Tjeneren frøs; en lyd? Kanskje ikke. Han fortsatte å tilberede måltidet. Hun hadde kommet tilbake i stygt humør og beordret at middagen skulle serveres klokken syv den kvelden. Femten minutter å gå, og så langt var alt i tide. Et godt måltid, god vin, en intelligent bok å lese og kanskje sinne ville falme.
En annen lyd; han frøs igjen, et mykt mønster på et dårlig festet brett. Hendene begynte å riste da han rørte maten på koketoppen, og fryktet stemmen han visste ville komme. "Hvor er måltidet mitt!" Da han la ned pannen, skyndte han seg til spisesalen og falt på kne foran henne. "Den vil være klar om ti minutter," begynte han "klokken syv da du ba om frue," fortsatte han mens hun slo ham en gang over hans bare arm.
"Jeg er ikke fornøyd. Jeg er virkelig ikke fornøyd. Du er betalt for å forutse mine ønsker. I stedet slapper du av og svarer tilbake. Gleden din kommer til å koste en høy pris.
Jeg skal vurdere hvordan du kan underholde meg i kveld. Vin og.