Jeg hater den mannen. Jeg hater ham, mumlet jeg for meg selv. Der satt jeg - et barndomsikon, et ungdomssexsymbol, en ekte filmstjerne - og han hadde akkurat bedt meg om å få en øl til ham.
Frimodigheten. "Få din egen øl, Bob," knipset jeg lekent. Jeg vendte meg bort fra ham. Sakte, forførende løftet jeg et glass musserende champagne mot leppene, og trakk bare et spor av den tykke, søte væsken inn i munnen og svelget den.
"Vær snill Natty… kjøleren er der for føttene dine." Jeg stirret på ham. Han gjorde meg sur. Så hvorfor giftet du deg med ham… to ganger? Jeg spurte hånlig på meg selv. Jeg så på da han sto og krysset baksiden av båten til der jeg satt.
"Baby, hva er galt? Opptar ryggen din igjen?" Jeg så på ham og deretter vår felles venn Chris før blikket falt i fanget på meg. "Jeg har det bra. Bare litt sliten og så jævlig syk av denne båten," sa jeg i min hviteste, mest krevende tone. Han var veldig vant til denne tonen.
Han hørte det hver dag.