Sissy Blane and the Hydraulic Inevitable

Blane har endelig et møte med Mr. Plumrose, det første avdraget som betaler ned en gjeld.…

🕑 32 minutter minutter Crossdressing Stories

Historien så langt: Sissy Blanes gjeldsrammede første obligatoriske date med Mr. Plumrose er i ferd med å finne sted. '…det er ikke noe godt eller dårlig, men å tenke gjør det slik.' Sannheten i det gamle ordtaket gikk opp for meg da jeg våknet den skjebnesvangre fredagen og ble overrasket over å oppdage at jeg gledet meg til hendelsene den kommende kvelden.

Da jeg kom opp fra sengen og følte meg energisk, spratt jeg ned for å lage en frokost med havregryn og rosiner og litt fransk-pressekaffe. Jeg bestemte meg for at det skulle være det, matmessig, for meg den dagen, fordi jeg var fast bestemt på å være skarpsynt og våken i P.M. Ingen vits å sette min kommende innsats i fare med fordøyelsens luner på denne hektiske dagen. Tilbake oppe dusjet jeg, og så på klokken for å oppdage at klokken ikke engang var 9 om morgenen ennå, så jeg ryddet badet. Så vasket jeg parykken min.

Jeg brukte babysjampo og fulgte opp med en dyr balsam. Min uformelle parykk var kort og munter, men denne var for mine mer ambisiøse forsøk, og den var en tyngre skulderlengde stil. Produsenten kalte det "Luksus", og det var ment å være glamorøst og forførende i en rik, kontrollert, gammeldags modus; milde bølger, en flørtende frynser og realistisk utseende askestrenger sammenvevd med jordbærblond gjorde denne peruken til en ekte kronen på verket. Dette ville være tredje gang jeg brukte den.

Etter den kondisjonerte skyllingen festet jeg den til et parykkhode av isopor og lot det dryppe ned i vasken. Hvis det var en bekymring i dagen min, var det bare over hva jeg skulle ha på meg. Jeg bestemte meg for et mikro-miniskjørt i kull tweed med en bringebærstripe. Det ville bare dekke den ecru-kanten av lår-høydene mine når jeg sto i de spisse svarte patentleilighetene jeg valgte å kjøre opp til Plumrose-plassen i, de var praktiske og komfortable, men attraktivt selvsikker. (Dessuten var det ikke noe å si om mannen personlig ville møte meg i "gateklærne", så jeg kunne like godt glede meg selv.) Over dette hadde jeg på meg et ermeløst kremskall og en tettsittende svart cardigan vevd av syntetiske fibre som ga den en litt uhyggelig glans.

Sist, men absolutt ikke minst, valgte jeg for undertøyet mitt hvitt, Bali Secret Hug heldekkende truser (med sømmen løpende vertikalt mellom rumpekinnene) og en vintage Fredericks lett vatterte hvite BH. Det hadde ikke vært snakk om overkroppen min i mitt intervju med Madame, så jeg antok at Mr. P var, som de fleste beundrere av sissies og T gjrls, strengt tatt en leg mann. Babydoll-nattkjolen som hang i vesken min hadde forslaget om en innebygd BH i overdelen som omrisset hvert bryst med en elastisk trekant, brystvortene mine strøk den ømme vev av chiffonen forsiktig, litt som en ung jente kan føle seg i en trenings-BH. Jeg likte måten slike ting satte meg i tankene på en jomfru, på hennes første inntog i den bredere verden av mannlig verdsettelse.

Cindy hadde vennlig tilbudt å komme seks for å sjekke sminken min og fange alt jeg kunne ha gått glipp av. Inntil da hadde jeg god tid til finjustering; å bruke pinsett på hår i munnvikene, øyenbrynene og haken min; påføring av tåneglelakk (rosa); og tar en elektrisk barberhøvel nok en gang til armhulene mine og området til venstre og høyre for min brune kjønns "landingsstripe" (for ikke å nevne huden på pungen og perineum som allerede var polert til en fare-the-brønn. ) Selve ansiktsbarberingen min ville være det siste jeg ville gjort før jeg sminket meg tidlig på kvelden. Etter et par timer med denne puttingen gikk jeg ut til 'bakgården' for å sjekke ut bilen min. De fleste hjemmene i nabolaget mitt hadde ikke oppkjørsler foran huset, men brukte en inngang utenfor smuget som gikk langs blokken bak hjemmene.

Dette var praktisk for diskrete crossdressers som meg selv, som satte pris på anonymiteten det ga. Karmann Ghia satt på murterrassen og pekte på et gap i hekken. Jeg løftet panseret og satte meg på huk bak motorrommet for å sjekke oljen min. Jeg trakk også til gassledningen der den kjørte inn i forgasseren (jeg hadde fått den til å sprette ut på motorveien en gang da jeg var "Betty", og det var en skremmende opplevelse.) Jeg så på batterikabelen også.

