Det var fotballsesong igjen, så jeg hadde søndag ettermiddag stort sett for meg selv. Alex og en forskjellig gjeng med kompiser ble limt til storskjerm-TVen i hiet. Jeg bestemte meg for å gjøre tøyet på denne dystre, kjedelige dagen. Etter dusjen dro jeg på meg yogabukser og en gammel trang t-skjorte.
Ingen grunn til å kle meg bedre for denne gjengen, og jeg kunne vaske et sett til med de gode klærne mine. Jeg trakk håret tilbake i en hestehale, men sminket meg litt av selvrespekt. Jeg la ut dalbaner på sidebordene, i det evige håp om at gutta kunne bruke dem, da Skip og Dean ankom. De hadde hver sin 6-pakning i hånden, så jeg tok en til å sette inn i kjøleskapet.
Da jeg kom tilbake med chipsen og dippen, sto tre ølflasker rett på de blankpussede bordene. Selvfølgelig. Sett dipbollen på en underlegg. Alex trakk i hestehalen min. "Kjære, vil du lage noen av dine berømte kyllingvinger til oss i dag?".
"Senere," lovet jeg. — Jeg har noen ting å gjøre først. De.