Det var en uvanlig varm vårdag i Pittsburgh, temperatur på midten av syttitallet og et snev av fuktighet. Richie satt ute på låsebrygga på baksiden av bygården der han bodde og jobbet. Han var sliten og svett, den blå Dickies arbeidsklær føltes som om de var limt til ham. Han tørket ansiktet igjen med et sotete malingflekket håndkle han hadde drapert rundt halsen. Så løftet han ølboksen i høyre hånd til leppene og tøffet det siste av flytende lunsj.
Da den andre gangen av lunsjen var ferdig knuste han den tynne metallbeholderen i hendene og vippet stolen han satt på bakover på bena slik at han kunne skyte vattmetallet som en basketball. Han så skuddbanen mens den snurret gjennom luften for å falle av veggen bak den store grønne søppelcontaineren og klappe inn. Han pumpet knyttneven i været og etterlignet lyden av en brølende folkemengde. "Det er best å bli ferdig," mumlet han for seg selv. Han reiste seg og strakte ut rammen på seks fot, og så trøtt dro.