Mekanisk var jeg god til å gå. Jeg elsket den lille føflekk-grå kupeen. Min tante hadde skjemmet bort den og omtrukket den i brun naugahyd og installert et kassettbasert lydsystem den gang det var nyskapende teknologi.

Hun hadde aldri byttet til digital, så hvis jeg ønsket å lytte til gjeldende lyder, spilte jeg bare telefonen min gjennom Bluetooth-høyttalere. Madame H hadde insinuert at jeg vanæret min kjære tantes minne med min nåværende livsstil. Men jeg følte at jeg hedret henne hver gang jeg kjørte Ghiaen og vedlikeholdt den trofast mot tidens, slitasjens og værets inntog. "Jeg vil at du skal prøve dette på øyenbrynene dine, Betty." Cindy ga meg proteselimet og viste meg hvordan jeg børste det inn i brynhåret og presse brynet flatt mens jeg dro det inn i en tynn feminin linje. Det luktet forferdelig å komme ut av flasken, men det var flyktig.

Det var seige greier som gjorde øyenbrynene mine til plastikk. Cindy tok også med patentløsningsmidlet du trengte for å få det av. "Få den på Cinema Secrets, Betty, når du går tom. Men den er ikke billig.". Jeg visste at jeg alltid ville trenge disse tingene.

Noen T-jenter barberte øyenbrynene og malte perfekte bryn på, men jeg kunne ikke gjøre det hvis jeg skulle få en jobb, noe det så ut til at jeg måtte gjøre pronto. Noe som ikke luktet forferdelig ut av flasken var min avdøde tantes Chanel nr. 5 eau de parfum. Etter at hun døde inneholdt den bare en millimeter eller så, og farget bunnen av glasset, og jeg hadde brukt det siste året på fornuftig å tulle edle dråper bak ørene mine, men ved denne anledningen bestemte jeg meg for å gå i stykker og la de duftende dråpene på alle mine pulspunkter og på den spesielle toppen over kjønnsorganet mitt.

Den enorme og eldgamle flasken som alltid hadde hatt en stor plass i min tantes boudoir var endelig tom! Cindy kunne ikke la være å kommentere hvor fantastisk det luktet i salen da jeg hadde hilst på henne på døren. "Også, Betty. Jeg vil ikke såre følelsene dine, men jeg ER glad jeg kom over. Det miniskjørtet kommer ikke til å fungere, du ser ut som en transvestitt som skal på "skolejenteaften" på klubben. Plumrose vant Jeg ser deg ikke før etter at du har byttet, hvis min erfaring er noen indikasjon, men du vet aldri.

Selv om du blir møtt av en av personene hans, vil du fortsatt gjøre et godt inntrykk, og det skjørtet er egentlig bare et bredt belte. Uansett, jeg forventet dette, så tok med noe nytt som du kan prøve… ". Cindy bøyde seg ned for å hente en American Apparel-veske fra bærevesken.

Den inneholdt et grått plissert miniskjørt. Jeg gikk ut av skjørtet jeg hadde på meg og dro den nye gjenstanden opp over hoftene og kneppet den inn i ryggen. Midjen var navlehøy, falden traff et håndspenn over midten av låret og når jeg snurret rant det plisserte skjørtet fantastisk ut. "Jeg elsker det!" Jeg sa.

"Størrelse Den er mye mer sexy enn den andre, Betty." Cindys siste forslag, at jeg bruker press-on-negler i stedet for å male mine egne bortskjemte negler, var også fornuftig for meg hvis jeg snart hadde lønnet arbeid. Hun hadde til og med tatt med seg noen triks og etter at vi brukte dem sammen, beundret jeg min utstrakte hånd; de franske neglene så meg som like sexy og sofistikerte. Jeg fulgte Cindys Land Rover ut av hagen min og gjennom gatene til San Vicente Boulevard hvor vi begge svingte til høyre; hun, noen kvartaler til hjemmet hennes og jeg hele veien til Brentwood hvor en venstre på Kenter tok meg opp til solnedgang. Jeg hadde forlatt huset kl. 08.30, noe som var litt greit, men jeg hadde en forestilling om at i dette tilfellet ville ti minutter forsinket være mer velkomment enn fem minutter for tidlig.

Mens jeg kjørte reflekterte jeg varmt over Cindys generøsitet. Jeg kikket ned på tennisskjørtet hun hadde gitt meg. Tweed-minien som hadde vært mitt førstevalg, ville ha avslørt underbuksene mine da jeg kjørte i denne lave bilen med de utslettede bøttesetene. SUV-er i neste kjørefelt eller fotgjengere i svinger ville bli behandlet med ikke bare en flyktig trekant, men en blendende hvit pyramide av hvit nylontrikot mellom lårene mine, men det plisserte tennisskjørtet nestlet seg inn i et arrangement av folder som gled over fanget mitt. beina mine jobbet med pedalene.

