjorde den feilen å introduserte meg for Rush på en første date, vi lurte litt, men den unge, pene aboriginalkaren brukte den beste halvdelen av morgenen på å trøste meg med en cocktail av ganske motstridende underdoser. Det tapede opptaket av min siste samtale før jeg forlot rommet ble sabotert av James Metro, spleiset uopprettelig, enten det var av sjalusi eller under instruksjon av hvem som etterpå betraktet den innspilte korrespondansen som potensielt påtrengende for hans offentlige karriere. Ikke nå. Synd at min egensindige livsreise fører meg til å bli forfatter..

Lignende historier