Den vanlige modellen - del 1

Hun var modellkone.…

🕑 14 minutter minutter ekshibisjonisme Stories

Hun hadde aldri gjort noe lignende før, selv om hun hadde forestilt seg det mange ganger. Hun hadde ikke noe annet valg enn å innrømme for seg selv at hun fant ideen erotisk, selv om hun aldri kunne innrømme det overfor mannen sin. Det kan virke rart å si at hun ikke hadde noe valg, men kroppens uunngåelige opphisselse mot ideer kunne ikke nektes.

Hun ble så opphisset da mannen hennes hadde antydet at hun skulle modellere naken for en livsklasse at hun hadde benyttet seg av den første muligheten til å gli ut av rommet for å skynde seg på do. I privatlivet hadde hun berørt seg selv som bare hun visste hvordan, for å oppnå en siste rystende utgivelse. Men den seksuelle gleden det ga henne, var ikke grunnen til at mannen hennes hadde foreslått modellering i livsklasse.

Han ante ikke at det ville ha en slik effekt. Det erotiske perspektivet var ikke grunnen til at hun befant seg i dette lille rommet, et rom som praktisk talt var et skap og ventet på å bli innkalt til økten hennes. Det var et tilfelle av behov må når djevelen kjører. Det var bare mulig å flytte en gjeld fra kredittkort til kredittkort i en begrenset periode. Deres snaue inntekt ble snart utilstrekkelig til å dekke det beløpet som trengs for å betjene gjelden på kortene.

Så her var hun og satt på alvorlighetsgraden av en hard skolestol, klærne sine pent stablet på bordet. Den lilla satin-kappen hun hadde på seg var en bursdagsgave fra mannen sin. Det var deilig behagelig etter en hyggelig varm suge i parfymerte badesalter etter en lang dag på kontoret. Nå var det like malplassert som hun.

Det var alt som sto mellom henne og verden. Den matchende lilla stroppen på bh'en hennes hang ut av den pene haugen som var alle klærne hun hadde på seg da den fine gamle mannen hadde vist henne til dette rommet for å forberede seg. Stroppen stakk ut mellom det svarte skjørtet og den hvite blusen som en uttalelse, ja, det sto, denne kvinnen har tatt av seg alt, til og med undertøyet. Snart ville hun bli kalt. Hun ville finne ut om hun hadde mot til å gå gjennom det.

Hun hadde bare noensinne blitt sett naken av mannen sin, og nå ville hun bli sett av en gruppe fremmede. Hvor mange ville det være, lurte hun på. Ville de være ekte ambisiøse kunstnere eller studenter som er ute etter spenning, kanskje på jakt etter latter? Ville de blitt fortalt at modellen i dag var en middelaldrende, litt lubben, hengende husmor? Forventet de en sexy modell, et perfekt eksempel på den kvinnelige formen slik den ble fremstilt i media? Hun så for seg å gå inn i rommet for første gang.

Ville det være et studio, med staffelier rundt og lyse solstråler som strømmer gjennom takvinduer? Det ville vært så mye bedre om det var. Hun kunne forestille seg seg selv som skuespillerinne, og studioet ville være hennes scene. Hvis det var slik, kunne hun føle seg profesjonell, like mye en kunstner som ambisjonskunstnerne som ville legge ned bildet hennes på lerretene sine. Nå følte hun seg slappe av, ja det var det, hun var kunstner og dette var hennes første forestilling. Det var helt naturlig at hun skulle føle seg spent og nervøs på et slikt tidspunkt.

Den ettermiddagen hadde hun badet og tok seg tid til å trimme håret. Å trimme kroppshåret var ikke noe hun pleide å gjøre, kanskje ikke en god idé å ha prøvd det før sitt første utseende. Mens det skjedde, følte hun at hun hadde gjort det veldig bra.

Hun hadde motstått trangen til å bruke sin rosa brummende dame barbering hvor som helst, men under armene og på de fremdeles elegante og veldig lange bena. Damn, hun skulle ønske hun ikke hadde tenkt på beina. Hun var ikke stolt av dem som hun hadde vært da hun var yngre. I disse dager ble de litt dimpled i den øverste enden, litt tunge.