Faktisk begynte jeg å finne hele ensemblet ikke så lite opphissende i den kalde cockpiten til Ghia. Lårene mine var varmt innesluttet i nylonlårene mine, og brystet og skuldrene ble beskyttet av den svarte 3/4-ermet cardiganen, men de plukkede underarmene og bare bena i den ubeskyttede kanten mellom strømpe-topp og truse nøt en følelse av naken friskhet i den uoppvarmede bilen. Dette og vekten av glamourparykken min som børstet skuldrene mine, gjorde meg ganske oppmerksom på mantelen av jentetehet jeg bar gjennom den tidlige Los Angeles-kvelden.

Trafikken på Sunset var travel, men flytende, den sene rushtiden hadde endelig gitt etter for fornøyelsessøkere på vei mot Westwood og peker østover. Jeg satte en Cal Tjader-kassett inn i spilleren og trykket på knappen. Ved Beverly Glen ble venstre kjørefelt sikkerhetskopiert med Valley-beboere, som ventet på å svinge inn på Beverly Glen. Jeg holdt meg til høyre for dem og så ut til å zoome forbi i løpet av en vibrafonisk arpeggio, og jeg tenkte at jeg kanskje var i tide denne kvelden. 'If you pass The House of Blues you've gone too far', hadde vært Cindys avskjedsveiledning, men her var det foran meg og på venstre side av meg var gaten som skulle ta meg opp i åsene.

Jeg snudde ganske brått over den møtende trafikken og begynte oppstigningen. På en halv blokk kunne jeg se at Madame H hadde rett, det ville være andregir hele veien. Never mind, det andre var et gir denne bilen likte veldig godt.

Jeg holdt turtallet høyt, og jeg klatret uleielig opp de bratte bakkene, med øynene like på gateskiltene og på de spektakulære utsiktene som ble avslørt i gapene mellom husene: tårnene i Century City, det lyse morolandskapet i West Hollywood, rett under, og langt mot øst, Emerald City-silhuetten i sentrum av L.A. Det virket som om jeg hadde beseglet fjellsiden i femten minutter, selv om det ikke kunne vært halvparten så lenge. Vippet bakover i setet, med bena i gang med clutch og gass, hadde skjørtet gled helt opp på lårene og avdekket de brune strømpetoppene mine, jeg glattet det fremover mens jeg trakk meg inn i en entré med gatenummeret jeg søkte.

En port hindret videre inntrengning og jeg skrudde ned vinduet mitt for å trykke på intercom-knappen montert på en stolpe. "Ja hei?" En mildt aksent kvinnestemme kom gjennom nattens nesten alpine sprøhet. «Det er Betty Blane, jeg har en avtale med Mr.

Plumrose,» svarte jeg, min severdige femme-stemme hørtes plutselig absurd ut i mine ører. Men svaret kom raskt og muntert, "bare parker hvor som helst i oppkjørselen så møter jeg deg i døren." En Bentley-kabriolet og en Mini Cooper ble parkert ved siden av fortauskanten til en sirkulær oppkjørsel som skapte en liten park i midten som var plantet med et lite, piggete, floss silketre. Jeg sto på gangveien ved siden av Ghia og jeg kunne så vidt se over eiendommens vegg. Utsikten var selvfølgelig ganske storslått.

Mens jeg bøyde meg og hentet klesvesken fra det rudimentære baksetet, åpnet husdøren bak meg. Jeg rykket meg oppreist og da jeg snudde meg så jeg en ung kvinne, kort og smal i livet, med rett blå-svart hår som falt under skuldrene hennes, hun hadde på seg en hvit skreddersydd bluse gjemt inn i veldig dyre og veldig trange jeans. Hun sa: "Hei, Betty. Vil du ikke følge meg?" Og jeg fulgte henne, med øynene på den hjerteformede bunnen hennes, inn i en entré hvor de svarte hælene hennes klikket på et parkettgulv. Vi stoppet og hun snudde seg og smilte pent til meg.

"Mitt navn er Lourdes, Betty, du vil finne alt du trenger i dette rommet." Hun gestikulerte mot en valnøttfarget dør med høyre hånd. "Jeg er tilbake om femten minutter. Vil det være nok tid?". "Å ja, takk, Lourdes," svarte jeg, og følte meg unødig takknemlig av en eller annen grunn. "Utmerket!" sa hun, "Mr.

Plumrose er ivrig etter å møte deg." Hun snudde seg skarpt og gikk. Jeg hadde nesten forventet at kvinnen skulle klikke med hælene. Vel inne oppdaget jeg et soverom omtrent som mitt eget hjemme, romslig, med tilhørende bad, men, ville jeg snart oppdage, bedre utnevnt i en alarmerende grad. Jeg skal innrømme at de nye omgivelsene, faktisk nyheten i mitt nåværende oppdrag, gjorde meg litt discombobulated, men jeg ristet av meg det fremmede og henvendte meg til virksomheten - femten minutter er ikke lenge for en t-jente å skifte klær. Jeg kastet klesposen på queen size-sengen, sparket av meg leilighetene og kledde av meg.

