Sikkerhet

🕑 25 minutter minutter fusk Stories

Jeg kjenner øynene hans på meg, og det burde ikke spille noen rolle fordi alles øyne er rettet mot meg, men Coles oppmerksomhet er en av de eneste tingene som fortsatt kan få meg til å føle meg ukomfortabel. Jeg vet hva han tenker. Jeg vet at han ikke tåler den brennende heten; at han ikke ønsker noe annet enn å gå tilbake til hotellbaren og bestille en scotch on the rocks.

Men det gjør han ikke. Han kan ikke. Han må vente til vi er ferdige, han må lene seg mot Audien i sin varmeabsorberende sorte t-skjorte og jeans og vente til fotoshooten er over. Cole kjenner meg som jeg kjenner ham, og det er ikke sunt. Vi har historie.

Jeg har overdelt og kanskje han også har gjort det, men hemmelighetene hans er ikke verdt millioner av dollar for sladderblader. Jeg burde holde kjeft, men hva kan jeg si? Han er lett å snakke med. Han lytter.

Jeg tror ikke jeg kunne levd uten ham. Det er midtsommer i LA, og vi fotograferer utendørs og gjør det første forsidealternativet til Blank magazine. Det vil være et valg mellom tre omslag når dagen er ferdig, pluss ti bilder som følger med intervjuartikkelen. Jeg har på meg en flerfarget skinnjakke i metallisk utseende, og i varmen ser det ut som om fargene bokstavelig talt smelter inn i hverandre.

Jeg kan ikke bestemme meg for hva jeg hater mest; jakken, Alexander Wang-genseren den dekker, eller de skinntette Gucci-jeansene som kveler bena mine. Innimellom skuddene stirrer jeg lengselsfullt på klesstangene stylistene river seg gjennom. T-skjorter. Flytende bluser.

Maxikjoler. Alt ville vært bedre enn skinn møter ull møter denim. Varmen er nådeløs; himmelen skyfri og solen så varm at sminken min krever retusjering hvert femte minutt. Jeg er evig takknemlig for vindmaskinen selv om skuddet krever at den gir lite mer enn en mild bris.

Scenografen har slitt med å spre direkte sollys, men Marc, fotografen, er optimistisk. "Vakker, vakker," roper han, "gå mot kameraet, Lana. Sakte! Ja, ja! Perfekt!".

Marc Jenkins er den neste Mario Testino, forteller Jenny. Jenny er agenten min. Hun er også det nærmeste jeg har en venninne, og jeg stoler på henne, for hvis jeg ikke gjorde det, ville jeg gått tapt. Hun organiserer alt, pakker til og med kofferten min. Vårt forhold vipper på grensen mellom faglig og sosialt.

Da hun ba om min godkjenning for forlovelseskunngjøringen, nølte hun et sekund ved døren. «Vi trenger ikke å gjøre det så snart, Lana,» hadde hun sagt. "Hvorfor skulle vi vente?" Jeg hadde spurt og hun holdt en pause som om hun hadde noe mer å si, men så hadde hun nikket og forsvunnet. Uttalelsen ble offentliggjort i går.

Jeg godkjente det endelige utkastet for en uke siden, men å se det gjengitt på internett og vite at millioner av fremmede leser det føles surrealistisk. Hvorfor sa jeg ja? Svaret er åpenbart. Brandon er perfekt på alle de konvensjonelle måtene.

Han har penger, et godt hjerte, et godt utseende og alle disse egenskapene er pakket inn i et fristende løfte om trygghet. Det er bare ett problem. Cole. Jeg snakker ikke med Brandon om de tingene som bekymrer meg. Han får solskinnet, smilene, latteren og champagnen.

Cole får regnet. Han kjører, jeg snakker. Noen ganger svarer han.

Mesteparten av tiden lytter han bare. Jeg vet det er uforsiktig, men jeg kan ikke la være å dele, ute av stand til å rokke ved følelsen av at han på en eller annen måte forstår. Kanskje det er fordi han har vært den eneste konstante siden mitt yrkesliv begynte.

