Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, del fire

🕑 21 minutter minutter Gruppesex Stories

I. Retrograd. Et av de gamle tilholdsstedene våre, et gjenbrukt produksjonsanlegg, brummer fortsatt av liv på luftige lørdagskvelder.

Brukte å komme hit hver helg. Hennes store flukt, en langfinger til navnet hennes. Løsne seg fra virkeligheten og bare… eksistere. Pust, vet du? Vær rett gjennomsnittlig for en forandring.

Slipp inn på den andre siden. Hun sa det aldri, men jeg kunne se at hun hatet det bitre kaoset som sirklet rundt i hodet hennes. Den kvelende sannheten om heldige sædceller som finner heldige egg for å skape liv. Skyv deg ut naken og skrikende og rikere enn de andre 99'ene. Fester som koldbrann fra en borgerkrigstid.

Elsket å ha stabler av Benjamins. Hatt hva det betydde for andre å ha så mye av det. Paradokser.

Lykke. Rikdom. Fattigdom. Streve. Depresjon.

Tilregnelighet. Frustrasjoner av virkeligheten. Grunnen til å være og hvorfor vi er som vi er, hvorfor vi gjør det vi gjør mot hverandre… den dype eksistensielle dritten til Platon og Sokrates og Nietzsche i hennes svarteste humør. Zion 1 for den moderne tidsalder.

Eller Lupe. Hopsin. Vanlig. Velg din lyriske gift. Oppvendte skygger i huler og smug av flammer og løgner.

Drit så langt utenfor meg at hodet snurrer, hjernen skriker etter lettelse. Kanskje jeg er forutinntatt, men jeg tror hun kunne ha satt dem alle i debatt. Spunnet logikken hennes med den løsrevne romlige sinnsflukten og den lune stemmen.

Ser bra ut i hvit tøytoga. Jeg husker fortsatt hvordan hun beveget seg, slank form flytende inn i hvilken som helst stil som passet til en hvilken som helst alkymisk blanding av følelser som kokte inni henne, som alltid var en kamp å finne. Når tankene hennes banket av for mye kaos, gikk vi langs bryggene og endte opp her.

Og hun ville flyte fra moderne til jazz til ballett til stiler jeg ikke engang kan sette navn på. Harley Quinn av dans. Gal. Bump og slip. Vri og vri.

Rist og spinn. Hoppe. Hvelv.

Hun var syv grader av tragisk skjønnhet og røykfylt erotikk. Og for helvete har hun noen gang sluppet av med det. Bestemor Teague ville si at slike jenter ble skapt fra djevelens frø. Det er en viss sannhet i det, antar jeg, gitt hvem hennes jævel av en far var. Lucifer var fortsatt en engel, falt eller ikke.

Hun arvet det meste av det gode. Men som møll var jeg aldri forsiktig med hvor farlig varmt hun kunne brenne. Helvetesild varmt. Under Technicolor laserlys fanget hun fremmede på dansegulvet, armene sirkle som bjørnefeller.

Mesteparten av tiden var det hennes nubile jevnaldrende, tenåringer som ønsket å unnslippe det sprø kortet de fikk utdelt. Men noen ganger tæret hun på kvinnene som kom for å gjenerobre glemte glansdager. Hun nappet i ørene deres. Erte fingrene mellom lårene deres.

Rødhårede var hennes favoritt. Likte dem med kirsebærrøde brannbiler. Prangende.

Kraftig. Høyt når de flammende spaltene deres måtte oversvømmes med champagne og en våt tunge. Jo mer motvilje viste seg, jo varmere brant hun. Noen ganger ville det bare ta en tommelbørste over et bing-kinn, noen ganger et kyss.

De mest motvillige ville smelte som smør så snart hun krøllet en finger inni dem, og strøk i takt med den sangen som dundret i luften. Når humøret hennes snurret ut av kontroll, fikk hun det inn i hodet for å irritere meg opp i det truseløse skrittet mot andre menn. La dem håndflate hennes pert modell rumpa. Napp i nakken deres.

