Den gylne veien

🕑 14 minutter minutter BDSM Stories

Kapittel 1 - Mørkt som vin I din nærvær endres holdningen min. Skuldrene mine er litt avrundede. Jeg lot det lange, svarte håret dekke ansiktet mitt. Øynene mine har en tendens nedover. Det er ikke bevisst.

Det er effekten din tilstedeværelse har på meg. Dette er ikke et spill. Du kaller meg ikke "ludder, tispe, hore". Jeg kaller deg ikke "mester, eier". Jeg later ikke til å forstå et forhold der disse ordene betyr noe.

Men jeg underkaster meg deg fullstendig, vel vitende om at når jeg gjør det, lar jeg deg bli en del av psyken min. Jeg overfører egoet til deg, slik at rasjonaliteten og følelsene mine kan blomstre i rommet de etterlater seg. Tenk deg en fremtid når jeg kunne gi deg kontroll over hendene mine, bena eller talen min. Det som skjer når jeg er sammen med deg, er det samme, men jeg gir deg kontroll over en del av tankene mine.

Og selvfølgelig vil jeg gi deg den kontrollen på et øyeblikk: bli din dukke, å gjøre med som du vil. Fordi jeg stoler på din vilje til slutt, fullstendig og fullstendig. Din gjennomtrengende intelligens forstår meg som ingen noensinne har gjort. Du forstår mine ønsker og behov bedre enn jeg selv.

Du respekterer mitt eget intellekt. Mitt intellekt og mine følelser vil jeg aldri overgi meg. Du forstår arten av det endelige ansvaret som følger med kraften jeg gir deg. Og du vil aldri, aldri, misbruke den tilliten.

Og det er derfor jeg elsker deg. Og hvorfor jeg ikke kan forestille meg at denne reisen noen gang tar slutt. Og hvis det slutter, måneder eller år i fremtiden, så vet jeg at det vi har delt vil være uendelig dyrebart. Noe som få mennesker, målløst buffet gjennom deres trivielle quotidian-liv, noen gang vil kunne forstå. Du står nonchalant i hjørnet av forrommet.

Jeans, t-skjorte. Ingen sko eller sokker. Spiller ingen rolle. Din tilstedeværelse er utrolig beroligende. Selv før du sier noe, kan jeg føle varmen fra det nærværet, og jeg kan føle bekymringene, bekymringene og konfliktene som utgjør mitt ego avta.

Jeg titter opp på deg gjennom smellene mine, og du nikker nesten umerkelig, møter blikket mitt med de ufattelig dype øynene og gir meg et subtilt, men ødeleggende forlokkende smil. Jeg vet at utseende er noe bare jeg noen gang vil se. Og med det griper våre sinn sammen.

Og jeg avslører smilet mitt for deg til gjengjeld. Du står mer oppreist, og gest for meg å kle på meg. Det er varmt. Vinduet er åpent, og en kjølig bris blåser inn.

Det er en dyp stillhet i rommet mens jeg sklir av meg den enkle sommerkjolen. Det er ingenting under. Jeg bretter den forsiktig, forsiktig og legger den på sengen. Du ser på hver eneste bevegelse.

Kommenterer ikke. Ikke kritisk. Jeg står ved siden av sengen. Blikket senket meg fortsatt, og det lange, svarte håret mitt dekker brystets øvre skråninger. Jeg er naken, bortsett fra det vakre halskjedet med jet, rav og antikk sølv du kjøpte til meg i Sacramento.

Du snur deg lett med væske til døren bak deg, og åpner den og beveger meg gjennom. Du har vært i rommet i flere timer og forberedt deg. Det er alltid en deilig forventning å komme inn i det helligdommen jeg vet du har skapt for meg.

Du er uendelig ressurssterk. Når jeg går forbi deg, tar du forsiktig tak i den nakne skulderen min og vender meg mot deg. Jeg vipper hodet opp mot ditt for å motta et subtilt kyss.

Jeg føler essensen din stråle ut gjennom stedene på skulderen min der du fattet meg. Jeg føler meg dyp rolig, som begynnelsen på meditasjon. Tiden avtar.

Jeg er klar over hårene på nakken og på armene som stikker. Og jeg kommer inn i kammeret. I dag er det bare. Hvitt, blondt tre.