To år eldre enn meg, kom hans første jobb samtidig med min, bare han måtte kjempe mot voldelige paparazzier for en liten prosentandel av pengene jeg fikk for å rusle ned en rullebane. Åtte år har gått, og jeg er ganske sikker på at han har følt hver og en av dem. Åtte år med å bli dratt rundt i verden, med å måtte tåle endeløse stalkere og journalister. Jeg vet det sliter tynt på ham.

Han vil ha mer av livet. Han hadde en greie med en av VS-frisørene for seks måneder siden, og jeg fikk Jenny til å bli kvitt henne i det skjulte. Han visste.

Vi snakket ikke om det, men måten han så på meg dagen etterpå fikk meg til å føle at han kjente mine mørkeste hemmeligheter. Jeg vet at han har sett pressemeldingen, men vi har ikke snakket om det på samme måte som vi aldri snakker om forholdet vårt. Jeg har en følelse av at det er den siste dråpen. Spenningen mellom oss er blitt uutholdelig; det har nådd det punktet hvor han setter på radioen når vi er alene i bilen. Han har aldri sagt det, men jeg vet at han ikke liker Brandon, eller i det minste hva Brandon representerer.

Jeg har en urolig følelse av at han kommer til å gjøre noe radikalt, noe uventet og ustoppelig, men hvorfor skulle han det? Han vet hvordan verden fungerer. Vi hadde en natt og jeg har desperat prøvd å trekke en strek under den. Men hvordan glemmer du noe som forandret alt du noen gang har trodd på? Brandon og jeg gikk jevnt på den tiden; hadde nådd en milepæl på ett år og Cole hadde vært på nippet til å gå videre, finne et sted å slå seg ned, en vanlig jobb. Jeg kunne ikke miste ham.

Å jævla ham hadde ikke vært en offisiell del av planen, men da det skjedde, kunne jeg ikke angre. Han visste hvordan han skulle knulle og var ikke redd for å gå hardt ut. Sex med ham tok opp alle følelser jeg noen gang hadde hatt, selv om selve handlingen var uunnskyldende fysisk. Kropp.

Svette. Desperasjon. Trusler.

Han er den eneste mannen som ruver over meg. Han må være seks-fire, kanskje til og med seks-fem, og herregud, han fikk meg til å føle alt han hadde på meg. Høyde, vekt, styrke. Selv selvtilliten hans formørket min.

Jeg kan ikke glemme. Minnet plager meg natt etter natt, og plager meg med det som kunne vært. Jeg vet at det er kontraproduktivt, men jeg slutter ikke å drømme om måten han berørte meg på.

Berørt er nok ikke det rette ordet. Gripet. Ripet. Herjet. Nådde inn og tok alt jeg kunne gi og så litt til også.

Det er noe avhengighetsskapende med å miste ansvar, ved å være hjelpeløs, ved å bli så grundig tatt. «Ok, la oss gå for neste skudd,» roper Marc, til slutt fornøyd med det tredje omslaget. "Ti minutter, folkens!". Aksenten hans får alle til å smile.

Det er skåret som glass, så umulig britisk som Michael Caine i filmene. Han er kjekk på en konvensjonell måte. Elise og Sara, sminkejentene, ser på ham og ler, og våger hverandre til å be ham ut. "Kom igjen alle sammen!" Mandy knipser.

Hun er produsenten og stemmen hennes modererer umiddelbart smilet mitt. Jeg vet ikke om hun er med vilje bitchy eller om stresset begynner å bli henne. Uansett, jeg er ingen fan. Jeg går inn i det provisoriske garderoben, med stylistene på slep. Ulikt antrekk, ulik sminke, ulikt hår.

Vi beveger oss raskt og metodisk, og følger timeplanen. Det er andre gang jeg jobber med Marc, og mens energien på settet surrer, kan jeg ikke nyte det. Alt er på plass, jeg er komfortabel med mannskapet og musikken pulserer, men jeg føler det ikke.

Jeg gjør selvfølgelig jobben min, men hadde det vært en annen enn Marc bak kameraet, hadde jeg nok spilt hooky. «Vakker», oppfordrer han, mens vi går gjennom bevegelsene til neste skudd. "Perfekt. Hold det ansiktet! Ja! Gå mot meg. Gio, følg med! Ja!".