Plage. Smør hennes opphisselse over leppene deres. Og trekk deg unna før det ble mer enn det. Og jeg satt der langt oppe på en catwalk og så ned, og skisserte henne som hun var.

Uheftet. Ikke dratt ned av navn eller depresjon. Hun ville smelte sammen til et hav av kropper og bli bare et annet Oakland-ansikt i mengden. Jeg antar at det var et slags ritual.

Lag en maske så tykk at den vil begrave alt, selv den tragiske jenta under. Ettersom timene gikk, ble hun våtere og våtere. Og oppe i bukten min ville jeg bli meditativ og kreativ.

Og med narkotika som pumpet gjennom blodårene våre gjennom natten, ville vi ende opp med å knulle vilt i svakt opplyste toaletter og mørke hjørner, benet hennes hektet rundt midjen min, tennene hennes sank i skulderen min. Når vi var skikkelig forbanna, havnet vi i en hevet kube laget av jevnt fordelte, intrikate glass- og tregitter laget for å skape en kvasi-silhuetteffekt av innsiden. En gigantisk skyggeboks for VIP-er å gå inn i mens hundrevis av fremmede så på, stofffylte sinn trollbundet mens skyggefulle skikkelser knullet hele natten i sakte filmorgier.

Hun sa alltid at det var den beste typen lavbrynskunstmedisiner kunne manifestere seg. Hun tok ikke feil. Men det er ikke det samme. Magien er ikke her lenger. Det føles tomt, nesten uvant.

Men en rave er en rave, og når du først får det du vil ha, slutter detaljene å spille noen rolle. Det smelter på tungen min som en Listerine-stripe. Brenner som Big Red tyggegummi og Tabasco-saus. Jeg kan kjenne X-en blø inn i systemet mitt.

Jeg burde føle skyld for det brutte løftet mitt. Men jeg sier at det bare er bøyd. Det er ikke heltinne. Ikke cola.

Ikke engang en femtedel vodka. Det er bare et lite kjemisk dytt for å slippe løs monsteret på innsiden. Glem to kvinner, den ene et uskarpt minne, den andre en påminnelse med tyggegummihår og grønne øyne.

Den bohemske Afrodite som lar meg kalle henne bobler fordi jeg er for redd til å si et enkelt jævla navn. Den jeg kjenner hun desperat ønsker å danne seg på tungen min når vi er alene sammen. Jeg mister meg i svermen av kropper, hemmet på alle kanter. Varmen pulserer og huden min kribler. En varm rumpe dytter mot lysken min, i takt med en fartsfylt re-mix.

Jeg tar tak i den fremmedes faste hofter og legger til mine egne svingninger. Og jeg slapp til slutt. Jekyll.

Hyde. Gjemme seg. Skjønner?.

Han gjemmer seg. Jeg gjemmer meg. Alle her gjemmer seg, fortapt i disen. Trenger jeg et latterspor for denne triste virkeligheten eller hva? Faen.

Kom deg ut, venn. Monster. Ha det gøy. Jeg er helt utbrent. Jeg kan fortsatt lukte henne, den lille rosa tispa.

Han klarer ikke å glemme henne. Kjenner knapt den deighvite rumpa hennes, men bildet hennes kryper stadig og trekker seg inn i hodet hans. Hodet vårt. Hodet mitt. Kan ikke finne ut hvorfor.

Drit plager. Et dusin tøs. Liten blond sak fra den splittede Twomps. En billig vaniljehore som er desperat etter en sort slange er lett nok å finne. Denne var en dårlig erstatning for den vakre fuglen som døde naken oppå ham.

Oss. Man skulle tro han hadde blitt klok. Pussy var engangs. Du går videre når det glatte grepet begynner å løsne. Shit.

