Ond velsignelse

En vakker kvinne fanget i en levende statue spiser fra sjelene til ofrene hennes mens de kommer.…

🕑 13 minutter minutter Fantasi og Sci-Fi Stories

Innenfor et herskapshus der George Hearn nylig ble ansatt, drev en jente som ikke helt lever mot ham i form av en tåke. Deilig var stemmen hennes da hun snakket til ham, og snart fulgte han hennes piskete form til andre etasje i det store huset, og stoppet ved døren som hun sa var rommet hennes, selve rommet der den gamle damen som eide stedet sov. Hennes vakre stemme sa: Kom til meg. Han kjente ikke ordene hennes registrert i tankene hans, ikke i luftens stoff. "Hvor ble du av," spurte han, "hvorfor kan jeg ikke se deg lenger?".

Den virkelige meg er på den andre siden av døren, og jeg er så ensom. "Men dette er soverommet til Ruth. Vil du få meg sparket?". Å nei, ikke for noe i verden. Ikke bekymre deg.

Hun sover med prins Valium. Du må riste henne for å vekke henne. "Er du sikker?".

Absolutt, det er helt trygt. Det er det, enten svarer han på innkallingen hennes eller så gjør han det ikke. Han vred på knappen, åpnet døren som var lett nok, og lurte på om han var ute av seg selv.

George så raskt to ting: den første var en nydelig naken jente med ryggen til seg, den andre var det slappe ansiktet til Ruth Kempter. Kempter hadde forrang. Han krympet fra selve ideen om å invadere soverommet hennes og stakk ut nakken som for sjefen. Han ville ikke engang tenke på hva som ville skje hvis hun våknet.

Den tanken ble signert, forseglet og dyp-sixed. Ruth lå på en enorm himmelseng, de rosa gardinene festet. Utsmykkede liljer ble skåret inn i det mørke treet. Ansiktet hennes var uvanlig glatt for den høye alderen hennes, og likevel på en eller annen måte forlatt, en mager spyttpipe dannet en vei fra den løse munnviken hennes, og fuktet den forvitrede armen hennes som støttet hodet hennes på puten.

Hun snorket ikke, men sengetøyet over magen beveget seg regelmessig og sakte. Han pustet ut, uten at han skjønte at han hadde holdt pusten. George stengte inngangen stille; låsen, oljet og i god stand, gled på plass. Nå hadde han råd til å sluke jenta.

Herre ha nåde, hun var vakker. Håret hennes hadde en glans som var veldig nær glitrende gull, en kaskade av krøller motvirket av andre bekker kuttet i et tilsynelatende tilfeldig mønster, selv om ingen hår var malplassert. Hun sto veldig stille i sin prakt. Tre gallerilys, vinklet ovenfra i sporene sine, opplyste henne så oppmerksomt at resten av rommet så ut til å være død.

Han ignorerte alle bortsett fra henne, og selv om hun ikke ble helt vasket av lyset, der lampene valgte å bade henne, hadde huden hennes glans av melkeaktig sateng under solen. Kjæreste George, dette er meg. Hun poserte foran den sovende kvinnen, fortsatt ikke i bevegelse, poserte slik at den ene grasiøse armen ble løftet frem for å begynne en rolig spasertur, den andre litt bakover som for å fullføre bevegelsen.

Han så ned på føttene hennes. Hun ble hevet seks tommer av en pidestall. En kvinne kan leve og likevel ikke leve, min George.

Hun kan fordømme seg ut av sin forfengelighet og gråte der det ikke er trøst. Billedhuggeren smigret meg ikke. Dette er bildet mitt i en alder av nitten.

Dette har vært fartøyet mitt i trettifire år. Jeg pleide å knuse hjerter. Jeg ville date en mann, bare for å dumpe ham når jeg trodde det var noen bedre. Jeg brydde meg ikke. Jeg ville gjort det igjen og igjen, men ingen var noen gang god nok.

De forgudet meg og jeg ga dem vrak. Men hvem skulle redde meg? Hun lekte en vits; det var små hår på ryggen, armene, og lysene reflekterte dem som sprudlende små prismer. Ingen statue har noen gang vært så levende.