Det skjedde for fort. Det er første gang tanken slår meg opp fordi jeg vanligvis er opptatt med å fortelle meg selv hvor heldig jeg er og hvordan jeg trenger å sette pris på alt. Men det har vært for mye.

For mange castings, fotoshoots, timer med hår og sminke, og altfor mange bitchy Mail-artikler. Alt dette har ikke gitt meg tid til å være meg. Jeg er ikke engang sikker på hvem Lana Kent er lenger. Den versjonen av meg selv jeg husker prøver fortsatt å huske skapkoden hennes på ungdomsskolen. Ung.

Uskyldig. Til tross for høyden min, hadde jeg følt meg usynlig på skolen. En giraff. En freak.

Fornærmelsene stoppet da jeg signerte med IMG, eller kanskje jeg bare ikke var der for å høre dem. Livet endret seg. Colorado ble til New York City, Paris, London, Milano. Da jeg var seksten, gikk jeg tjuetre show på NYFW.

Marc Jacobs, Versace, Chanel, Valentino. Jeg møtte folk jeg hadde lest om i magasiner. Jeg foretrakk dem i magasinene. Videregående skole måtte være ferdig og det ble en bevisst oppgave å holde kontakten med familien min.

Media elsker familien min. To eldre brødre; en en tannlege, en en hotshot kriminell forsvarsadvokat. Pappa har vært legevakt hele livet. Mamma, en barneskolelærer.

stakittgjerder og eplepai. Bursdagsselskaper og nabolagsbakesalg. Livet går videre.

Alle bruker det de har. Akademikere bruker hjernen sin. Idrettsutøvere bruker kroppen sin. Sangere bruker stemmene sine. Jenter som meg bruker utseendet sitt.

Det er typisk for samfunnet å håne oss, men det er ikke noe galt med å bruke egenskapene dine. Hvis jeg ville, kunne jeg ha på meg lite flatterende klær og jobbet på et supermarked, men jeg ville kastet bort det jeg har. Når det kommer til stykket, har alle noe, og hvis du får en sjanse til å bruke det, ville du vært gal å la være. Det er et egoistisk forsøk på rettferdiggjørelse, men hva annet er det? Hva annet sier du til deg selv når du går ned en rullebane for tusenvis av dollar mens barn sulter verden over? Alle sitter fast i en løkke, jager jobb, jager penger, jager lykke og selv om du vet at oppfyllelse bare kan komme innenfra, er det ikke lettere når alt utenfor faller på plass? Det er dagens siste skudd, og solen har ikke avtatt.

Utseendet er sexy-casual, en hvit tank over revne denimshorts og kilesandaler. Under Blank-intervjuet sa jeg noe uforsiktig om å føle det som om muligheter hadde kommet til meg i stedet for å bli fortjent, som om jeg hadde «haket» med folk i bransjen. Forfatteren laget en stor haikemetafor om det i artikkelen sin, og så vil Marc ha et skudd for å vise det.

Stylistene har tatt til seg temaet med glede, drapert meg i perlesmykker; går rett for hippie-looken. Jeg kan ikke klandre dem. Mote kan være så merkelig at det er fint å ha en virkelig historie bak et utseende.

Mitt svettedempede hår er nede i bustete bølger, men tilsynelatende passer det skuddet. Jeg har også fått utlevert en forslått gammel koffert, som jeg ser for meg som en funksjon på et minimalistisk loft i NYC. "Er ikke den kofferten for gammel?" spør Cole. Alle ser på ham, overrasket over avbruddet som raskt forandrer seg til forakt.

Jeg kan nesten høre deres identiske tanker: Hva i helvete vet en sikkerhetsmann? Mandy ser på kofferten, så kniper øynene sammen mot Cole. "For gammel?" knipser hun. Coles brede skuldre løfter seg i et skuldertrekk.

"Vel, hun er en rik jente som tar en tur. Klærne hennes er nye, dyre. Kofferten er en så åpenbar rekvisitt." Jeg stirrer på ham.