Livets sirkel, mann. Øynene mine følger et par slanke Barbie Doll nisser som springer forbi på kattehæler, skittent blondt hår fuktig av svette. De fniser som bortskjemte små daljenter og drar med seg to lurende dritthoder som flirer til hverandre. De kommer helt sikkert til å få de små hvite spettene våte i kveld. Kanskje ta dem begge i gjengstil.

Klapp hender. Form Eiffeltårnet mens de bytter på å spyttesteke… den store hvite douche-tingen til gjensidig feiring. De vakre små hodene deres snur i min retning, øynene henger igjen, hvite gutter plutselig glemt. Jeg nikker og de fniser og slikker leppene deres som er kjøpt i butikken. Jeg noterer meg mentalt for å finne dem senere.

Som jeg sa. Sirkel av liv. Jeg går rundt til jeg finner henne i baren, og du kan vel kalle det deilig skjebne. Min rødhårede med den aerobe stilsansen er kjønnet til nine i en spraymalt svart mini som omslutter kurvene hennes som en kirurgisk hanske.

Et lite diamantpentagram glitrer mellom de fregnete kobberbrystene hennes, og holder selskap med et sølvkors. Paradokser. Maskerte djevler som gjemmer seg i ganske små ting, ville bestemor Teague si. Det er et dypt, forverret sukk når jeg legger en hånd på den nakne korsryggen hennes og bestiller en drink. De vakre leppene hennes er et hån når hun snur seg, men de spøker til et smil når øynene hennes finner mine, gjenkjennelse spoler opp i hjernen hennes.

"Hæ," er alt hun sier, øynene skinner av nysgjerrighet. Og det er alt hver av oss trenger når forskjellige typer tørst plutselig trenger å slukkes. Hun legger ned en blodrød martini og noe dritt kalt The Glass Animals blir annonsert som den mystiske gjesteartist. Raverne bryter ut i øredøvende skrik. Jeg trekker henne inn i meg og hoftene hennes beveger seg til rytmen av beats laget for sex.

Det er sakte brennende lyst ute på dansegulvet, magma som bobler rolig nedover en fjellside og setter fyr på hver jævla ting den berører. Kroppene sliper mot hverandre. Hendene famler.

Hormoner brann. Hemninger som løsner. Det blir kirsebær i kveld. Det er tusen par øyne trent på henne mens hun beveger seg flytende mot meg, den eneste rubinrøde juvelen i et hav av flaskeblondiner og musete brunetter. Glemte hvor gøy denne galskapen var.

Husk så hvordan det tok et opphold i fengselet før Jalen slapp meg ut. Jeg pleide bare å være observatøren. Jeg lover å få ham revet i skammelige filler når jeg våkner.

Jeg snurrer min rødhårede rundt og hun floker hendene inn i håret og svaier kroppen hennes med atletisk ynde, trommestram rumpa rocker hardt med stoffdrevet intensitet, før hun smelter tilbake mot lysken min. Jeg drar henne rundt i et hardt kyss og gir henne en av de X-forsterkede Listerine-stripene. Hun skjelver og jeg kjenner varmen fra fitta hennes pulsere mot beinet mitt.

Jeg hvisker henne i øret, tommel den bankende klitorisen hennes under den fuktige falden på den glatte kjolen hennes. Hun stønner, men rister på hodet nei. Jeg drar henne rundt mens DJ-en snurrer en annen melodi, min tunge ereksjon mot den overopphetede baken hennes.

Hvisker henne i øret igjen. Vev lyriske staver av bullshit rigget sammen med krydret nød og sukkersøte løfter jeg ikke har tenkt å holde. Jeg presser ut alle mørke ønsker som hjernen hennes sannsynligvis hevder er urovekkende feil… og at den søte røde snuppen hennes hevder er helvetes rett. Tommel på underleppen, hånden klemmer den saftige rumpa hennes under kjolen hennes som knapt er der, hun skjelver til slutt samtykke og jeg drar henne med. Jeg lener meg tilbake på en sjeselong i skinn, og tar lat kjøttet mitt mens gule lys flimrer gjennom det tonede glassgitteret til VIP-kuben.

