Vi sto ved flyselskapets skranke og løste inn billettene våre til New York. Ekspeditøren gikk gjennom listen over hermetiske spørsmål, og så opp bare for å få et glimt av Grand Canyon – de 16 tommerne av Millies kremhvite kløft (jeg målte det mens hun fniste). Hun hadde på seg et sjokkerende kort mikroskjørt og en utrolig lavt snittet t-skjortetopp, med en elastisk sleng-BH som ga svært lite støtte til de svaiende, vinglete fotballpuppene hennes.
Faktisk er de større enn fotballer. Men bry deg ikke om det nå. Uansett, han lurte i det skjulte på kona mi sine enorme knockers, og jeg tok ingen anstøt – hvilken ikke-homofil mann ville ikke stirre på henne? – og spurte oss rutinemessige spørsmål. "Har veskene dine vært ute av syne på noe tidspunkt denne morgenen?" "Nei," sa jeg.
"Bærer du eksplosiver, fyrverkeri, farlige kjemikalier eller andre forbudte gjenstander?" "Nei." "Har du stor t-uh, en forventet returdato?" "En uke fra i dag." Millie og jeg utvekslet