Hun ville flytte om et minutt. Han var villig til å vente, undersøkte hennes praktfulle kurver, anklene hennes hevet seg til velproporsjonerte legger, leggene smeltet sammen til knærne som ikke var gapet, passet perfekt sammen. Måtte Gud tilgi meg, men jeg er fortsatt forfengelig. Selv som jeg er, elsker jeg spenningen når en mann ser på meg lenger enn han burde, måten han sniker blikk på for å være sikker på at vi er alene, måten han tar på meg.

Jeg kan kjenne den svakeste berøring og det er irriterende. Er jeg fryktelig?. Hvis hun hadde vært ivrig etter kroppsbygningen hans, sendte hennes vakre derriere ham forbi himmelens porter. En predikant kan kneble, men han vil mye heller ære de faste kinnene hennes, som var runde som honningmeloner, en dyp kløft mellom dem for å understreke deres fasthet.

Han vil heller tilbe dette enn en usett guddom. Kanskje han en dag ville brenne for den. Kanskje. Men han ville garantert brenne uten.

Han begynte å gå rundt henne og ventet på at hun skulle bryte posituren, og la merke til lange lår som ba om å bli kysset. Han hørte knapt ordene hennes. Vi har alle våre dumme drømmer, tror jeg. Min er å bli hel igjen, å leve fritt.

Jeg ville ønske bursdagene mine velkommen til forfengeligheten min var borte, sammen med utseendet mitt. Kanskje en mann ville elsket meg og, med årene hans, ikke ville ha noe imot min ruin. Vi kunne hvile på en parkbenk.

Vi kunne snakke om morsomme små ting som bare vi visste. Han kunne se på de pene jentene. Jeg ville ikke brydd meg om at jeg ville gjøre det samme med guttene, og vi lot som om de passerte, ubemerket. Og det er meg, George.

Jeg er pen og jeg er forferdelig. Jeg forteller sannheter og det motsatte, og jeg snakker som en kjerring. Jeg har rom for begjær, men ingen for stolthet. Hva har jeg gjort for å være stolt av? Jeg later ikke som jeg skammer meg.

Jeg kan snakke slik for i morgen vil du ikke huske noe. Han så på dusken mellom bena hennes, og la merke til at i motsetning til dagens mote, trimmet hun ikke kantene. Det var uansett ingen krav. Hun hadde en naturlig, behagelig diamantform. Hun var også naturlig blond.

Min dumme mann, hører du etter? Nei han var ikke. Ordene hennes hoppet over som en flat stein som vannplaning over en ledig innsjø, og etterlot ubetydelige krusninger. Han drakk henne i seg mens hun fortsatte denne dumme leken med å stå stille, øynene hans drev fra kjønnsorganet til navlen hennes, og reiste seg til den perfekte skjønnheten til brystene hennes, akkurat de som garantert vil gjøre ham gal. George! Om et øyeblikk ville han kutte dem, om et øyeblikk, men hvorfor skynde seg? Det var så varmt for henne å forbli som hun var mens han tok henne inn. Hun så sikkert blikket i øynene hans.

Halsen hennes lignet på en modell, tynn og litt høy, og var rett med ungdommens delikatesse. Stopp det nå, din idiot! Skravlet hun noe? Betydde det noe? Han kysset halsen hennes først. Se hvor lenge hun tålte det! Gjør den fin og dvelende. La tungen hans spore seg nedover halsen hennes, kjenne det skarpe pusten hennes.

Han kunne nesten ikke vente. Øynene hans fortsatte å se opp og hun laget en slags skrikende lyd, men han var ikke i ferd med å stoppe. Han passerte hake og drepende lepper, og så kom skriket hennes gjennom like før smellet av de mest glitrende grønne øynene han noen gang hadde sett.