Lårene hennes var mønstret med appelsinskall under baken, baken som var litt fyldigere enn hun hadde ønsket. Nå var hun nervøs igjen. Det banket på døren som fikk henne til å hoppe. Det åpnet uten forsinkelse, og den gamle mannen var der og smilte varmt. Hendene hans åpnet seg og lukket nervøst denne gangen.

"De er klare for deg, frøken." Gå glipp av! Jeg antar at jeg er mye yngre enn han. Hun bestemte at beskrivelsen var forståelig, selv om den føltes ubehagelig. Hun fulgte ham sakte.

Hans rykkete gangart betydde at hun måtte gå sakte for å unngå å fange ham opp. Hun hadde ikke noe ønske om samtale. Hun var altfor nervøs til å snakke.

Hun fant seg selv å etterligne hans nervøse håndbevegelser og konsentrerte seg hardt for å stoppe det. Å konsentrere seg om hendene bar henne så langt som døren uten tanker om å løpe bort, men nå kom de oversvømmet mot henne. Hun kunne snu, dra nå. Glem modelleringen og finn en annen måte å øke deres utilstrekkelige inntekt.

Før hun visste ordet av det, ble døren dyttet opp, og han førte henne gjennom den og inn i et studio. Det var et studio slik hun hadde forestilt seg det. Det var en halvkrets av mennesker som ventet, ansiktsløst for henne for øyeblikket, uformede funksjoner.

Hun fokuserte på midtstykket i rommet, en stol akkurat som den i rommet hun hadde kledd av seg. Hun ble overrasket over det. Hun hadde forventet en sjeselong av en eller annen grunn, vekket sannsynligvis minnet om et maleri av en naken på en vegg under en tur til Pompeii noen år før. Hun trengte ingen veiledning for å gå over rommet. Hun satte seg og trakk den lilla satinen over knærne; kappen hadde glidd på begge sider av dem mens hun satt.

Hun så seg rundt på staffeliene og ansiktene ved siden av dem. Det var ikke alle som var synlige, delvis tilslørt av canvassene sine. Det er bra! Hvis bare de alle gjemte seg bak dem, ville de ikke se henne.

Ah, hun skjønte hvorfor ansiktene som så på hadde på seg slike forvirrede uttrykk. Hun var ikke naken. Hun nølte. Skal hun bare stå opp og ta kappen av? Hvor ville hun legge det? På tvers av stolen? Over stolen ville være bedre for komfort.

Men hvordan skal hun da sitte? Mens disse tankene falt over hverandre i tankene hennes, hadde en ung mann gått inn i studioet og gikk bort til henne. "Hei, fru…?" "Emma." Hun fortalte ham ikke navnet sitt, av en eller annen grunn vendte hun tilbake til online oppførsel og glemte at hun var kjent. Hun måtte bli kjent av høgskolen, ellers ville de ikke vite hvem de skulle betale honorarene til. "Emma, ​​hei, jeg er David.

Dette er min kunstklasse. "" Hei, David. "" Har du modellert før? Jeg gjetter ikke, "nikket han til kappen hennes." Ah, nei, det har jeg ikke. Jeg visste ikke hva jeg skulle gjøre.

"" Det er greit, Emma, ​​"smilte han og hun følte seg plutselig avslappet. Han er en kunstner og for ham er jeg bare et kunstverk. Tanken på at denne unge mannen ville tenke på henne som kunst var inspirerende. Plutselig ønsket hun å ta av seg kappen og la ham få glede av nakenheten. På tanken så hun ned med forlegenhet, hun følte at hun hadde mat og han ville se.

"Tillat meg," han sa og åpnet hendene mot henne. Hun fikk mening og plutselig helt komfortabel og uten å tenke på de andre, sto hun og gled på beltet på kappen. Den falt åpen. Hun vendte ryggen mot ham og lot den skli fra skuldrene hennes i hans ventende hender. Han la den over stolen.

Hun snudde seg mot ham og husket straks de andre. I et rush kom nervene tilbake. Tanken gikk gjennom hodet på henne.

Jeg er naken foran fullstendige fremmede, ved siden av en attraktiv, hårete mann som er ung nok til å være min sønn. "Har du noe imot å ta av skoene, når du setter deg ned? ”sa han og avbrøt tankene hennes. Hun så ned forbi brystene, magen, til føttene. Skinnende sorte sko kikket ut under nakenheten hennes; de understreket det på en eller annen måte.

