Engelsk jente hjemme

🕑 14 minutter minutter BDSM Stories

Hayleys leilighet virket roligere enn vanlig. Hun låste døren bak seg og lente seg mot den et langt øyeblikk, med øynene flimrende rundt i den lille, firkantede stuen. Ingenting hadde endret seg siden hun dro, men det virket annerledes på en eller annen måte.

Litt kaldere kanskje. Litt ensommere. Hun slo på fjernsynet for å se en gammel svart og hvit Hitchcock spille. Med et sukk skrudde hun opp volumet. Hun slo på radioen også.

På soverommet sitt vippet hun vesken ut på den pent oppredde sengen og prøvde å ikke le av innholdet. Hårbørste. Sminke. Telefon.

Pung. Sexleketøy. Hun tok opp telefonen og scrollet gjennom uleste meldinger og ubesvarte anrop, og lette etter Henrys siste tekstmelding. Gå til nærmeste toalett og kant deg selv to ganger.

Deretter to ganger når du kommer hjem, før du starter linjene dine. To når du er ferdig med dem. Vær så snill meg, tøsen min.

Hayley rynket pannen. To når du er ferdig med dem. Hva var det han hadde sagt om replikkene? For hennes liv kunne hun ikke huske det.

Hun falt ned på sengen og så i taket. Hundre linjer. Så mye var hun sikker på. For de neste ti dagene.

Men betydde det hundre linjer per dag, eller ti per dag? Det må være ti om dagen, ikke sant? Sikkert, hun overtenkte det. Hun så på teksten hans igjen og på den før, men ingen av dem ga noen ledetråder. Hun prøvde å være rasjonell. Han ville nok ikke huske de nøyaktige instruksjonene uansett.

Dessuten, hvordan kunne han forvente at hun skulle ha forstått ham så fullstendig når hun var i den skjelvende sinnstilstanden som ikke får orgasme? Hun blåste ut et langt pust. Ti om dagen de neste ti dagene. Hundre totalt.

Hun ville ringe ham senere og spørre. Det var ingen stor sak. Men det var. Han hadde sagt at han ville ha et bilde av dem da han gikk av flyet.

Faen. Hayley bet seg i leppa. Betydde det virkelig noe i den store sammenhengen? Tross alt, ville han være i forbanna Amerika, miles og miles unna. Det var ikke som om han kunne gjøre noe.

Vel, bortsett fra å gjøre henne til kanten for en unaturlig lang tid. Eller få henne til å bruke en plugg. Eller de jævla brystvorteklemmene. Hun kunne kjenne pluggen han hadde fått henne til å sette i like før de hadde forlatt leiligheten i Brighton; vekten av den satt tett inne i rumpa hennes. Og om ikke det var nok, hver gang hun beveget seg en centimeter, strøk skjorten hennes mot de såre brystvortene.

"Fan.". Hun sa ordet høyt og sa det igjen. "Fan.". Stemmen hennes hørtes trassig ut, men liten.

Hun slapp telefonen ned på sengen ved siden av henne og trakk fingrene nedover den myke bomullen på t-skjorten. Hun dro den opp med kalde fingre hvilende på den flate varme magen hennes. To ganger før du starter linjene dine.

Hun trengte ikke å stikke hånden under linningen på jeansen for å se om hun var våt; trusen hennes hadde vært ubehagelig fuktig siden flyplassen. I et øyeblikk av avgjørelse løsnet hun raskt jeansen og satte seg opp for å dra dem av seg sammen med undertøyet. "Hvordan er du?" spurte hun seg selv. Hun hadde ikke noe svar. På noen måter følte hun seg nesten ydmyket av den lange, vonde helgen med Henry, men de fleste av henne følte seg dovent fornøyde.

Det var ingenting hun likte mer enn å vite at hun var kilden til hans glede. Kroppen hennes verket fortsatt etter å ha blitt bøyd over stolen og rumpa svi av de gjentatte spankingene. Tankene hennes falt tilbake til floggeren og hun klarte ikke helt å bestemme seg for om hun hatet eller elsket den. Albuen hennes banket mot hårbørsten hennes, og hun tok den opp med den ledige hånden og så ettertenksomt på den. Hvordan kunne noe så upretensiøst gi slike varige blåmerker? "Din jævel," sa hun til den og slapp den ned på sengen igjen.

