Kald tilnærming

Hun visste ikke navnet hans. Hun visste ikke hvor gammel han var eller hvor han bodde, eller om han var gift eller hva han gjorde for å leve, eller om det var hans første Corona eller hans syvende. Han var alene, i hvert fall så vidt hun kunne se. Så igjen, kanskje kjæresten hans hadde gått på damerommet eller ute for en sigarett.

Hun hadde allerede bestemt seg for at han sannsynligvis hadde en veldig vakker kjæreste som røykte og likevel så uanstrengt nydelig ut hele tiden, som en glamorøs skurk i en noir-film. Han virket som en sånn fyr. Den upretensiøse typen som ikke anstrengte seg, men hadde den naturlige sjarmen, den typen ynde som tiltrakk alle som så. Hun spekulerte. Hun kjente ham ikke.

Hun så ned baren igjen, men han så ikke opp. Han leste en bok, og hun kunne se forsiden av den, og den så ikke spesielt interessant ut, men det må ha vært fordi han ikke hadde tatt øynene fra sidene, selv om baren var blitt kvelende overfylt og livlig. Fraværende slikket hun sukker fra kanten av glasset og vurderte å gå bort til ham. Det ville ikke være vanskelig, i hvert fall ikke i teorien.

Hun kunne nesten se det skje, som om en mer dristig versjon av seg selv allerede hadde sluppet løs fra den rettsnødde kroppen hennes og slentret bort til ham. På en eller annen måte var fantasiversjonen hennes av seg selv den beste versjonen av seg selv; det ene perfekte fotografiet i tusen; hun var plutselig uforsiktig og selvsikker; enkelt og positivt; den fullverdige sommerdagsversjonen av seg selv skrudde opp til maksimal lysstyrke; alle gylne stråler og blå skyer og sollyse øyne. Hun så seg selv gå mot ham og slippe ned på neste krakk, så øynene hans følge hånden hennes oppover den nakne, solbrune armen hennes til ansiktet hennes og nøle der før øyekontakt sled over i verbal samtale og på en eller annen måte ville det være lett og luftig og han ville Fortell henne om boken hans og han smilte og hun visste uten å se at han hadde et fantastisk smil. Den typen smil så ufrivillig at det ville vært et kompliment å få. Og barlysene ville treffe henne akkurat, få henne til å gløde, få huden til å se glatt og perfekt ut, kroppen hennes mer uttalt feminin, alle lange ben og perfekte bryster og glanset hår, og han så på henne som hun ikke hadde vært sett på i år; med den søkende beundring, det nesten forvirrede utseendet menn ville ha når de passet personligheten hennes og ansiktet hennes sammen og lurte på om ligningen ga noen mening, og det gjorde den egentlig ikke fordi hun alltid snakket om feil ting rundt nye mennesker; hun overdelte og sølte ut tilfeldige latterlige anekdoter, men selv om de falt flatt, visste hun at han fortsatt ville le fordi han virket så utrolig hyggelig, og så ville han kanskje lente seg nærmere og hånden hans ville røre benet hennes, kneet hennes, noen centimeter nedenfor der kjolen hennes sluttet og fingrene hans ville bli der en stund, og beveget seg i det skjulte høyere til det hele føltes så spennende at hun begynte å tenke på hvordan hånden hans ville føles mellom bena hennes.

Det gjorde ikke noe. Det burde ikke ha noe å si. Overtenke. Hånden hans mot ansiktet hennes.

Hun hadde noe med menns hender. De hadde en grov, nesten dyrisk kvalitet; noe som fikk henne til å føle seg verdifull; alfin og vakker i sammenligning. Og han tok på ansiktet hennes og kysset henne, påtrengende og sulten, og hun kysset ham tilbake, helte alt hun ville inn i munnen hans, og så tok han hånden hennes og tok henne ut og kysset henne igjen og tok henne med til hans plass og skynd henne gjennom de uryddige rommene, og de hadde kysset hele tiden; hun ville ha kjent den myke bomullen fra t-skjorten hans i nevene, luktet svette og aftershave på ham, følt skjeggstubbene hans mot det glatte ansiktet, tennene hans i leppen hennes, hendene hans filtret seg inn i håret hennes, og de ville bli endelig på soverommet hans, sparker av seg sko og drar av hverandres klær, og det ville være vakkert og mer. Kroppen hans og ordene hans og smaken av svetten hans, og vekten hans på henne, og han ville få henne, instinktivt, i seg selv, og hanen hans ville banke i hånden hennes og hun hadde aldri ønsket noe så mye. Hun ville vite hva han ville gjøre, lydene han ville lage, tingene han ville si, hvordan han ville føle seg og hvor mange ganger hun hadde kommet og hvordan de ville le av seg selv og hvor lenge de snakket og musikken de hørte på og kaffen de drakk og hvordan han holdt hånden hennes og og Og så var kjæresten hennes ved albuen hennes og hun var tilbake i baren mens han kysset kinnet hennes og sølte kom med unnskyldende unnskyldninger for å være en hel time forsinket, og hun prøvde å ikke puste ham inn fordi hun ikke ville vite hvor han egentlig hadde vært.

Virkeligheten var kommet tilbake. Hun rev øynene av den fremmede og tappet den glemte drinken, og prøvde å finne et smil.

Lignende historier