Hun holdt øynene lukket, konsentrerte seg om berøringen av fingrene på hennes blottlagte nakenhet, og forsøkte å tyde hvert slag til en form uten å overbelaste tankene hennes (mye som støyen av så mange hender overbelastet sansene hennes). Et hjerte. En blomst (eller kanskje en sol).
Bokstavene var vanskeligere, da noen skrev et manus på magen hennes, og hver linje trakk seg nærmere en fortsatt uberørt fitte. Var det kjærlighetsord, undret hun, eller begjærsord? Kanskje var det rett og slett tilfeldige observasjoner. Hun åpnet lokkene, bare et øyeblikk, hele kroppen dirret av behovet for å bevege seg, reagere; brystene hennes hev seg som jorden skjelver, hoftene hennes til å rulle som det utemmede havet, fitten hennes brøt ut som en vulkan… Alt var badet i blått og lilla, og befolket rommet med skygger i form av mennesker, lyse fargeklatter som fløt. på usynlige fingre og kjøtt som design ble malt på hennes kjøtt. Stemmer var nesten tapt da den militære.