Hun husket fortsatt at hun måtte kjøpe den jævla greia; droppet inn og ut av Superdrug and Boots og lurte på nøyaktig hva Henry hadde i tankene da han sa «en fin trehårbørste». Gud. Han hadde vært ganske fornøyd med det endelige kjøpet hennes, og det tok henne ikke lang tid å finne ut hvorfor. Noen ganger vurderte hun å skjule den eller "tilfeldigvis" legge den feil, men hadde ikke helt mot.

Hun sukket igjen. Hun kunne høre radioen spille en sketchy rockelåt. Det ene benet bøyde i kneet, hun lot fingrene gå forsiktig nedover magen og mellom bena. Våt.

Varm. Øynene hennes lukket seg. I bakhodet hennes var den vage forestillingen om å ta en lang, varm dusj, men på en eller annen måte virket det for mye ork.

I stedet krøp fingrene hennes sakte videre nedover, fant enden av den torturøse pluggen og lekte med den før de beveget seg tilbake til den hovne klitorisen og sirklet sakte. Det var noe intenst grusomt med å måtte tråkke seg selv. I det minste da han gjorde det, var det en viss mulighet for at han kunne la henne komme. Men når det bare var henne, var hun forpliktet til å følge instruksjonene hans, og selv om kroppen hennes bygget seg mot orgasme, visste hun at den aldri ville komme. Det bare økte den bankende smerten.

Tennene sank inn i leppen hennes, de smale hoftene løftet seg fra sengen mens fingrene hennes beveget seg. Lukk. Nærmere. Pusten hennes grøsset da hun trakk hånden vekk. Kroppen hennes falt tilbake på sengen, viklet seg opp og desperat.

Hun rørte seg ikke på et halvt minutt, redd for at selv det minste trykk mellom bena kunne vippe henne over kanten. Da hun endelig var sikker på at pulsen hadde avtatt, satte hun seg opp, dro av seg resten av klærne og gikk naken til badet. Dusjen tok litt tid å varmes opp, så hun ventet noen øyeblikk før hun gikk inn. Det dampende vannet regnet ned over henne.

Hun lettet pluggen ut av rumpa og beveget seg for å la vannet hamre ned mot det røde kjøttet hennes. Det var varmt nok til å få henne til å krype. Dusjen burde ikke ha tatt så lang tid som den gjorde, men det var noe trøstende med måten vannet fosset ned. Hun gled fingrene mellom bena igjen, den ledige hånden presset mot den flislagte veggen. Det tok alltid lengre tid når hun sto opp, men hun måtte bare tenke på helgens hendelser før kroppen hennes grøsset på kanten av løslatelsen.

Det krevde enormt mye selvkontroll for å trekke hånden hennes vekk, og da hun gjorde det, sto hun under dusjen en stund til, mens kroppen krøp og slapp med et akutt behov. Din aller første regel er at du bare kommer når jeg ber deg om det. Hayley slo av dusjen. Hun tørket seg raskt og slapp håret, og prøvde å finne en måte å omformulere regelen hans på.

Jeg kommer bare når Sir ber meg om det. Ville det være godt nok? Sir er mesteren over orgasmene mine. Han er også en jævel. Hun så for seg å skrive det ut, sende det til ham og vente på hans apoplektiske reaksjon. Kanskje han ville le.

Kanskje han ikke ville. Kanskje han ikke ville la henne komme på et år. På vei til rommet sitt gravde hun frem litt papir og noen penner. Svart. Blå.

Rød. Sa han at han ville ha dem i forskjellige farger? Skal hver linje ha en annen farge, eller hvert sett med linjer? Hun hadde ingen andre penner. Halvparten av henne vurderte å gå ut og kjøpe noe, og så sa hun til seg selv at hun var latterlig. Kanskje hun bare burde skrive inn linjene på den bærbare datamaskinen, skrive dem ut i forskjellige farger. Det ville vært interessant å se hva han har å si om det.

Selv om det sannsynligvis ikke er verdt det. Du vil selvfølgelig skrive dem nakne, og ligge på gulvet i leiligheten din. Ikke på det teppebelagte området, på det harde treet. Forstår du?.

Hun husket den delen perfekt, siden hun hadde vært bekymret selv med den jævla isbiten i nappen. Det som bekymret henne var det faktum at det eneste tregulvet i leiligheten hennes var på kjøkkenet. Kjøkkenet hadde et stort vindu.