Som en glødende glød brøt de inn i ham, og han måtte bryte bort da hjertet hans forrådte ham med et hardt, enkelt dunk som truet med å bli hans siste. Men det var det ikke. Et etterbilde av hennes sanselige munn hadde samtidig svidd seg inn i minnet hans, og det resulterende slaget ga ham ikke noe annet valg enn å lukke øynene som om de ble knust av en pisk. Og likevel lengtet en del av ham etter mer. Ung, dum og full av sperm.

Hun hørtes sliten, sliten ut, resignert. Kom, min George. Han slynget seg på beina og så ikke luften over slynges inn i en sky og begynte å drive ned for å slå seg til ro om ham, og ingen andre steder. Han var ikke klar over hennes omsluttende behov som sådan, men han kjente en skjelving da hun hvisket mot auriklene og ventriklene i hjertet hans.

Hun mumlet søte ting fra øret hans til hjernen hans, som ikke kunne måle seg med kjærligheten hun hadde for kontakten med kroppen hans. Hun løy med stor oppriktighet når lokkene hans ble fuktet, mens øynene hans ble glinsende, og lovet gleden av overbærende gleder, både talte og uuttalte, normale og forbudte. Fornøyelser å lengte etter, men lurt å unngå, for aldri nevnte hun prisen på billetten. Tilbudet hennes var en bukett, saktevirkende, men åh, så bra.

Kom og pust meg. «Nei,» sa resten av et fornuftsflimmer. Svaret hans endret ingenting.

Han ville tape i kveld, som kvelden før, og før, og før… Visken samlet seg i retning av hvilende munn og klare nese, samlet seg etter hvert som den samlet seg til en tettere form. Det forlot balansen til hans person som uviktig. Det kondenserte og der det ble liggende, gjensto det tålmodig å tegne. Pusten hans ble ikke påvirket da han inhalerte essensen av Belladonna, pen dame, parfyme av nattskygge. Hun var søt i fuktigheten i lungene hans, snill mot vevet som ønsket henne velkommen, og mild mot hver celle hun dyttet til en behagelig søvn.

Smidig var han da hun gjennomsyret ham mer effektivt enn tilstedeværelsen av oksygen, nattens jegerinne diffunderte inn i deilige George. Og i det øyeblikket hun vekket ham, visste George at han en dag ville komme til henne, oppslukt av begjær like mye som hun, og holde haugene på ryggen hennes mens han forseglet munnen over leppene hennes og sugde henne grådig. En kjekk mann, en solid mann senket hodet som en marionett, og fingrene vred seg som bebodd. Beltet på kappen hans begynte å løsne av seg selv, og han visste hva han ville at hun skulle gjøre. Ta på meg, min kjære George.

Hendene hans var hennes hender; hans begjær var hennes begjær; de red en kam sammen, steg opp som sterke brystpartier og åser, godt hovne, ble slått sammen til stående bølger. Hendene hans løftet seg fra sidene hans, hender med hard hud og maskulin styrke, styrke trakk til brystvortene hennes som var like følsomme som hetten på penisen hans. Enten han gned henne eller seg selv, det føltes det samme, var det samme. Han ble hos henne og visste at hun bare var av tre, så han kunne klemmes veldig hardt siden det ikke var kjøtt å deformere eller bøye seg.

Og hun følte nytelse i stedet for smerte, brystvortene hennes ba om mer, og jo mer han klypet seg, jo nærmere hun kom, de kom. Hun stønnet allerede. Gi det til meg; gi det til meg nå. Kjortelen hans delte seg vidt og noe trakk trusene hans ned, og deretter vred seg over buken hans. Han kunne ta hva som helst nå, se hva som helst nå, han kunne ikke vente med å komme inn i henne og slå seg sammen.

Se på meg, min George; se og ha det du vil ha. Han åpnet øynene og ble tapt til overdådig rødt, fokusert, men trøtt på leppene som skilles. Han ønsket å føle kysset, dele kysset av forbindelse, men alt munnen hans kunne gjøre var å åpne luften. De elegante kinnene hennes, som blusset utsøkt, verket etter å bli strøket av hans villige hånd.

Det skulle ikke være det. Øynene mine, øynene mine, se inn i øynene mine. Ikke stopp; skynde deg! De var nesten ute av tid.

