Bassen fra musikken pumpet fra høyttalerne. Det strømmet ut på dansegulvet som smeltet tjære, og animerte kroppene som vred seg i det røykfylte mørket. Hun så på dansegulvet og dets roterende zombier med et kjedelig uttrykk og en krøll på den ulastelig røffe leppen hennes mens hun lå på en barkrakk med tørr martini i den ene hånden. De lange bena hennes var krysset, kanten på kjolen nærmet seg en skandale. Kjolen passet til leppestiften hennes, passet til humøret hennes.
Sliten rød. Hun hadde vært der en time eller så og sett og ventet. Hun hadde blitt truffet flere ganger i løpet av den timen enn hun hadde gidder å telle. Ingen avvisningsord kunne overgå bare det å heve et perfekt skulpturert bryn, som fikk dem alle til å løpe fåraktig tilbake til nysgjerrige venner.
De kunne spekulere alt de ville. Hennes fjerde martini hadde sløvet kanten av sinnet hennes, men erstattet det med et kløende behov. Et behov for å knulle, få slipp på denne strømmen av.