Å bo i en leilighet i London var dyrt, men enda viktigere, overfylt. Neste bygård var knapt et par meter unna. Kjøkkenvinduet hennes var synlig for dusinvis av andre vinduer.

Og vinduet hennes hadde ikke persienne eller gardiner. Visste han det? Var det en del av straffen, en måte å få henne til å føle seg enda mer ydmyket? Hayley svelget hardt. Hun så på seg selv i garderobe-speilet.

Rumpa hennes var kirsebærrød. Gud, selv etter hans standarder, var dette kinky til det ekstreme. Hun fant seg selv i håp om at hver eneste innbygger i naboblokken skulle sove, være ute eller oppslukt av noe som ikke kunne settes ned. Hjertet banket, hun tok opp papiret og den blå pennen og gikk gjennom stuen og inn på kjøkkenet. Vinduet så større ut enn vanlig.

Solen hadde ikke helt gått ned, noe som gjorde at hun slapp å sette på lyset, noe som var en liten velsignelse. Forsiktig så hun ut på den motsatte blokken. Hun så ingen ved noen av vinduene.

I all hast falt hun ned på gulvet, la ut papiret og støttet seg opp på albuene. Det var veldig ubehagelig. Gulvet var kaldt og hardt mot magen og hoftebenet presset ubehagelig mot det. Til og med albuene hennes gjorde vondt.

Hun rynket pannen i det svake lyset, tok lokket av pennen og begynte å skrive. Sir er mesteren over orgasmene mine. Han er også en jævel.

Det så veldig pent ut i den sammenføyde håndskriften hennes. På skolen hadde hun en gang vunnet en fyllepenn for å ha så fin håndskrift. Smilende snudde hun lakenet og begynte på nytt.

Jeg har bare lov til å komme når Sir tillater meg. Der. Hun smilte til tross for seg selv.

Det ville tilfredsstille ham. Hun vurderte kort å legge til en "snill" før "Sir", men det ville bety å få et nytt stykke papir og solen så ut til å falme med en spektakulær hastighet. Hun skrev ut den neste linjen og den neste, og prøvde sitt beste for å holde dem identiske. Hun hadde bestemt seg for at han hadde ment ti linjer per dag i ti dager for å tjene hundre. Han kunne sikkert ikke forvente at hun skulle skrive hundre om dagen.

Og hva var det han hadde sagt etterpå? Måtte hun sette dem opp i leiligheten hennes? Hayley ble blanchert. Hvor i helvete skulle hun sette dem opp? Hva om vennene hennes kom rundt? Hva om noen så dem? Kanskje hun kunne sette dem opp på soverommet sitt? Men den hadde ikke lås på døren. Kanskje hun kunne forklare dem som en slags avantgardekunst. Faen.

Hun skrev neste linje for fort og det så rotete ut. Hun bet seg i leppen og kikket forsiktig på vinduet bare for å se silhuetten av noen på nivået over henne. Munnen hennes ble tørr. Var det en mann? En kvinne? De kunne sikkert ikke se inn. Det var mørkt! Radioen spilte fortsatt i rommet ved siden av, den positive stemmen ga trafikkvarsler før en Taylor Swift-sang kom på.

Personen ved vinduet rørte seg ikke. Hayley prøvde å resonnere med seg selv. De kunne ikke se inn. Og selv om de kunne, var det ikke som om de kunne se særlig mye. Lyset hennes var ikke på.

Hva ville de gjøre uansett? Opptatt vendte hun oppmerksomheten tilbake til de halvferdige linjene og skrev raskt resten. Å bli sett naken var ikke en stor sak, sa hun til seg selv. Det var ikke som om hun hadde sex.

Eller bli slått. Eller kryper rundt som en lydig tøs. Eller ha på seg brystvorteklemmer. Hun så opp på vinduet igjen. Personen hadde ikke rørt seg.

Skjult reiste hun seg og gled ut av kjøkkenet med de ferdige strekene i hånden. Ni dager til. Ni flere sider med linjer. Kanskje det ville være en god idé å gjøre dem ved midnatt, når alle andre sov. Eller levende lys.