Han ser ikke på meg. Rekvisittstylisten lager sinte lyder og scenografen prøver å roe ham. Mandy er sur. Hun hater varmen, hun hater Marc og akkurat nå er jeg ganske sikker på at hun avskyr Cole. Hun sender et av de patenterte visnende blikkene sine på ham.

Han ser forventningsfullt tilbake på henne. "Saken er fin," kunngjør hun til slutt til ingen spesielt. "Lana, hold armen ut." Marc er ikke fornøyd. Han gransker scenen og rister på hodet.

«Det er ikke suggestivt nok,» rynker han pannen. "Ingen tror hun faktisk kommer til å bli hentet. Vi trenger en bil i bakgrunnen." Han snurrer rundt og peker på Cole. "Du.". Cole hever et øyenbryn.

"Hva?". "Ta bilen din femti meter nedover veien, snu og kryp den opp igjen. Når jeg sier stopp, stopper du. Ok?".

Cole beveger seg ikke. Han tygger tyggegummien med en rynke. «Jeg er sikkerheten», sier han, men han går til slutt rundt til førersiden av Audien og går inn og smeller igjen døren. Han er forbanna og ikke redd for å vise det. Jeg slipper armen og legger ned kofferten.

Alle øyne er rettet mot Cole når han starter bilen og kjører av gårde med unødvendig fart, og etterlater en sint støvsky i kjølvannet hans. Lukten av gass treffer meg og jeg kan ikke la være å puste inn. Det er nesten nok til å få hodet til å snurre.

"Kanskje krysse bena dine," overveier Marc mens han undersøker meg. "Ja.". The Chainsmokers dunker ut av høyttalerne.

Mannskapet er rastløse og prøver i det skjulte å pakke sammen uten at Mandy merker det. Marc holder opp en hånd og signaliserer at Cole skal stoppe. Audien skriker til stopp, for så å rygge litt som for å kompensere. Jeg gjenopptar posituren. Marc begynner å skyte.

"Vakker," begeistrer han og beveger seg for å få en ny sjanse. "Behold det ansiktet! Strålende. Flytt vekten til det andre benet.

Perfekt!". Heldigvis tar det ikke lang tid før han er fornøyd. Jeg skifter raskt i garderoben, vil ikke utsette noen og går ut for å la stylistene bli ferdige. Mandy tramper rundt i det halvt demonterte settet og roper på assistentene sine. Marc sveiper gjennom bildene på nettbrettet sitt.

Jeg tar en lang drink med vann, med øynene smale mot solen. Cole går bort, klar til å dra. Han ser uendelig attraktiv ut, men mer enn det ser han ut som hjemme.

Jeg prøver å svelge tanken. Det var bare sex. Sex er ingenting. Det teller ikke. Jeg har en jævla forlovede.

Jeg prøver å tenke på Brandon, men tankene mine blir grå av dress og papirarbeid. Hva faen feiler det meg? Så mye som jeg prøver å holde meg rolig og kjølig, dunker hjertet mitt raskere når Cole kommer nærmere. Skyggen hans faller over meg og blokkerer den brennende solen. «Hei», sier han.

"Klar til å gå?". Paparazziene er utenfor hotellet, så i stedet for å gå inn i en mobb bevæpnet med blinkende kameraer, parkerer Cole opp ved siden av leveringsinngangen og vi sklir inn ubemerket. Tilsynelatende er vi fortsatt ikke trygge. Jenny gir beskjed om at journalister som er maskert som gjester for tiden slentrer utenfor suiten min. Vi ender opp med å gå til Coles rom.

Det er lite, uten balkong, og definitivt ingen havutsikt. Jeg legger vesken min forsøksvis ned på gulvet og ser på hvordan han ser ut av vinduet. Han har ikke sagt mer enn fem ord til meg siden vi gikk ut av bilen. Jeg svelger hardt. "Cole, er alt i orden?".

Han håner. "Hva i helvete tror du?". Jeg ser forsiktig på mens han løper bortover rommet og plukker opp en hold-all. "Jeg er ferdig," forklarer han.

