onsdag kveld. Claire gned nesten ærbødigst fingrene langs kanten av madrassen de hadde kjøpt i fjor. Etter et kort smil og mimring over det ekstravagante ved kjøpet, veltet hun over på det, presset kinnet mot de glatte bomullsputene, la en arm over midjen til kjæresten, Beth, og puttet seg inn i den tykke og uimotståelig myke dynen.
Bevisstheten hennes ebbet raskt ut, og etter å ha gitt etter for søvnens kall, virvlet hennes sinn snart av det fantastiske anarkiet til en ny drøm. "Claire," sa den svakeste og mest eteriske av mannsstemmer. "Claire… husker du når…".
"Hæ hva?" svarte en knapt bevisst og veldig groggy Claire. "Claire. Husker du natten du gråt deg selv i søvn etter at kjæresten din dumpet deg?" spurte stemmen.
Claire var ikke sikker på om hun var våken eller ikke. Hun var i den tilstanden av dyp dvale når hendelser er så levende, men om morgenen vet du at de bare ikke kan ha skjedd. Den eneste sikre tingen var, sover eller ikke, hun svarte på.