I. Grønne øyne. Kontakter, tenkte han, men han kunne bare se en. Det så unaturlig ut.
Blinker ikke. Bare stirrer. Stirrer på ham. Det var bedre å ikke være en annen Cyclops.
Hans dumme tanke fikk ham til å humre. Hvem er du?. Var det misunnelse? Eller kanskje skyld? Han hadde ikke følt noe som skyld på nesten to år. Bitterhet, usikkerhet og harme.
Ja. Forlegenhet og skam. Absolutt. Men i det øyeblikket var det definitivt ikke skyld.
Han følte bare et fokusert internt rush av glede. Voldsom. Forfalsket. Rotete.
Noe ikke uventet. II. "FUCKin 'vanilla.".
Ned mumlet da han og det unge paret han fulgte, passerte den middelaldrende mannen som solgte Spare Change. Mannen sto ved siden av, men mistenksomt rundt hjørnet fra butikkens inngang. Han grep tak i innsamlingsavisene blant de virvlende vindene som prøvde å fjerne ham fra dem og hans gjenværende verdighet. Mannen minnet Ned om en utstrakt forhandler.
Desperat. Muligens skamfull. Definitivt bevæpnet og farlig.
Ned.