"Jeg er lei av å bli brukt. Kanskje du ikke engang skjønner at du gjør det, men til syvende og sist er det du som drar til Paris, Hollywood, Jævla FN. Og jeg blir dratt med som den jævla kofferten, oppbrukt og utslitt, og jeg gjør det ikke lenger, Lana. Jeg har brukt for mange år på å tulle meg selv om at noe vil endre seg." Jeg rynker på pannen.

"Så jeg endrer det. Vil du ha penger? Hva vil du, Cole?". Han kaster sine få personlige gjenstander i posen og stikker den opp. "Jeg vil vekk fra dette.

Fra deg. Du ser ut som om du har funnet ut av alt, som om du vet hvor mye av deg selv er en handling, men du har gått for langt." Tankene mine raser. Panikk.

Angst. Går han? Hva er det han sier?. "Hva mener du?" Jeg spør.

"Jeg mener det spiller ingen rolle hva du sier til meg når jeg kjører deg et sted. Alt som betyr noe er hva du faktisk legger ut i verden. Spiller ingen rolle om du tror du vet bedre. Det endrer seg ikke hva som helst. Du gifter deg med ham, Lana." Han ser på meg."Du gifter deg faktisk med fyren." Vi har nådd roten.

Ikke mer pretensjon. "Brandon er en hyggelig fyr," sier jeg. Cole ler. "Han kjenner deg ikke, Lana." Munnen min er tørr. "Hvordan kan du si det? Du kjenner ham ikke.".

"Nei. Men jeg kjenner deg. Jeg vet at du ikke snakker til ham som du gjør til meg," øynene hans møter mine.

"Fuller han som jeg gjør?". Vi snakker aldri om sex. Det er en uuttalt regel. Men ting har gått for langt; han har mistet det og jeg mister ham raskt. Jeg kremter.

"Cole, du var en feil." Han forlater hold-all-all og tar et skritt mot meg. "Du jukset ham. Med meg.

Vet han det?". "Nei, og det trenger han ikke," jeg vipper opp haken. "Det betydde ingenting." Det er en løgn jeg har fortalt meg selv tusen ganger og det høres enda mindre troverdig ut. "Så du tenker ikke på det?" spør Cole uforskrekket. "Om måten vi knullet på?".

Jeg suger inn pusten. "Cole, du er langt utenfor linjen, jeg -". "Kutt dritten, prinsesse," snapper han. "Dette er meg, ok? Jeg kjenner deg.

Jeg vedder på at du falske det med ham." Munnen min åpner seg og han smiler. "Det gjør du, gjør du ikke? Gud, jeg visste det!". "Stopp det, Cole," Stemmen min er svak. "Vær så snill.". Han ignorerer meg.

"Jeg ville aldri latt deg forfalske det," sier han og det er noe mørkt og vemodig i stemmen hans. "Lana, du vet hva du vil. Du vet hva som gir mening.

Hvorfor kan du ikke bare leve?". "Du vet ikke hva jeg vil." "Jeg vet du vil ha meg.". Jeg lot blikket bevege seg over ham.

"Du?" Jeg puster, "Hvorfor i helvete vil jeg ha deg?". Han kjøper den ikke. Han er ikke engang fornærmet. "Fordi vi begge er like.

Vi vet hvordan vi skal snakke, hvordan vi skal knulle. Du fortsetter denne handlingen lenge nok, og den vil slutte å være en handling." "Det er ikke en handling." "Er det ikke det?" Han tar enda et skritt mot meg." Så hvorfor ble du kvitt Abby? Hvis jeg ikke betyr noe for deg, hvorfor vil du blande deg inn?". Sjakkmatt.

Det er vanskelig å se på ham. "Du må virkelig finne ut av deg selv," sier han. Stemmen hans har falt lavt. "Vil du at jeg skal hjelpe?".

Jeg vil ha han. På det lille, kvelende hotellrommet med den ødelagte AC-en og de lukkede vinduene vil jeg desperat ha ham. En del av meg er fast på at han er den eneste mannen som noen gang virkelig kan mette meg. Og så er det et annet hjørne av hjernen min som antyder at minnene mine om ham kanskje har vært fantasier. Kanskje han ikke var så god, bare jeg fikk det til i hodet mitt.

Og i så fall har jeg med vilje drømt om en mann som egentlig ikke eksisterer. Cole eksisterer. Men jeg vet ikke om min versjon av ham gjør det.