Før jeg gikk inn på badet, der Lourdes, eller noen, hadde latt et lys brenne, lette jeg etter romlyset og fant en reostatbryter på veggen ved døren. Jeg presset den opp. Den prakten jeg hadde sanset, og luktet, ble blottet. Den ene veggen var helt speilvendt, sømmer i de strålende rene glasspanelene viste at de var flere dører i et enormt skap.

Jeg så på meg selv da jeg gikk over til badet. Jeg fant sminken min i utmerket reparasjon, og jeg plumpet bare parykken min med fingertuppene og gikk tilbake inn i speilrommet. Jeg måtte bare se.

Jeg gikk bort til skapdørene i glass og åpnet dem. Det jeg så fikk meg til å gispe, jeg kjente et stikk i lysken og lukket dørene umiddelbart. I speilet så jeg meg selv med knærne bøyd som om jeg måtte tisse, øynene var store og den ene hånden dekket min gapende munn. Min refleksjon så tilbake på meg som for å si: 'så vi virkelig det?'. Ja det gjorde vi.

Jeg gikk bort til klesvesken og hentet mobilen fra lommen. Jeg åpnet to skapdører bredt, gikk tilbake og tok et bilde av skapets interiør. Ved å se gjennom dette høydefinisjonsbildet senere, av meg selv, og også med Cindy, innser jeg at reaksjonen jeg hadde hatt på skapet var et resultat av teatraliteten til innholdet, og at mitt inntrykk var akkurat det designeren av ethvert skuespill ønsket.

å fremkalle - sjokk og ærefrykt. Jeg kan ha åpnet en garderobedør i garderobene til en Las Vegas-korlinje, eller mer sannsynlig Moulin Rouge eller Crazy Horse. Til venstre og høyre for meg hadde det vært stativer med skumle antrekk; rosa og svarte og blå gingham-onesies, trange kjoler i lurex, skinn, lycra og vinyl med ulike grader av glans og gjennomsiktighet.

Under disse plaggene var det sko og støvler, alle høyhælte, som jeg kunne se, både i og ut av esker. Rett foran meg sto en midjehøy kommode hvorpå et parykkhode av tre hadde en ruvende honningblond hodeplagg av typen slitte musikkdronninger og strippere fra forrige århundre eller dragdronninger fra et hvilket som helst århundre. Det var en diadem på kronen og den var fantastisk. Nedenfor lå skuffelagene, et halvt dusin av dem. De hadde ingen skufftrekk, men hadde utskjæringer til å stikke hånden inn i.

Men man trengte ikke å åpne en skuff for å se innholdet: utskjæringen avslørte i alle tilfeller de pene foldene i undertøyet, noen med kanter av blonder både beskjedne og brede på plagg av nylon og silke, ren, svart, rød, hvit, champagne, koraller og lilla. Jeg kunne gjette hva som var bak de andre dørene til dette veggskapet, dette var bare en tredjedel av det. Jeg tvang meg bort. Borte og tilbake til påkledning.

Jeg hadde kastet bort fem minutter med denne fascinerende distraksjonen, men heldigvis var det ikke mye for meg å ta på meg. Jeg la babydoll-toppen over hodet og trakk linbeltet i midjen og la låsen foran navlen, godt og stramt, så sugde jeg inn magen enda strammere mens jeg skled beltet hundre og åtti grader så den pene panel foran. Øynene i rustfritt stål dinglet kalde mot lårene mine i dette fryserommet. Nå kom den ømfintlige delen - å trekke de helmodige strømpene opp og feste rillebåndene, stroppene skal være så rette som mulig og venstre og høyre rekke skal være et speilbilde av hverandre.

Jeg oppnådde dette raskt, men forsiktig og tok meg et øyeblikk til å lene meg tilbake på sengen og løfte bena mine opp i luften mens jeg kjærtegnet mirakelstoffet de var vevd av, følelsen klarte aldri å begeistre meg. Jeg slapp føttene ned på gulvet og jobbet de rene Nancy King-trusene oppover bena mine, og elsket draget til strikken da den hoppet over innslaget og innslaget til nylonene. Jeg stakk den begynnende chubbien min ned mellom lårene, mens jeg dro trusen opp over rillebåndene og plasserte linningen oppå selve linstrømpebåndsbeltet. Jeg ventet Lourdes på døren når som helst nå.

Jeg dyttet føttene mine hensynsløst ned i de vakre, grusomme pumpene og stilte meg ved siden av sengen. Jeg tok noen få skritt, ubehaget og konsentrasjonen som kreves for å bære dette antrekket var transformativt, det drev niggling, distraherende tanker bort og etterlot fokus og en elegant type gravitas. Da Lourdes' rap-a-tap-tapp kom gjennom døren et minutt senere, var jeg fattet og klar for kamp. Jeg fulgte Lourdes et hjørne og inn i en lang korridor og la mine klikkende hæler til hennes i den kjølige og nesten mørke gangen, (bare en hvit LED-stripe langs fotlisten ledet føttene våre) var venstre side av passasjen helt klart glass. Det svarte tomrommet utenfor, avgrensede lys som falt bratt bort på hver side antydet at korridoren slo bro mellom to fløyer av hjemmet.