Diaphanous gardiner bølger i brisen. Sollys flommer over det. En sanselig tropisk lukt av sandeltre og moskus gjennomsyrer. Ytterst i rommet er det et objekt jeg aldri har sett før. Et St.

Andrews-kors i tre meter høyt, stolpene i form av bokstaven X. Du glir lett inn i rommet bak meg. Døren klikker igjen. Ekskluderer omverdenen.

Nå er det bare deg og jeg. Etter en pause nøyaktig lenge nok til at jeg kunne forme spørsmålet som en tanke, snakker du for første gang. Stille, autoritativt. "De er sedertre - over 100 år gamle, men jeg har glattet og pusset dem de siste ukene. Duften er deres langt låste saft, utgitt for første gang på et århundre." Du er uendelig dyktig med hendene og tankene dine.

Jeg er forferdet over at du har laget dette for meg. Jeg går automatisk mot korset og kjenner den beherske kraften i din vilje. Du snakker. Uten bøyning.

"Jeg kommer til å skade deg." Jeg inhalerer skarpt og lukker øynene. En dyp ro omslutter meg. Din stemme rettferdiggjør tankene og minnene som jeg lar meg spille på nytt i tankene mine. Jeg tenker på et fragment av diktet vårt: "Vi tar den gylne veien til Samarkand". Den gylne veien.

Min reise. Du: min guide. Jeg monterer plattformen som korset står på. Treflaten er grov på mine nakne føtter.

Din vilje krever at jeg berører det glatte tømmeret foran meg med begge hender, og skyver dem langs overflaten og føler teksturen på overflaten du har klargjort under fingertuppene. Armene mine trekkes opp og ut, og samsvarer med korsets vinkel, og magen faller tett mot midtpunktet. Chiasmus. Møtestedet.

Jeg strekker meg litt, og merker at håndleddene mine ligger i samme høyde som et spor som er skåret inn i treet. Hodet mitt forblir bøyd når du nærmer deg, og du løfter hvert håndledd fra treet, skyver en pute av mykt skinn under, og klipper deretter håndleddet behendig til korset med et hampetau. Jeg lar deg manipulere meg: musklene mine gir minimal motstand. Jeg elsker detaljene. Forberedelsen din.

Jeg forestiller meg at du tenker på hvordan treverket vil føles mot huden min. For hardt? Chafing? Og så velger du en firkant av mykt skinn. Kanskje du legger ditt eget håndledd mot treet, prøver forskjellige materialer under, til du finner det perfekte skinnet. Når du tar læret og klipper ut to identiske elektroder, smiler du.

Og så velger du riktig vekt, tekstur og tau. Arbeidet ditt i denne detalj alene tar kanskje to timer. To timer da jeg ikke engang var der, og du forberedte deg på gleden min. Hvordan kan jeg ikke elske deg? Du binder med en kompleks knute.

Det lar deg trekke håndleddet mitt mot korset, tett. Jeg husker vårt første møte. Knuten du bundet for meg da… Høyre hånd er sikker.

Mine oppløftede armer får brystene til å stige. Du passer på å ikke berøre meg. Du fester venstre håndledd og måler spenningen.

Jeg lukter den rene friskheten din når du beveger deg rundt meg, opptatt i arbeidet ditt. Jeg deler bena mine, og matcher korsets underben, til føttene berører den indre vinkelen der tre møter gulv. Du binder anklene mine til korset. Mer løst enn håndleddene mine, så anklene har litt bevegelsesfrihet. Handlingen med å åpne bena får mer av vekten min til å fortelle på de binde håndleddene mine, og senene på armene mine strekker seg.

Jeg må balansere litt på tærne, og jeg innser at det å holde likevekten mellom føttene og håndleddene mine, i seg selv vil være en prøve. Hele hodet er lett bøyd, og jeg holder øynene lukkede og mister meg selv i mine gjenværende sanser når du utfører planen din. Jeg er perfekt kledd og innrammet på korset, en vitruvian kvinne. Mine sener strakte, vekten min forteller om båndene, brystene løftet. Jeg husker en artikkel du en gang viste meg om propriosepsjon som en estetisk sans, og forstår nå hva du så listig demonstrerer.

