Du står der med hendene bak ryggen og ser ned på meg mens jeg kneler saktmodig ned for føttene dine. Før jeg bøyer hodet i skam, ser jeg på deg. Du er i den svarte Armani-dressen din, en perfekt skarp hvit skjorte og et svart slips som fullfører utseendet som tenner meg mest. Din autoritative holdning og sinte ansikt gjør meg litt redd for deg, men jeg er så tent på samme tid.
Jeg kan gjette hva du holder i hendene bak ryggen, og jeg har ikke sett det ennå. Jeg kan føle hvor sint du er på meg og at du ikke engang har sagt et ord. Kanskje er det skyldfølelsen og angeren jeg føler som gjør det verre. Vi holder oss sånn en stund, dette er straff. Du vet hvor mye jeg hater stillhet.
Du vet at jeg ikke tåler det, men du tvinger meg inn i målløsheten siden jeg ikke vil si et ord eller bevege meg en tomme. Jeg vet innerst inne at jeg fortjener dette, så jeg lider stille. Du beveger deg ikke, og jeg kan ikke engang se brystet ditt bevege seg med pusten din, selv om jeg.