Det hadde vært morsomt om det ikke var så jævla ydmykende. Hayley satte sin stort sett pene side med linjer ned på salongbordet og tok et bilde av det. Før hun rakk å tenke over det, sendte hun bildet til Henry. På radioen hadde Taylor Swifts stemme blitt til Zara Larssons.

To kanter til. Til tross for bekymringene hennes, var nappen hennes like våt som alltid. Det tok ikke lang tid før hun lokket seg til kanten av orgasme, og da hun trakk hånden vekk, fikk hun lyst til å komme til å skrike.

Hun hatet seg selv for det og hatet Henry også. Det tok henne en stund å kjøle seg ned, og mens hun gjorde det, lurte hun desperat på hvor lenge han ville få henne til å vente. Tross alt hadde hennes siste orgasme bare vært samme morgen. Hvordan kunne hun trenge det så raskt og så raskt? Han hadde sagt at det ville være en måned til neste. En måned! Hvor mange kanter blir det? Hvor mange dager med klatring og klatring bare for å falle ved siste hinder? Hayley lukket øynene og trakk inn et langt pust, fingrene hennes beveget seg mot den siste kanten av dagen.

Denne tok lengre tid, men var ikke mindre frustrerende. Da hun stoppet, ønsket hele kroppen at fingrene hennes skulle bevege seg igjen. Hun kunne ha fullført det.

Men det gjorde hun ikke. Tilbake på badet ryddet hun opp før hun kledde på seg. Klokken tikket illevarslende.

Det skulle ikke ta lang tid før Henrys fly landet og så ville han se teksten hennes. Hun lurte på hva han ville tenke. Hadde hun gjort det riktig? Kanskje hun burde ha skrevet hundre linjer.

Selv om det ikke var det han hadde bedt om, ville det i det minste ha vist ham at hun prøvde å glede ham. Men det var for sent. Hun hadde skrevet ti linjer. Og alle i samme farge.

Men den var blå. Han likte blått. Hun tente lyset da hun gikk inn på kjøkkenet og var lettet over å se at silhuetten hadde forsvunnet fra det motsatte vinduet. En sandwich og to kopper kaffe senere, fant hun seg selv halvt å se på fjernsynet og halvøye telefonen hennes og vente på svaret hans. Hun så opp flyet hans på nettet.

Den hadde landet. Hun hadde et par ubesvarte anrop å returnere, og hun visste at hun måtte sjekke e-posten hennes, men en del av henne ville ikke helt at helgen skulle ta slutt. Det hadde vært et slikt avvik fra det vanlige.

Livet kunne vente. Telefonen ringte og skremte henne. Henrys navn lyste opp skjermen og hun nølte et brøkdel av et sekund før hun tok det opp.

"Hei," sa hun. "Hei," hun kunne høre stemmer i bakgrunnen, folk og trafikk. Var han på flyplassen? Eller på vei hjem?. "Fikk du bildet mitt?" spurte hun forsiktig. "Jeg gjorde det.

Var det ideen din om en vits?". Hayley kjente hjertet hennes synke. Hun krysset bena og bet hardt i leppa.

"Jeg trodde jeg gjorde meg helt klart," fortsatte han. "Veldig pent og i forskjellige farger. Forstod du ikke?". Av en eller annen absurd grunn følte hun trangen til å le.

"Jeg var ikke sikker," innrømmet hun. "Jeg hadde bare tre farger uansett. Og de er pene, ikke sant?". Han lo.

Hun var ikke sikker på om hun skulle være med. Hun var på siden av forsiktighet og holdt seg stille. "Jeg synes du bør gjøre dem igjen," foreslo han. "Nå.". Hayley trakk pusten.

"Se, saken er at det eneste harde gulvet i leiligheten min hvor jeg kan legge meg er kjøkkenet. Og folk kan se i vinduet. Det er mørkt her.

Jeg måtte tenne lyset. De ville se meg. Kanskje jeg bare kunne gjøre det to ganger i morgen." Han lo igjen.

"Nei. Du skal gå inn på kjøkkenet, ta av deg alle klærne, legge deg på gulvet og skrive dem ut igjen. Jeg lar fargene gli. Du kan fikse det innen i morgen, ikke sant?" "Men -". "Hva? Er du uenig?" Stemmen hans var leken, men det var en farlig kant ved den.

"Nei? Flink. Ikke glem å sende meg et bilde."

Lignende historier