Kanskje jeg er besatt av et ideal. Kanskje alle lysene og blinkende kameraer og sene netter og ødelagte høye hæler har kommet til meg. Kanskje jeg har drømt om en drøm. Det er plausibelt. Faktisk begynner jeg å tro at jeg trenger en avtale med en $10 000 per time shrink.

Men så gjør han sitt grep. Han kysser meg ikke slik Brandon kysser meg. Munnen hans er hardere; tar mer enn det gir, stjeler pusten min og alle sammenhengende tanker jeg noen gang har hatt.

Jeg kysser ham tilbake instinktivt, hendene mine beveger seg opp for å snurre seg rundt halsen hans, men han fanger håndleddene mine før jeg kan ta på ham. Å bli overmannet burde ikke tenne meg så mye. Jeg kan lukte svetten hans. Han smaker som mynte og sigaretter.

Fingrene hans holder håndleddene mine så stramt at jeg ikke engang vurderer å prøve å trekke meg unna. Jeg er intenst klar over hans store maskulinitet, og det er noe bisarrt betryggende med det. Tennene hans fanger leppen min og drar hardt i den, noe som gir meg et øyeblikk til å gispe i luften. Kroppen hans presser mot min og jeg kjenner hardheten i jeansen før jeg kjenner noe annet. Det får meg til å grøsse.

"Du ønsker det?" Han holder hendene mine inntil den lille delen av ryggen min og trekker meg inn i seg. "Cole, jeg -". "Vil du at jeg skal knulle deg, prinsesse?". Jeg vet ikke hva jeg skal si. Jeg burde protestere.

Det ville vært det fornuftige å gjøre. Men så kysser han meg igjen, et aggressivt kyss, men så full av nød og lyst at jeg ikke engang kan tenke meg å skyve ham vekk. Jeg har drømt om dette, tenkt på det hver gang jeg har sett ham se meg i bakspeilet, hver gang han har delt en sigarett med meg, hver siste jævla gang han har åpnet bildøren min. Cole Nolan.

Mørke øyne, muskler, hemmeligheter og fantasier. Han slipper håndleddene mine, men før jeg rekker å bevege meg, skyver han på skuldrene mine og veileder meg til å knele foran ham. Jeg ser opp på ham. Han ser ned på meg. Han puster litt hardt, hendene famler med glidelåsen på jeansen.

Han holder meg på plass med øynene. «Jeg fikk ikke munnen din forrige gang», sier han som om det er behov for å forklare. "Og jeg angret på det." Jeg fukter leppene mine og så snart han har frigjort den harde kuken sin, presser han seg inn i munnen min.

Størrelsen på ham fanger meg på vakt. Jeg er ikke fremmed for å gi hodet, men han er større enn noen som har kommet før, på alle mulige måter. Og han går ikke sakte.

Hånden hans klemmer seg fast i bakhodet mitt mens han skyver kraftig fremover, treffer bak i halsen min og får meg nesten til å kveles. Han skyver et par ganger som om han varmet oss begge før han presser jevnt og trutt inn i halsen min. "Det stemmer," stemmen hans er et grynt.

"Bare ta det.". Jeg tar det. Øynene hans er låst på mine, mørke av nød og av en eller annen grunn føler jeg et behov for å bevise meg selv; som om jeg vil at han skal vite at jeg kan ta alt han vil gi.

Det er voldsomt intimt. Øynene hans forlater aldri mine, selv når han ramler inn og ut av munnen min, selv når han slipper opp og tungen min krøller seg nølende mot hans bankende kuk. "Jeg knuller faktisk Lancômes ansikt," sier han, og til tross for sin stålsatte besluttsomhet, er det som om han knapt kan tro det. Han tar en pause og graver frem mobiltelefonen fra jeanslommen.

"Hva?" han puster, mens tungen min svever i ubesluttsomhet. "Ett bilde, Lana. Nei?".

Han trekker seg tilbake for å høre svaret mitt. Jeg er for andpusten til å svare. Han rynker pannen.