Jeg er overbevisst om posisjonering av lemmer og kropp, og det er vakkert. Du berører meg for første gang siden jeg kom inn i rommet. En berøring jeg har såret etter. Høyre brystvorte trekker seg stramt.

Berøringen av is. Du bedømmer at det er riktig oppreist, og bruker kjevene til en liten metallklemme, strammer til smerteterskelen er nådd, og slipper deretter. Du bedømmer tettheten så fint. Klemmen er vektet og trekker mot brystet mitt. Det er en kjent følelse.

Du fant ut hvor mye jeg elsket dette kort tid etter at vi møttes første gang. Jeg spenner forsiktig musklene i brystet og pulserer brystet. Føler den deilige vekten på brystvorten. Nå: venstre.

Kald. Kontraherende tetthet. Eksponering. Bena mine er åpne, kjønnet mitt utsatt og fukter fra den insisterende slepebåten fra hver brystvorte. Jeg føler at de nedre leppene mine gaper litt.

En kopp kjølig vann blir ført til munnen min. Jeg drikker, vanskelig, søler vann. Det drypper ned på brystet mitt, og en vannflod renner ned fra den fuktede brystvorten min til magen. Jeg kjenner dens presise sti spore over huden min. Det er et tap når berøringen din opphører.

Jeg hører deg gå bakerst i rommet. Jeg trenger at du er der. Vi hadde lenge snakket om at du tok en pisk til mitt nakne kjøtt. Jeg ville blitt besatt.

Jeg hadde fortært de Sade, Sacher-Mashoch, historien om O. Vi hadde diskutert det ofte når vi var kledd i livene vi viste for utenforstående: Starbucks-hjemlige verden som jeg på grunn av mangel på et bedre ord ville beskrive som vanlig. Du var fascinert, men motvillig til å skade meg.

Men kunne fortelle fra rytmen til stemmen din, og den mørke glansen i dine vakre øyne at terskelen ville bli krysset. Det er smerte og smerte, og du er den eneste personen, kjærligheten min, som noensinne vil tjene den tilliten som gjør at den kan administreres til meg. Smerter i brystvortene begynner å fortelle. Jeg prøver å holde meg så stille som mulig for å forhindre at vektene beveger seg, men den svale brisen fra vinduet får dem til å svinge i løpet av en liten bue. Hver svingning skyter glede-smerte til kjernen min, og får kjønnet mitt til å svare og blomstre.

Jeg anstrenger meg for å høre hva du gjør. Jeg forventer. "Seks.

Du teller dem. Høyt." du sier. Hjertet mitt løper, men musklene mine er ikke anspente. Jeg lot meg slappe av mot korset, og ventet på lyden av to raske skritt over gulvet og deretter "sprekke" og et svi, etterfulgt av en glødende varme, og deretter en dyp, ujevn smerte som hvert sett med nevroner okkuperte den seks-tommers -lang stripe av venstre rumpe signaliserer streik, med maksimal intensitet, til de dypeste, mest primitive delene av hjernen min. Jeg hjelper.

Et lysglimt fyller synet mitt. Kroppen min rykker og beveger seg i bevegelsen voldsomt med vektene på brystene mine, og utløser et snøskred av ytterligere smerte og det dypeste, verkende tomrummet i den gapende fissen min. "Telle!" du sier. "En," mumler jeg.

"Høyere!" Jeg prøver å få styrke til å vokalere høyt, men innsatsen får tårene til å komme. Øynene mine stikker. "En," hulker jeg, mer høyt.

Jeg er anspent nå. Fitta mi er gapende og utsatt. Jeg vil ha deg inni meg. Erter leppene mine, og deretter fylle meg til livmoren med din deilige dyrebare lengde.

"sprekk" Høyre rumpe. Balanserer den vedvarende varmen fra venstre. Jeg hyler. Synsfeltet mitt glitrer når den overbelastede hjernen min prøver å gi mening om sensoriske innspill.

Men jeg føler meg euforisk når endorfiner begynner å sparke inn. "To!" Jeg erklærer, mer selvsikkert. Vekten fra vektene har en annen karakter nå. Jeg sier ikke noe, men du går til meg, og slipper sakte hver klemme sakte. Brystvortene mine flommer, og jeg gisper.

Du skrur ut en liten krukke med krem, og bruker den ømt på hver brystvorte og areola. En eksotisk, krydret, litt medisinsk lukt fyller neseborene. "Spikenard, som i diktet," sier du.