"Å, nei, beklager. Jeg glemte det." "Hvis du sitter," sa han, "vil jeg gli dem av og hjelpe deg med å stille." Han smilte. Damn, ikke smil. Helt utenfor hennes kontroll hadde kroppen svart, brystvortene stivnet.

Hun visste at de ville være så åpenbare og visste ikke hvor hun skulle lete. Hun så seg se rett inn i øynene hans. Hun satte seg. Han knelte på føttene hennes og så opp på henne og sa: "Kryss beina dine, jeg sklir av skoen." Hun gjorde. Han la den av.

Uten å få beskjed om det, krysset hun og krysset omvendt. Bildet av Sharon Stone som gjorde akkurat det, kom inn i hodet hennes. Hun lurte på om han hadde gjort den forbindelsen.

Hvis han hadde gjort, ga han ingen indikasjoner på det. Hun hadde glemt at de ikke var alene. Hun så på ham ved føttene som om han var kjæresten hennes. Han gled av den andre skoen og plasserte dem pent sammen ved siden av hverandre, på gulvet ved siden av stolen.

Han reiste seg og stirret ettertenksomt på henne et øyeblikk. Hun sugde opp blikket og fant seg oppvarmet av det. Hun lette i ansiktet hans etter tegn som han likte, eller til og med ikke likte, det han så.

"Vil du løsne beina?" spurte han, som om det var den mest naturlige forespørselen i verden, "og legg hendene ned med håndflaten rett foran knærne." Det var en instruksjon og ikke en forespørsel, og det fikk en bølge av håndgripelig varme til å skylle gjennom kroppen hennes. Hun kjente det f fra tærne til ansiktet. Hun gjorde som han ba om.

"Det er bra. Hvis du nå kan sitte så stille som det er behagelig, trenger du ikke å være en statue," humret han. Han prøver å slappe av. Hun var sikker på at han hadde kikket mellom beina hennes før han snudde seg. Hun slapp av å glede seg over ideen om det.

Han ble med studentene sine. Han hadde lyktes i å slappe av henne nok til å glemme at de var der. Hun ville ikke trodd det var mulig ennå her hun var og der var de. Hun telte femten, de fleste var kvinner, men det var fem menn, ikke kunstneren inkludert. Ja, tenkte hun, kunstneren.

Det var bedre å tenke på ham slik i stedet for læreren. Av de fem mennene var fire unge studenter, og så ut som hun forventet at kunststudenter skulle se ut. Men den femte så ikke ut som en student i det hele tatt. Hun ble lamslått og stirret i nesten vantro med åpen munn. Han var femti, hvis han var en dag, skallet, tett, men det var ikke det som tok pusten fra henne.

Hun kjente ham. Plutselig var hun ikke bare naken, men hun følte seg naken. Øynene hans kravlet over henne som maur. Hun ville skrike, gjemme seg.

Hun ønsket å komme seg ut av denne forferdelige stillingen så raskt hun kunne. Men samtidig skjønte hun at hun ble vekket mer enn hun hadde trodd var mulig. Brystvortene hennes hadde allerede vært stive, men nå var hun stiv andre steder. Utrolig følte hun at klitoris bankende, hevelse, presset mot hetten.

Hun følte seg våt, ikke bare fuktig, men våt, løpende våt. Hun så ned og til skrekk så at hun bokstavelig talt var våt, bena var våte, stolen var våt og fuktigheten hennes dryppet på gulvet. Nå måtte hun virkelig komme seg ut av denne situasjonen.

Hun vridde seg i setet og dro kappen sin fra stolen, hun sto og gled den raskt over skuldrene. Gjør seg for døren, trekker kappen sammen og binder beltet mens hun gikk, hørte hun en stemme kalle "Emma!" Hun ignorerte det og fokuserte bare på døren. Nå frem til det, presset hun seg gjennom og var tilbake i gangen. Plutselig skjønte hun at hun ikke hadde den svakeste ideen om hvilken vei det lille rommet var. "Hei, frøken, er du ok?" Hun hoppet, det var vaktmesteren.

