Helt siden du lot meg gå ned på deg, har jeg blitt slått av fitta din. Spesielt når det er vått, som nå. Vanligvis uvillig til "C"-ordet, faller kjeften fritt bak flekkete leppestift mens du ber meg introdusere en tredje finger. Den glir lett, våt, frem og tilbake sammen med de andre, pusten din anstrengt.
Jeg elsker det når du er ute av kontroll, øynene lukket, kinnene matet, gjennomvåt mørkt kjønnshår som gjenspeiler den regnvåte nyansen av lokkene dine som fosser fra kjøkkenbordets kant. Inngangsdøren var knapt lukket før kysset vårt gjorde alt annet uviktig. Jobber, regninger, barn på overnatting, ingenting av det betydde noe i friheten til en natt borte fra alt. Vi brøt inn i huset sammen ved munnen, med hendene som rev av fuktige frakker, utålmodige etter å utforske kjøtt. Jeg famlet under kanten av den dypblå kjolen din og trakk allerede gjennomvåte truser over dine bare ben og støvler, en tykk bølge av opphisselsen din begeistret meg.
Vår uordnede.