Hånden hans fanger overarmen min og drar meg opp fra gulvet før han snurrer meg rundt mot veggen. Instinktivt tar jeg meg selv på hendene. Han drar opp skjørtet på kjolen min og hånden hans beveger seg mellom bena mine. "Nei?" spør han igjen.

"Hvorfor ikke, prinsesse? Du stoler ikke på meg?". Fingrene hans presser hardt mot det fuktige undertøyet mitt. "Nei, det er bare jeg skjønner ikke hvorfor," gisper jeg.

"Hvorfor? For du fikk meg til å tro at det hele hadde vært en drøm," knurrer han. "Slik du var. Så jævla oppspent. Hver jente jeg ble sammen med føltes som ingenting etter deg. Ingenting.

Og du handlet som om det ikke skjedde." Hånden hans kommer hardt ned på rumpa mi, uanstendig høyt og hjertet mitt dunker, livredd for at noen skal høre. Han stopper ikke og ettersom den brennende varmen tiltar, begynner jeg å bekymre meg han kan etterlate blåmerker. "Cole, for guds skyld! Jeg har en badetøyshoot om to dager!".

Han gir seg ikke. "Ett bilde. Det er alt jeg vil ha." Så snart jeg samtykker, befinner jeg meg på knærne igjen. Det er ikke ett bilde.

Det er en endeløs pornografisk spole. Han smyger seg inn og ut av munnen min før jeg får meg til å suge ham ned til basen. Øynene mine tisser seg, men han gir ikke opp, og det gjør ikke jeg heller, nesten pirrer ham ved å holde fast hver gang han gir meg en sjanse til å trekke meg tilbake. Det er en desperat nød som gir meg energi, noe som angrer, som om jeg prøver å gjøre opp for alt jeg har utsatt ham for. Og så er det varmen inni meg, den skyete disen av brennende begjær, den iboende kunnskapen om at jeg er like tent som ham.

Jeg trenger bare å skifte bena for å kjenne hvor dryppende våte mine snatch er. Jeg kjenner hanen hans rykke litt i munnen min og han trekker seg nesten umiddelbart tilbake. Han drar av seg skjorta, slenger den på sengen med telefonen sin og så drar han meg opp fra gulvet, feier av kjolen min like før vi lander på sengen.

Jeg vil ta på ham, men han beveger seg raskt og manøvrerer meg på hendene og knærne. Det er ingen ventetid ing, ikke noe utstrakt øyeblikk. Han drar av meg undertøyet, beveger seg mellom bena mine og dytter kuken inn i meg. Det er som å bli knullet for første gang.

Hvert trykk gjør vondt på den vakreste måten. Han spytter inn i meg gjentatte ganger, går så dypt at jeg nesten er redd han skal gjøre en slags skade. Det er en mekanisk motstandsdyktighet i måten han knuller på; hvert støt er tidsbestemt, og hver gang jeg tror jeg er i ferd med å trekke pusten, blir den tatt av igjen. Hvert letende slag er som en krenkelse, overgrep og deretter pasifiserende mens han stilles et øyeblikk i meg. Han er kraftfull, utålmodig; jobber opp til en krevende rytme.

"Fuller han slik?". Det er et ekkelt spørsmål, men det er et behov i stemmen hans, en smertefull følelse av mindreverdighet som om det er en grunn til at jeg valgte Brandon over ham. Det er ingen god grunn. Det har aldri vært en anstendig grunn. Jeg gisper for hardt til å svare, men han må vite svaret mitt; det går av meg som svette.

Ingen har noen gang knullet meg slik Cole gjør. Det er egoistisk gjensidig; smertelig søt; skitten, men rensende; straff og belønning blandet sammen i en skurrende uskarphet av kolliderende kropper. «Du dreper meg, Lana,» grynter han. "Vet du det?". Det er vondt å høre ham si det.

De grove hendene hans graver seg inn i midjen min og holder meg på plass på hans bankende kuk. "Jeg skal knulle deg i rumpa." Han sier det som om ideen nettopp har kommet til ham, men jeg vet at tanken er en avgjørelse og jeg kan ikke stoppe ham. Hjertet mitt banker raskere, protester flimrer gjennom hodet mitt som kamerablitser. Jeg snakker ikke, ikke rør på meg.

