Jeg våkner med et lavt stønn, hendene på lårene holder meg stille. Det er dagslys. Det kan ikke være dagslys. Jeg får panikk et øyeblikk til flimringen av tungen hans over klitorisen min får ryggen til å bue meg.
"Stopp, jeg - jeg er sen." Men min svake unnskyldning lander på døve ører da hans glir en lang finger inn i meg, og jeg er fortapt igjen til blær forvirret og desorientert glede. "Snødag, kjære, bare slapp av," murrer han, vender dekslene tilbake fra hodet og smiler til meg, og tvinger øyekontakt mens tungen pisker seg over meg igjen, og får meg til å gråte, varm begjær renner rett gjennom meg. Fingrene mine strekker seg ned, spruter inn i håret hans mens jeg stønner, og skyver bekkenet mitt nærmere altfor sjenerøs tunge. Jeg stønner mens hans frie hånd strammer seg mot låret mitt, tungen, leppene og fingrene fortærer meg med øvet presisjon. Han har alltid kjent bare mønsteret for å gjøre meg vill når jeg begynner å male og bevege meg, og.