Jeg skred langs med hodet høyt og nøt øyeblikket, eier forvandlingen min og følte meg kraftfull med kanten av nattkjolen som børstet hoftebeina mens den svaiet til min øvede gangart. Nattens kulde var som fingrene på skuldrene og bare armene, halsen og lårene, helt opp til den rene hvite kilen i lysken. Vi gikk gjennom en dør i enden av passasjen og kom til en annen polert tredør. Lourdes, som bar klesvesken min for meg, banket det spesielle tappet hennes og en mannsstemme svarte «kom inn.». Guiden min ledet vei inn i det mørke rommet, og jeg gikk inn i dørkarmen og kikket over rommet på en mann som satt bak et skrivebord kun opplyst av en grønnskygget skrivebordslampe og silhuett av de fjerne bylysene som kom gjennom glassveggen bak.

ham. Jeg skjønte at det enorme panoramaet hadde blitt skjult for utsikten ved fjellet da jeg klatret opp veien i bilen min. Jeg gikk over terskelen og så at selv om han og jeg bare var på samme nivå, skilte en bred teppebelagt grop, omtrent to fot dyp, oss. Bak meg kjente jeg Lourdes bevege seg, jeg kikket tilbake mens hun hengte vesken min på veggkroken. Hun smilte til meg.

"Så hyggelig å møte deg," sa hun og gikk og lukket døren bak seg. Det ga et stille sus og vi to gjenværende beboere ble forlatt i en myk, luksuriøs stillhet. Silhuetten snakket først, "Jeg er så veldig glad for at du kom, Betty. Ga Lourdes deg kokkens omvisning? Hva synes du om hjemmet vårt?".

Han flyttet et reostatlysbilde nær skrivebordet og formene og fargene på ting ble, om ikke tydelige, i det minste merkbare. "Det er deilig," svarte jeg, "men det er veldig kaldt her." Han lo, "Det er slik Lourdes liker det! Hun er fra Quito - rett ved ekvator, men halvveis oppe i Andesfjellene. 63 grader Fahrenheit hele året.". "Jeg skjønner.".

"Jeg ser det også. Hvor veldig pen du er. Maggie viste meg bilder av deg, men i kroppen er du ganske suveren.".

Ingen hadde noen gang komplimentert meg på denne måten før, absolutt ikke en mann, og hodet mitt banket. Jeg ville si: 'Å, takk!' Men det jeg sa var: "Maggie? Maggie hvem?". "Maggie Harding, regissøren din, selvfølgelig." "Å, jeg beklager, jeg visste ikke fornavnet hennes." "Vel, nå gjør du det. Vær så snill, kom bort til meg, Betty." Jeg tok de to trinnene ned i brønnen i rommet og krysset tre meter med teppe forbi de dunkle formene til en sofa og stoler, og klatret opp to trinn for å komme opp ved siden av Plumroses skrivebord.

Han strakte ut hånden min i de veldig varme fingrene hans, så løftet han bandet mitt for å gi det et lett, kontinentalt kyss. "En skikk i min.". Han hadde de svakeste aksenter. "Er du også fra Ecuador?".

Han lo, "Nei. Jeg er sveitser; halvveis opp på et annet fjell.". Han slapp hånden min og la sin egen på høyre kne. Han sa ingenting, men regissøren i hodet mitt ropte «action!».

Noen ganger er passivitet det som kreves. Jeg bøyde venstre kne og lot armene henge stille ved siden av meg mens jeg stirret gjennom plateglassveggen med et tomt uttrykk i ansiktet. Mr. Plumroses hånd sluttet å stryke da han nådde baksiden av kneet mitt, så reiste han seg og lot fingrene hans gresse på låret mitt mens han reiste seg. Han sto bak meg, veldig nærme.

Jeg sjekket speilbildet vårt i det enorme vinduet. Han var ikke en dårlig mann, absolutt ikke kjekk, men ren og velstelt, litt stiv kanskje, og jeg sto minst en tomme over ham i de syrlige pumpene. Han var kledd med stil i en hvit skjorte med opprullede ermer, åpne i halsen og gjemt i mørke, luksuriøse ullbukser som ikke gjorde noe for å holde nede knotten som prøvde å løfte høyre rumpekinn. "Utsikten er bemerkelsesverdig er det ikke?".

Det var. Natteteppet til San Fernando Valleys elektriske nett som spredte seg til San Gabriels var en klisje som forløste det fra dette svært private perspektivet. "Ja," svarte jeg, "blir du noen gang lei av det?".

Mens jeg snakket, snudde jeg meg mot ham. Jeg kunne kjenne leppene mine snurret mot et smil, jeg kontrollerte det og lot øynene mine flamme i stedet. Frigjort klarte hanen å reise seg til sin helt oppreiste stilling og så ut til å hvile på buen på strømpebåndsbeltet mitt. Fingrene hans var på lårene mine, under strømpebåndstroppene.