"Jeg så deg ikke der," sa hun og formanet ham. "Jeg beklager, frøken," sa han, "jeg var bak døren." "Hvorfor?" Hun visste hvorfor nesten så snart hun hadde sagt ordene. "Jeg beklager, frøken." Han så ikke ut veldig lei seg.

Han vasket hendene under usynlige kraner, et bilde av upassende lidenskap. "Jeg trenger at du tar meg tilbake til rommet der jeg la igjen klærne mine." "Selvfølgelig, frøken, følg meg." Uten å vente på å se hvis hun fulgte etter, startet han ned korridoren med sin særegne og særegne gangart. Han dyttet opp døren, og hun gled forbi ham, mye lykkeligere å være der enn hun hadde vært da hun først var kommet. Så innså hun at han også var i rommet.

Han hadde ikke ventet utenfor. "Hva gjør du? Hvor er klærne mine? "Den gamle mannen så seg rundt i det lille rommet." Jeg beklager, frøken. De var her. "" Jeg vet det, "knipset hun, sint, og fikk panikk," Så hvor i helvete er de nå? "" Jeg beklager, frøken.

Jeg vet virkelig ikke. "" Var døren låst? "" Feil… nei glipp, jeg trodde ikke… "" Du tenkte ikke å passe på eiendelene mine. Vel, tusen takk! "Han så kua ut og flyttet vekten fra fot til fot." Du så, "sa hun beskyldende," Visste du ikke? "" Så, frøken? "" Ja, du så på, kl. døren.

"" Ja, frøken, "så han ned på føttene," jeg så. "Hun syntes synd på ham, mot hennes instinkter. Han var en skitten gammel mann, men hun ville høre hva han hadde sett, ønsket ham å fortelle henne hva han hadde sett.

"Likte du det?" "Ja, frøken, veldig mye. Jeg har ikke sett en kvinne på mange år. Jeg kunne ikke motstå muligheten. Jeg er veldig lei meg, jeg vet at jeg ikke burde ha gjort det. "Nå vri han hendene, han virket virkelig lei meg.

For guds skyld er han en mann! "Du er ikke veldig lei deg, er du? Du ville gjort det samme igjen, ikke sant?" Han så på henne med et usikkert sauefullt glis. "Det ville jeg nok," sa han. Hun så ham plutselig som en frekk skolegutt, og hjertet smeltet litt. Noe inne i henne rørte, noe underbevisst trang som presset henne.

"Jeg antar at du hadde ønsket en nærmere titt?" Hun husket kunstnerenes øyne. Hun fortalte seg selv i etterkant at det hun gjorde videre var fordi hun syntes synd på ham, at hun syndet på ham, det var for ham og ham alene. Hun sa til seg selv at det ikke gjorde noe for henne. Men selvfølgelig var det løgn.

Stirret på ham, sakte løsnet beltet på kappen, la den falle opp. Øynene vidnet da han drakk inn kroppen hennes etter den lange tørken. Han anstrengte seg ikke for å se bort og skjulte ikke hvor han så. Hun trakk på skuldrene og kappen gled fra skuldrene, falt fra armene og falt på gulvet.

Han slikket leppene, tungen en rosa, våt motbydelig ting med et eget liv. Hun var avsky ved synet av det, med ham, med seg selv. Blandet med den avskyen følte hun ydmykelse, og hun kunne ikke benekte det, rå bestial lyst.

"Jeg antar at du vil røre," sa hun, stemmen hennes skjelvte, opphisset, hun burde ha sagt, og så sa hun det: "Jeg vil at du skal røre." Uten å nøle tok han tak i venstre bryst med fingrene som var grove og uventet sterke. Han presset fingertuppene inn i kjøttet hennes og gjorde henne som en valp. Fingrene på venstre hånd lukket seg rundt høyre brystvorte, klemte og trakk. Da følelsen av smerte og glede steg gjennom henne, kjente hun knærne faktisk skjelve og ble tvunget til å ta tak i stolryggen for å holde seg oppreist. Døren åpnet seg og kunstneren kom inn i det lille rommet.

'Emma, ​​hva er galt? Oh! "Hun stirret på ham forferdet og klarte ikke å bevege seg. Den gamle mannen så ikke ut til å ha innsett at de ikke lenger var alene, og fortsatte å klype henne og kjæle på henne.

Lignende historier