Ettermiddagsferie for husfruen

De er ikke så urørlige som du tror...…

Sentralt i debatten om viktigheten av fru Brassington's seler i hennes evne til å gjøre meg hard, var en rangle-trap lår-slap svart blonder stropp som utviklet seg i rekkefølge nesten raskere enn jeg kunne pumpe meg av. Jeg elsker en sint kvinne. Fru Brassington munn strakte seg og klappet med rask misnøye da hun tok erstatningsplagget fra den vakre blonde jenta i den hvite blusen som sengeløst slapp gjennom den verbale spankingen og betraktet den høyere retthårede brunette damen i Chanel-drakten med en spennende vid- øyne ærefrykt.

Fra å trekke opp skjørtet med uhøflig kortfattethet, fortsatte fru Brassington å klemme det nye beltet på plass, klemte hver sikrede stropp og fikk det til å slå mot det lange, kremete låret. Leppene hennes pukket med hver klype, en presis og tett munn tispe som insisterte i kunsten hennes, og det var dette som satte sædcellen vridende fra den uskarpe knyttneve mot garderoben da den lille, lille butikkassistenten ventet utenfor fru Brassington's bod motsatt., biter leppen skittent og bing ved synet som var synlig gjennom de gappede gardinene. Jeg vet at Mrs. Brassington liker Agent Provocateur, men har også tid til Dottie's Delights. Hun nedlatende ikke M & S, og foretrekker i stedet Elle Mystique over torget.

Jeg vet disse tingene fra nære møter. I dag ser jeg på avstand. Dette kan synes å være utilfredsstillende, men det varer mye lenger. Alle herrer reiser seg. Alle herrer reiser seg.

Dette er ikke bare en instruksjon (slipsen trekker seg tettere rundt testiklene mine mens jeg hjelper ynkelig, fru Brassingtons fulle røde lepper klemmet av forakt mens hun skyver stilettfoten inn i ansiktet mitt, reiser deg dickless orm, å Jesus Kristus), men en uttalelse om fakta. Hver onsdag ettermiddag reiser jeg meg, og noen ganger på en mandag. Alle tror jeg er en sukker for å melde meg frivillig i helgevaktene; de har ennå ikke lært om gledene som midt i uken kan inneholde. Jeg holder Faber Castell over det tomme papiret foran meg. Dette er vanskelig.

Når du adresserer ditt ønske, er en viss anvendelse av innsats tilsynelatende så forsiktig. Jeg lener meg over bordet, penn klar, før jeg stopper og ser opp på fjernsynet. Pusten tetter seg i brystet, hjerterytmen bøyer seg som en dommelig tromme. Ting begynner å komme i gang.

Alle herrer reiser seg. Alle herrer har reist seg. Mine damer og herrer, vær stille nå, vær så snill å sitte. Neste forretningsorden, bestill, vær så snill, debatten om legeattester for doyennes av mager og spinkel. Jeg ber det rette ærverdige medlemmet for Quigley on the Marsh.

Fru Anabella Brassington. Her kommer hun. Langt lår og underarm, slank figur, tettsittende i dypblå Armani. Et glimt av Tiffany, en puff av Dior. Jeg vet at hun har på seg Dior fra måten hun løfter ansiktet på og smiler foraktelig, og avslører den slanke aristokratiske nakken for bare den korteste pusten.

Tispa ville gjøre dem så lyriske som meg hvis disse herrene og damene fikk lov til å snakke, noe de ikke må gjøre før hun er ferdig. Kjære Anabella. Jeg skriver, men det er ikke bra. Jeg la pennen fra meg. Jeg må se på.

Her er hun nå og bærer papirskiven opp til talerstolen, famler, slipper dem, papirene vipper til det mørke eikegulvet i Westminster. Hun bøyer seg, stramt marineblå skjørt som glir over silkeaktig nylon, men den virkelige handlingen er i den dykkede halsen som gjesper kavernøst når hun strekker seg etter notatene, et glimt av skinnende blondekopper, tungt og det myke fløyelsnittet mellom dem, avviklingen nedenfor beltet mitt allerede. Jeg minner meg på å bruke venstre hånd og holde øynene på skjermen.

Ja, det er så vanskelig å skrive disse brevene. Kjære Anabella, jeg har fulgt deg en stund med mye interesse. Selvfølgelig opprettholder hun en tilstedeværelse på sosiale medier, det gjør alle i disse dager, det samme gjør jeg. Først kom undertøyskuddene; full-frontal fulgte snart.

En himmelseng og handlinger som krever mye fleksibilitet. Innboksen min var hovent og blank. Jeg spurte henne halvt spøkende om hun trodde hun var trygg på å gjøre dette. Hun svarte meg et bilde av seg selv som stirret inn i kameraet og holdt en pisk, puppene bulet ut fra et svart skinnkorsett. Er du trygg å nekte meg? var det korte svaret.

Jeg leste den flere ganger og stirret hissig på det strenge og bleke ansiktet hennes, de knuste leppene. Jeg har ofte beundret ideene dine og rettferden din. Hun vil selvfølgelig nekte for at hun kjenner meg hvis det noen gang kommer ut.

Hun insisterer på at jeg kan se på, men ikke bli sett sammen. Jeg er enig, og vet sannheten bak den milde og dronningfulle fasaden. vil møte for å diskutere din holdning til. (. pallen.

Gjør meg på pallen.). På TV-skjermen tar fru Brassington seg av noe kløe, lange røde negler som lat fanger undersiden av det ene brystet og tipper det oppover. synes talene dine er så oppløftende. Kanskje vi kunne møtes en dag. Den presserende smerten og den brennende varmen når jeg tømmer meg i buksene, mister fru B.

seg med et smil som kan være en smirk. Alle stiger. Alle herrer reiser seg. Ettermiddagsferie, erklæringen ekko, og alle arkiveres, stillhet faller i huset og flytende varme nedenfor. Den rette hon.

medlem for Quigley on the Marsh henter en transportør når de forlater. Øyne uskarpe, jeg sklir mot merkenavnet, fullfører brevet. Twitter er anonym, trygg, men dette er bedre. Et brev er noe noen kan finne, og jeg vet at dette gjør henne våt.

møtes i Lewis. Det er en veldig god restaurant like utenfor garderobene. Som jeg tror hun var fra det aller første..

Lignende historier