Hun kom ut av heisen sammen med et dusin andre passasjerer, og kastet blikket over Charles de Gaulle-hallen på leting etter ham. Det var uker siden de hadde skilt seg i Brussel før de nå ble sammen igjen til bryllupet. Hun fulgte bølgen fremover; stål som klikker mot stein; bomull, kashmir, silke og lær som går med henne i en fortsatt søvnig stigende gangart. Forvirringen om det var natt eller daggry hang over flyplassen og for reisende var lukten av kaffe det eneste ankeret i et søvnløst domene.
Det var hans vandring hun la merke til på avstand, et sakte trykk inn i marmoren over hvilke merkelige skuldre bar ham frem midt i den mer insisterende marsj av garvede europeere. Over femti av dem sto i køen, slanget seg rundt midlertidige barrierer og drapert i bølgene til søyler og hjørner. Om det var lemen, pingviner eller storfe kunne hun ikke helt plassere, men ingen av dem var helt våkne. Ponchoen hennes drapert komfortabelt rundt henne med de myke vingene i kashmir.