Han trekker seg tilbake, og etterlater meg plutselig tom. Jeg ser over skulderen på ham; hans umulig definerte kroppsbygning, svetten skinner fra brystet. "Cole," Stemmen min er tynn. "Jeg har aldri jeg mener, kanskje en annen gang?".

"Det har han ikke," Coles stemme er lav. Fingrene hans lindrer seg inne i nappen min og drar vått tilbake over den stramme knuten min. Jeg knytter meg hardt sammen og han slipper ut en begrenset pust. «Noen ganger må man bare ta», hveser han.

Jeg er så våt at jeg kan høre fingrene hans når de dytter inn og ut av meg. Tommelen hans presser mot det uprøvde hullet mitt og så spytter han mot det. Jeg kjenner den varme fuktigheten sildre nedover og han gjør det igjen og dytter tommelen inni meg. Hanen hans er ikke så lett.

Jeg vrimler mens hodet presser mot det motstandsdyktige hullet mitt og han suger inn et langt pust. «Slapp av for helvete», hvisker han. Hendene hans beveger seg over kroppen min som om han prøver å berolige meg. Jo mer han tar på meg, jo hardere presser han og snart føler jeg at jeg gir etter for inntrengeren. Det tar ikke lang tid før han dytter lengden på kuken inn i meg.

Det intense presset oppfyller. Han kverner mot meg som om han gjentok besittelse, og så beveger han seg tilbake, trekker seg litt tilbake før han glir inn igjen, sakte øker lengden på hvert skyv til vi knuller igjen. Det er annerledes; strammere og mer grundig. Pusten min er uberegnelig, og lakenet er fanget i de knyttet, svette nevene mine. Cole beveger seg med sint ynde, øker hastigheten, fingrene hans beveger seg for å sirkle rundt klitorisen min.

"Du liker det?" krever han. "Liker du kuken min i rumpa?". Jeg kan bare stønne. Det er så galt, men ingenting har noen gang føltes mer riktig. Den frie hånden hans drar over kroppen min.

Jeg kjenner berøringen hans på nakken og skuldrene mine, før fingertuppene graver seg inn i det faste kjøttet til en meis. Han knuller hardt og uhemmet, strekker meg ut, drevet av hvert gispende stønn. Han er alt.

Jeg har aldri følt meg mer synkronisert med en annen person. Jeg kjenner hanen hans pulsere inni meg og likevel slutter han ikke å skyve. Fingrene hans jobber ubønnhørlig med kliten min, og mens jeg har vært på kanten av orgasme siden vi begynte, er det håndgripelig nå, de første skjelvingene strømmer gjennom meg. "Å gud, Cole!". Han grøsser ut et pust, orgasmen hans like nær som min.

"Hva, prinsesse? Hva?". Rytmen har blitt uberegnelig. "Du er så flink," gisper jeg. Jeg sier det åpenbare, men å høre det dytter ham over kanten og jeg hører det lange, jamrende stønnen hans når han kommer dypt inni meg.

Etter all denne tiden og selv om jeg bare har hørt den én gang før, er lyden vakkert kjent. Vekten hans presser ned på meg mens jeg grøsser gjennom en intens, dvelende orgasme, den typen som føles som om den aldri skulle stoppe. Han beveger seg for å legge seg ved siden av meg. "Du må forlate ham," sier han. Det er et faktum, ikke en forespørsel.

Jeg tenker kort på Brandon, på forholdet vårt, prisutdelinger, fly og separate liv. Jeg vet ikke helt hva jeg skal si til ham. Cole ser på meg. Telefonen hans surrer, mistet et sted i arkene, men han ignorerer det.

"Jeg vet mye om deg," stemmen hans er myk. "Jeg vil ikke ha flere spill. Jeg vil ha deg. Så ikke press meg, Lana." Jeg vet at det han sier er noe av en trussel, men alt jeg føler på det varme, svette hotellrommet er lettelse.

For første gang på mange år er jeg ikke et navn, ikke et ansikt, ikke en ambassadør, ikke et merke, men en person. Jeg trenger Cole. Alt annet kommer etter..

Lignende historier