Toget er stappfullt, dagen varm. Folk blir presset opp mot hverandre, luft på topp. Å pendle i London om sommeren er ikke noe gøy. Jeg sitter når du går på. Jeg prøver å reise meg for å tilby deg min plass, men du takker nei med et smil, du skal bare tre stopp.
Du står foran meg, vendt mot min vei. Det korte skjørtet ditt ga deg kanskje en annen grunn til ikke å sette deg ned. Bena dine berører mine og når jeg ser opp fra boken min, må jeg slutte å stirre på de faste puppene dine i den stramme, lave toppen.
Toget svir og du sklir, faller mot meg et øyeblikk. Er det bevisst berøring på låret mitt? Den lille klemmen, mente du det? Du smiler. Det kan bety hva som helst.
Forlegenhet, unnskyldning, flørt? Jeg går tilbake til boken min og prøver å ikke stirre på den sexy kroppen din. Den rare følelsen av å være nesten nært uten seksuell kontakt. Så går en gammel dame på og alle beveger seg for å la henne få plass, jeg gir opp plassen min og nå blir jeg.