"Det gjør jeg aldri, aldri," sa han, og han kysset meg veldig søtt. Det var første gang jeg ble kysset på munnen av en mann, i hvert fall av en mann som var kledd som en mann, og jeg fant opplevelsen umulig å skille fra de andre gangene. Det var også hyggelig.

Jeg åpnet leppene mine litt og kysset tilbake. Vi burde ha støtt på medlemmene våre, men min egen kuk ble bøyd dobbelt og jeg klarte ikke å oppnå full ereksjon. Da Plumrose kjente dette, strakte Plumrose seg mellom oss for å riste det løs, jeg løftet et lår for å hjelpe. Da jeg var ferdig, gjorde jeg min egen fordyping og åpnet glidelåsen til herren og trakk buksen hans fra noe som føltes som et par boksere. Jeg lente meg bakover og la mine to armer om halsen hans, og nå som vi fortsatte å kysse, var hanene våre frie til å nusse mot hverandre også.

Jeg mistet meg selv i besvimelsen av det hele; øynene mine var lukket, men jeg kunne se oss tydelig i tankene mine, holdningen vår var både sløv og fullstendig klargjort. Plumroses fete hardon utforsket lysken min gjennom trusen min, noen ganger stakk hodet inn mellom elastiske lukkinger slik at jeg kunne kjenne varmen fra det på mitt nakne kjøtt. Jeg skravlet og vred og hjalp ham så godt jeg kunne, gispet og stønnet hele tiden. Det var en stund siden jeg hadde følt noe frysning i rommet.

"Kom hit.". Hans tunge pust matchet min egen da han trakk meg i håndleddet ned i gropen der vi floppet inn på den brede skinnsofaen. Jeg vridd meg, så jeg vendte meg bakover og la ansiktet ned mot lysken hans og tok ham inn i munnen min uten mye mas. Underarmen hans var mellom knærne mine da jeg knelte på sofaen, og han løftet den for å bringe hånden i spill, der den sjenerøse kilen til babydoll-trusen min holdt skrittet mitt bak en delikat chiffonduk.

Jeg fortsatte å suge, mens Mr. Plumrose kjørte fingrene frem og tilbake over hele området mellom pungen og anus. Jeg stønnet inn i hanen hans i ekstase, og uttalte bekreftende mm-hmms og små hulker hver gang en pre-orgsmisk spasme tok meg. Plumrose sluttet å klimpre for å trekke hodet mitt fra fanget hans og la formen tilbake langs sofaen. «Bare len deg tilbake,» sa han, og inntok en posisjon mens han huket seg på teppet mens han lente seg over meg og klemte meg ned med høyre side på magen min og holdt min oppreiste kuk i høyre hånd mens venstre kjærtegnet ballene mine, som nå var ømme med sin last av ubrukt cum.

"Så pene som disse trusene er, vi må fjerne dem nå," sa han og skled dem ned til føttene mine der han la dem like under ankelbeina mine, uten å prøve å presse dem over pigghælene på pumpene mine. "Du har en vakker clitty!" erklærte han og bøyde seg for å kysse den. Plumrose gjorde mange ting med meg der nede; han holdt skaftet mitt ved bunnen til hodet svulmet opp og mobbet så magentablomsten med leppene og tungen, han strøk meg med de fjærkledde fingertuppene med den ene hånden mens den andre sporet den overfylte roten til lemmet mitt fra pungen til hvor den forsvant ved siden av anusen min.

"Herregud, så hard du er!". Jeg kunne ikke se over den brede ryggen hans. Lysken min krevde all oppmerksomheten hans og han helte over den nesten sjalu. Hodet mitt slynget frem og tilbake, hendene mine flagret uten gjenstander, hjelpeløst maset med ryggen hans eller med mitt eget skummende liv. Og jeg stønnet hele tiden nå.

Vi visste begge at det ikke ville vare lenge. "Mr. Plumrose!" Jeg ropte: "Jeg… jeg… du…".

Jeg satte meg opp halvveis med hånden på ryggen hans. Jeg kunne akkurat se de hvite tåhettene mine på enden av sofaen i det dunkle rommet. "Shh," sa han. Han tok ballene mine i den varme venstre hånden og startet et lett, raskt, skrått strøk med den høyre, og jeg falt tilbake på sofaen og så taket gjennom sløret til de kraftig mascarerte øyevippene mine.

Når jeg lå der, dukket det opp et bilde av rommet hvor jeg hadde skiftet klær og det lange skapet fullt av klær, på kleshengere, pent lagt i skuffer, skoene inn og ut av esker - og plutselig nådde jeg det - det hydrauliske uunngåelige -og jeg hadde bare tid til å si et oppriktig, hjelpeløst "åh" før jeg gisper og skjøt ut all sæden jeg hadde lagret de siste 60 timene med eksitasjon og forberedelse. Jeg pumpet hoftene mine igjen og igjen, hardt, over hele Plumrose, hvis knyttneve fortsatte å melke meg ubønnhørlig, og all den jismen, homogenisert, overladet, sprutet rundt kjærlighetsredet vårt, flekkete ham, bena og lårene mine og sofaen med det hypede serumet. Jeg fortsatte å bukke automatisk i nesten et halvt minutt, spasmene ble gradvis svekket - Plumrose lokket det iherdig ut av meg, bøyde seg for å suge skaftet mitt rent, den mest oppmerksomme av elskere.

