"Nei, ikke den. Jeg liker ikke den teksturen," sa jeg mens Mark, mannen min gjennom tjueåtte år, løftet den tunge leireplanteren tilbake på hyllen med et grynt. "Og jeg er ikke sikker på fargen.
Vet du hvordan lyset i Flagstaff er hvitere?" Phoenix hadde alltid et skjær av oransje på grunn av støv og smog. Jeg så unnskyldende på Mark og bet meg i leppa. "Jeg er ikke for høy vedlikehold, er jeg?". «Nei, søta, vi har det ikke travelt», sa han mens han tørket støvet av arbeidshanskene.
"La oss bare sørge for at du er fornøyd med dem her; jeg vil ikke måtte kjøre hele veien ned til Phoenix igjen for å bytte." Han gikk frem med et smil og ga meg en klem og kysset håret mitt mykt, og satte en stopper for irritasjonen min for øyeblikket. Ved 6 fot 6 tommer kunne han lett kysse toppen av hodet mitt, og gjorde det ofte. En sjarmerende hengivenhet jeg aldri burde bli lei av. Vi sto i den store utendørsdelen av et stort hjem og hagesenter i North Phoenix, Arizona. Vi.