Han er sliten. Jeg har knullet munnen hans den siste timen. Jeg lukter meg selv på ham mens jeg lener meg nærmere, saften min glitrer fortsatt på den gamle stubben hans. Øynene hans er halvt lukkede, og hanen ligger og hviler fredelig i en kum med mage og rykker av og til når den blir frisk.
De skarpe, hvite arkene er mykne, min forsiktig sminket flekker rundt øynene og leppene. All den innsatsen for å ende opp med å se ut og lukte som en hore i varmen. Jeg kan kjenne lukten av det friske kjønnet mens jeg ligger tilbake, et tilfreds glis i ansiktet.
Jeg ser bort på ham. Mannen som jeg for bare 2 timer siden aldri hadde møtt. Jeg studerer de milde linjene i ansiktet hans. År med latter og frynser etset på ham, min eneste lenke til sjelen under. Han innser at jeg ser på ham.
Følelsen av håret hans som glir gjennom fingrene mine mens jeg drar hodet bakover. Ikke se på meg. Jeg kan fortsatt føle de svake, uregelmessige sammentrekningene inni meg. Restene av forrige time.