Til slutt snudde han seg, brystet og skuldrene skinnet sammen med meg, og sa: "Ikke beveg deg, jeg kommer straks tilbake." Jeg ligger der, en tom sekk, slapp og slapp, bortsett fra penisen min som forblir våken (et hyggelig innfall i forplantningssystemet mitt, selv etter en orgasme som den som nettopp innhentet meg.). Jeg hørte lyden av et trykk på et bad i nærheten, og snart var Plumrose tilbake med en varm, våt vaskeklut og et håndkle. Han tørket meg ned og tørket meg - kuken min, fortsatt tung, men hviler nå på toppen av høyre lår. Jeg lå urørlig. Han snakket navnet mitt, og jeg viftet med øyelokkene og mumlet, 'ha?'.

Jeg husker han dekket meg med et teppe. Jeg våknet en stund senere i det kalde, dunkle rommet. Jeg følte meg plutselig energisk. Rensingen hadde gjort meg godt.

Jeg sparket av meg hælene og festet trusa og gikk til enden av rommet og fant badet hvor jeg satte meg ned for å tisse og gikk inn i dusjkabinettet hvor jeg passet på å holde parykken min unna bekken. Det føltes fantastisk. Mens jeg holdt på med håndkle, banket det og Plumrose gikk inn i rommet og konfronterte min nakenhet. Jeg stirret tilbake på ham i samme rolige positur som jeg hadde inntatt mens jeg sto ved siden av skrivebordet hans. Øynene våre låste seg et øyeblikk, så hengte han klesvesken min på døren.

«Jeg skal snakke med deg før du drar,» sa han. Etter at døren klikket bak ham snudde jeg meg raskt mot speilet. Min leppestift var helt borte, men den vannfaste mascaraen min hadde overlevd og foundationen min var til og med brukbar. Jeg sjekket parykken min og det rufsete håret så sexy ut.

Jeg tok av meg nattkjolen og slangen og tok på meg ankomstklærne igjen. Jeg fisket leppestiften min ut av klesposen og satte den på igjen, duppet ansiktet fra Cover Girl-kompakten min og ønsket at jeg hadde hatt mer Chanel. Jeg glattet det lille "tennisskjørtet" mitt med håndflatene og tok tak i klesposen med dens lass av sexflekket nattøy og forlot badet.

Plumrose var tilbake ved pulten i morgenkåpe og romlysene var opp til et lysere nivå. Jeg gikk bort for å ta permisjon. "Mr. Plumrose," sa jeg, "jeg hadde en fantastisk tid.

Ærlig talt.". Plumrose strålte opp mot meg og snudde stolen sin til siden. Han trakk i håndleddet mitt for å plassere meg foran seg.

"Takk, min kjære, men du må kalle meg Harold, tross alt har du nettopp døpt meg." Det ville vært søtt, tenkte jeg, å vise sorg. Så jeg gjorde det. "Jeg… beklager… Harold, jeg kunne ikke dy meg.".

"Ikke vær. Det er en sjarmerende kvalitet du har. Nå, hva er dette pene antrekket du har på deg? Er det dette du kom i?". Jeg nikket. "Det er veldig attraktivt.

Vil du slå?". Jeg gjorde det. "Ja, jeg liker spesielt godt dette lille miniskjørtet du har på. La oss løfte det opp bak, skal vi?". Det gjorde han.

"Betty. Jeg liker det du har på deg." Jeg tror jeg nevnte hvordan Olga Secret Hug-trusen jeg hadde på hadde en vertikal søm som pent delte baken. Og størrelse 6 i dette merket passet godt.

"De er bare hverdagstruser. De er ikke ment å være prangende. Eller pene," sa jeg kjølig.

Antydningen av hovmod motiverte ham. Han la hånden mot bunnen min. "Kanskje du får alt til å se pent ut." Jeg svarte ikke, men hjertet mitt slo raskere da han insinuerte fingrene mellom overlårene mine.

Han så ut til å dytte dem fra hverandre med tommelen og pinken på høyre hånd. "Vil du…?". Han pustet tungt også.

Jeg hjalp ham opp med høyre fot. Jeg svelget og klumpen i halsen som gikk ned hørtes dundrende ut. Skiftet tillot ham å vugge kjønnsorganene mine i den varme hånden hans - og de begynte å hovne opp igjen i den silkeaktige innpakningen, og da Plumrose - men jeg antar at jeg burde kalle ham Harold nå - begynte å manipulere dem forsiktig som et par Benwa-baller - hevelsen økte. Jeg begynte å grøsse av glede igjen og måtte sette foten tilbake på gulvet og lene meg fremover mot den eneste støtten jeg kunne finne, det enorme vinduet ved siden av skrivebordet.

