Inntil det nittende året av mitt liv hadde min bevisste historie med kvinnelige bryster ingen kapitler å fortelle. Hvis livet var en sum av fantasi og virkelighet, ville dette utelukkende bestått av førstnevnte, utelukkende av stedfortredende nytelser forbundet med fantasier, med kvinner ekte og fiktive, i historier realistiske og dramatiske. Hvis hukommelsen tjente meg riktig, kan jeg ikke huske å ha sett et par bryster fra nært hold noen gang, glem å gjøre noe med dem. Helt til den kvelden.
Helt til den kjølige sommernatten da jeg kjørte hjem i helgen. Den stort sett tomme veien lyste klart og gult under frontlyktene. Trær, grønne og høye, fortsetter å titte fra kantene.
Det ville ta meg en halvtime å komme meg ut av den grønne sonen, og en halvtime til før jeg når komforten til sengen min. Jeg svingte rundt svingen ved siden av bare for å finne en blondine med en gammel, brun koffert stående på veien. Selv på avstand hadde hetheten hennes registrert seg nesten.