Angelina var ingen engel. Fast på plantasjen midt i en klebrig sommer, blant banantrær, mygg og cubanske sigarer, så hun ut av de åpne døråpningene som beskyttet henne mot inntrengerbarer. "Faen, jeg er i fengsel", sa hun til seg selv.
Svetteperler hadde dannet seg for lenge siden på kroppen hennes. Nå flyttet de bare fra ett sted til et annet, og gled nedover kjøttet hennes slik hun ønsket at Carlos tunge ville. Hun beveget fingrene over den, lyttet til den lave tonede støyen de gjorde mens de vibrerte, og sukket. Så slo hun med armen.
"Jævla mygg!" Angelina gikk bort til forfengelighetens basseng og helte det som på et tidspunkt var kaldt vann i porselensskålen på toppen av mahognikommode. Det antikke speilet reflekterte hennes lange, tynne overkropp og bare bryster. Hun bøyde seg fram for å sprute det tropiske varme vannet i ansiktet i håp om å kjøle seg ned eller i beste fall vaske av svetteperlene som fortsatte å kile ansiktet hennes. Hun så opp i.