Øynene hans som ikke ville adlyde ham låste seg fast i det uendelige blikket til den vakreste kvinnen han noen gang hadde sett. Øynene hennes var overnaturlig tente innenfra, glitrende grønt med et snev av smaragd ild, brydde seg dypt om ham og likevel ikke, fengslende langt over utholdenhet. Det var en bunnløs dybde her, som trakk fra ham som om hun umulig kunne få nok, men må få nok - en sjel som trakk seg fra kjernen av liv og pust, ikke brydde seg. I tankene hans så han hodet hennes plutselig rykke som en kvinne under påvirkning av en elektrisk strøm, og øynene hennes ble store av overraskelse som om hun helt hadde glemt den fenomenale kraften til en mann. Som en omslag klynget hun seg til ham, de perfekte undertennene hennes ble mer synlige, en ytring som dannet seg dypt i halsen hennes.

Hendene hennes slapp ham ovenfra for å gripe ham under, og stemmen hennes falt to oktaver til en høyst uvanlig lyd, et gutturalt stønn som ristet i takten til hendene hennes. Hun brukte et langt blink for å nyte skjønnheten i nytelsen hennes. Levende for hvor bra det var og hvor ille det var; hva hun gjorde og hva hun snart ville føle.

Veldig snart nå, følelsen av en kanal koblet direkte til lysken hans. Stemmen hennes steg da hun kjente at han dirret og hjørnene av de vakre leppene hennes blusset opp til små seierstopper, øynene festet til øynene. Hennes mørke pupiller ble forstørret med hennes sugende, røykfylte glør av herlighet og is. Hun hørte en fjern lyd, opp og av i en umulig skala, en stemme for høy for en mann, men for vanvittig for en kvinne, jamringen av et dyr i fryktelig hete. Halsen hans føltes fylt som av bomull; han fant det umulig å gråte selv om han ville, og ramlet penis fremover for å la den være der, et tankeløst orgel spyttet inn i hendene hennes.

Da han dyttet, krampe en eldgammel krampe henne så hardt at hodet hennes knakk bakover og det hvite i øynene hennes vugget opp for å bli passert av de tunge lokkene hennes som kom ned, og de røde leppene hennes forvrengte seg som smerten til den sarte. Rystelsen av pulserende henrykkelse slo ned som bølger fra selve gropen av henne, og i det øyeblikket tvang ropet av hennes uutholdelige nytelse til de fire veggene som var døve for lyden av hennes ekstase, rommet hørte bare nattens rolige teppe. Og gjennom det hele, forbi det hele, var det et løfte som ikke ble holdt. Hun hadde løyet. Alt dette visste de da de imploderte i en enkelt fusjon - hennes løgner og magre gode, hans lyst og holdning til en ludder - de kjente hverandre fullstendig.

Og fortsatte å grøsse på plass. #. Rommet stanset ikke, og jordoverflaten berørte dem ikke i de lange øyeblikkene som fulgte.

Den stille formen hennes forble som den var, som den alltid var. En vakker ung kvinne som skal gå en tur, haken høy og kroppen fast med antydning av tonet muskel, perfekt holdning. Brystvortene hennes var like friske som den dagen billedhuggeren hadde skåret dem ut, figuren hennes var ren som om den var malt i går. Ingen tegn til ejakulasjon var på henne.

I hennes hjerte var det fred. Hun sa ingenting til George som nå bodde på et spesielt sted hun hadde laget for ham, en bolig av ravnsvart som ble opplyst av hennes sporadiske etterskjelv. De var få i antall, men da de skalv, var det som en ond torden.

Hun fløt høyt og var altfor fylt av glede til å legge merke til at atmosfæren på soverommet hadde endret seg subtilt. Den eldre kvinnen som lå på Lilium-sengen pustet ikke dypt lenger. Ruth Kempters øyne fokuserte ikke så godt, men hun var våken nok til å knapt skille vippene.

Hun studerte hannen som pustet rart, kappen hans fortsatt åpen..

Lignende historier