Jeg var i begynnelsen av femti-årene. Jeg trengte et bedriftslån for trykkerivirksomheten min. Noe av utstyret var for gammelt og krevde utskifting. Jeg skulle møte banksjefen, Harlow, men han hadde blitt syk den dagen.
Det var fru Jensen, assisterende banksjef, som hilste på meg i stedet. "God morgen Mr Planter," sa hun, "Beklager ulempen. Jeg håper jeg kan hjelpe deg." "God morgen," svarte jeg. Jenta kan ikke ha vært eldre enn tjuefem. Hun var slank, med et pent ansikt og kort skittent-blondt hår.
Til tross for sin formelle grå skjørtdrakt passet hun ikke til bildet av senior bankansatte, i det minste ikke fra jeg var ung. Jeg reflekterte et øyeblikk og tenkte at det sannsynligvis bare var et tegn på tiden. Jeg fulgte henne gjennom kontorgangene til et bakrom.
Svingen av den søte rumpa hennes var et så pent syn, for ikke å nevne de lange, slanke bena i de rene strømpene. Vi satt ved et bord som var bedre egnet til et avhørsrom i fengsel enn en bank, med en.