Med romlysene på kunne jeg ikke se utsiden, bare refleksjonen vår, selv om hvem som helst utenfor, si Lourdes, eller et annet faktapunkt, kunne se hele dioramaet i fullstendig anonymitet. "Snu deg og møt meg, Betty." Harold plasserte hoftene mine foran ansiktet hans og satt der og masserte trusebulen jeg presenterte i en opp og ned orbital bevegelse. Absurd nok fikk det meg til å tenke på bevegelsen du blir bedt om å gjøre under dampkokeren for å skumme en perfekt cappuccino. Det så ut til at vi begge var i transe, Harold kom ut av det og ba meg holde skjørtet mitt oppe. Jeg holdt den over midjen med tommelen og pekefingeren på hver hånd.

«Se så vakker du er, truseprinsessen min,» mumlet han, og jeg klarte ikke å undertrykke et dypt stønn da en tektonisk forutanelse rystet meg inn i kjernen. Hoftene mine utførte en ufrivillig hula til rytmen av Harolds kjærtegn, økte i tempo og jeg sa: "Harold, kjære, åh, jeg kommer snart… trusen min…". "Det er greit, kjære, la det komme. Vis meg hva du har". Jeg kunne ikke tro denne hensynsløse, omsorgsfulle håndjobben han ga meg.

Han ville at jeg skulle bløtlegge trusen min for ham, noen centimeter fra ansiktet hans. Jeg følte meg brukt, men det føltes også utrolig passende på en eller annen måte, og jeg gikk inn i vill, pre-ejakulatorisk hip thrust. "Det er jenta mi," hvisket han, "det er jenta mi." Og jeg kom, hardere enn jeg kunne ha forestilt meg etter min første tømming ved hendene til Harold Plumrose. Vi så begge på at flekken spredte seg foran på mine.

Han fortsatte å jobbe med det til han var sikker på at han hadde alt og deretter skrelles ned trusen min så de snudde seg, hang opp-ned fra lårene mine og avslørte det kjernede, glatte, gjennomskinnelige tilbudet på den stramme nylonen. Harold beundret dette bare et øyeblikk, og så ledet han meg i albuen, mens 'klitten' fortsatt vinglet foran meg, til badet. Ved å bruke en varm, våt klut renset Harold meg, beroliget det stakkars mishandlede organet mitt til en takknemlig sluk. Tilbake i det store, stille rommet blir jeg bedt om å hente klesposen. Jeg tok ut den godt slitte, men tørre Nancy King-trusen igjen og tok på meg den mens Harold foldet de skitne trusene sammen til en rull og slapp dem ned i posen.

Det ladede plagget gled rett til bunnen. Han ga fra seg klesposen. "Jeg skal gå nå," sa jeg enkelt. "Ok, Betty," sa han, "jeg er borte på forretningsreise en stund.

Ute av, men jeg vil gjerne se deg over påskehelgen. Jeg vil gjerne ta deg med til Palm Springs. Kan du gjøre det. at?". "Ja, Harold, visst," svarte jeg trett, "hold kontakten." "Jeg skal, Betty.

Ha det bra." Lourdes møtte meg i korridoren og førte meg nådig tilbake til gatedøren. Ute var det enda kaldere enn før. Jeg sveivet Ghiaen. Ingenting.

Jeg kastet ikke bort batteristrømmen med gjentatte forsøk på å starte den, men vridd meg for å finne sprayboksen min med "rask start" i det lille bakseteområdet og gikk tilbake inn i den iskalde natten og løftet bakdekslet for å gi luftrenseren et inntak. god sprits. Denne gangen bjeffet motoren til live umiddelbart. Det plutselige brølet var mindre påtrengende enn den rå lukten av eter i nabolagets stivnede luft. Da jeg var på vei ned bakken igjen, følte jeg meg tullete.

Da vi nådde bunnen ville bilen være varm og fullt levende, men jeg tvilte på at jeg ville. Min følelse av overfylling var raskt blitt ren tomhet og tanker om forsakelse og reformer presenterte seg for min fantasi som begravelsesmenn etter et dødsfall. For å sette et stygt preg på kveldens oppløsning og få min tilbakekomst til å virke som et tilfluktssted, gjennomsyret den umiskjennelige lukten av sædgjennomvåt nylon den lille hytta. På passasjersetet ved siden av meg jeg at så plagget posen var delvis løsnet, så jeg lukket den ordentlig. Da jeg kom ut av åssiden, svingte jeg til høyre inn på Sunset og fant ut at kvelden var full av levende vesener, tømt og hes, trafikken beveget seg med hensikt i begge retninger og det var merkbart varmere.

Jeg ble med dem, et annet blodlegeme i den vestoverstrømmende arterien..

Lignende historier