Jeg smiler. Du har lett etter det sjeldne krydderet siden før vi møttes. Det kjøler meg. "Vann?" du spør. Jeg nikker.

Du tar begeret til leppene mine igjen. Jeg nipper. Og svelg. Jeg ser opp på deg gjennom tårene mine.

Ber. Jeg kan føle at du nøler. "Mer", sier du nøytralt. Jeg vet at du ikke snakker om vann. Jeg nikker samtykket.

Du legger koppen ned og går tilbake. Håndleddene og bena mine er strukket smertefullt, men jeg prøver å vippe ryggraden og presentere baken som invitasjon. Rumpa mine åpnes litt.

Jeg er forberedt og klar. Monteres og vises. Jeg har aldri følt meg så sårbar.

Men jeg vet at jeg er helt trygg. Steg. Steg. Sprekk. Det er mer intens denne gangen.

Du er på vei. Du har merket meg på venstre rumpe igjen. Jeg gisper. Smertene er mer koordinert, og varm glød sprer seg gjennom, men er sentrert i livmoren min.

Det er et poeng i min opphisselse hvor oppfatningen min skifter. Det er ikke som en fysisk orgasme, men det er likheter. Mitt sinn åpner seg utover: Jeg forestiller meg at det er som en blomst, som utfolder seg og utsetter seg for den duggfriske verdenen for første gang.

Farger får en unaturlig økt glød, og jeg blir overbevisst om kroppen min. Jeg har lengsel etter å nå det punktet. Du er den eneste som noen gang har sendt meg dit. Den eneste jeg stoler på å vite hvordan jeg kan nå det.

Og jeg er nær. "Tre." Tiden blir flytende. Jeg stønner.

Jeg går inn i flytilstanden. Du administrerer det perfekte stoffet til meg. Soma.

Lotus. Du er min personlige farmakolog. Hvert eneste psykoaktive molekyl du oppretter for meg, er målrettet mot et spesifikt lystsenter. Jeg er sikker på at jeg ikke orker mer, men… trinn.

Steg. Sprekk. "Fire." Sukker jeg.

Pust inn. Lukter nissen, og den umiskjennelige duften av min egen opphisselse. Jeg prøver å bevege lemmer, men begrensningene holder. Jeg kommer fysisk. Kusen min begynner å spenne.

Steg. Steg. Sprekk. "Fem." Du synes dette er slitsomt.

Jeg kan høre deg pese. Å hevde et tyrefekter er en anstrengende jobb. Jeg blir minnet om lydene vi lager når vi knuller. Tanken på at din sterke fløyelsete kuk som fyller den gapende kusen min, får meg til å stønne. Min klitoris roper på et umulig preg.

Steg. Steg. Ingenting. Steg. Steg.

Steg. SPREKK. Denne gangen er smerten tilstrekkelig med begge bakdelene, og krysser de andre merkene du allerede har laget.

Jeg rykker og kramper på bindingene mine. Mye vanskeligere enn før. Jeg gråter ukontrollert. Jeg kommer hardt. En kombinasjon av mentalt og fysisk.

Å gud. Jeg er badet i en tynn svettefilm. Du skynder deg bort til meg og tar ansiktet mitt i hendene dine. Du slipper anklene mine, og deretter armene mine.

Jeg kollapser i deg, brukt og halter. Du øser meg opp og holder meg til deg din innhyllingsstyrke. Jeg smelter inn i deg og lukker øynene og kjenner armene dine rundt den nakne kroppen min. Vi går inn i forrommet, og jeg tør se opp på deg.

Det er tårer i øynene dine. Du svelger, og ordner meg forsiktig på sengen, krøllet inn i fosterstilling, og pleier forsiktig mot sårene med kremen. Når du er ferdig, glir du inn bak meg og holder kroppen din mot min og dekker oss med dynen. Du stryker forsiktig over håret mitt. Jeg tillater meg den luksusen å spille om ettermiddagen i tankene mine.

Den siste tanken jeg har: Jeg hadde så rett i å velge deg. Og å vite at når jeg våkner, vil tankene mine bli hele igjen, men uthvilt og oppfrisket, glir jeg inn i en dyp søvn..

Lignende historier