Det var lettere enn jeg trodde… skuffende nok. Jeg ville ha en utfordring. Motvilje.

Jeg ville at frykten skulle vike for beruset tro. Jeg ønsket å fyre de mørke glødene av begjær i henne, la henne på tærne over planken til hun trygler om å hoppe ned i den grumsede avgrunnen. Søt jævla dekadanse.

Det var alltid målet. Sølvtunge powertrip. Alt utslettet av den enkle typen crumble du forventer fra en hore som har spilt det lange spillet med deg.

Jeg skal imidlertid ikke klage. Min flammehårede vixen er fortsatt et smidig helvete som ser ut til å like å sette opp et show. Kuben har den effekten. Du legger ikke engang merke til at det river ned dine 'ugjennomtrengelige' moralske grenser.

Knuser selvrespekten din til glitrende skumle fragmenter. Armani kuttet bukser. Skinnende Rolex.

Den kvelende disen av duftende sandeltre cologne dyrere enn hele antrekket til min lille brannbil Hellion. Det var alt som skulle til for en bronsert high roller å få henne på kne, fiske forbi silkebokserne hans og slurpe den ukuttede pikken hans inn i den sultne røde munnen hennes. Jeg knyttneven min litt raskere når et gurglet stønn ringer ut.

Mr. Armanis statueske sidestykke sitter på huk bak helvetet mitt, og smaker på den salte svetten fra kobberryggen hennes mens hun sager tre fingre inn og ut av den støyende, flammehårede fitten sin. Vår lille helvete grynter og suger raskere mens Mr. Armani med de gjennomborede brystvortene begynner å skyve voldsomt.

Alt som trengs er fem pumps og et overraskende analt tungebad fra en ung, blekhudet skjønnhet med mørke ringletter før han brøler løs. Et ord fra kona hans får ham til å trekke seg ut midt i strømmen for å male helvetes fregnete nese og lepper med en voldsom strøm av tykt spunk. Når han er ferdig med sitt kremete mesterverk, drar kona henne rundt og slikker henne ren. Den siste dråpen deles i et lat kyss som etterlater min rødhårede en slapp haug med kjøtt ved Mr. Armanis føtter.

"Fan faen, baby," grynter jeg. "Visste at du hadde det i deg.". Kona smeller med leppene og snur seg mot meg, med røykgrå øyne som nuller inn på mitt stive mørke kjøtt med hensynsløs grådighet.

Jeg ler. Krøll en finger. Den gyldne blondinen slår det lille helvete og reiser seg, lange bleke ben utfolder seg fra huk. Silisiumforsterkede pupper vingler mens hun går mot meg, fingrene løsner håret for å fosse ned til krøllen på den hjerteformede rumpa.

"Jeg har aldri samplet en av dere før," erklærer hun, aksentert spinnende dryppende av høysamfunnets likegyldighet til den tvilsomme fraseringen. Hun kryper sakte oppover sjeselongen for å skravle på lårene mine. "Jeg lurer på hvordan du smaker.". Jeg klemmer den myke rumpa hennes til hun knirker og drar den dyre og pent trimmede gyldne kutten hennes langs skaftet mitt. "Som nylig løslatt forbryter." Jeg biter henne i nakken og erter en våt finger over den blekede analringen hennes.

«Jeg kommer til å ødelegge denne høysamfunns-fitta,» humrer jeg og tomler den lille gylne trekanten hennes. Øynene hennes blir store og den skarpe lille aristokratiske nesen gir et lite halvt fnys av fryktsomt begjær. Jeg ler og presser mitt hovne hode mot den glatte inngangen hennes og drar henne rett ned til de dunete gullkrøllene møter de sorte.

Hennes dolklignende negler og søte skrik får pikken min til å hoppe i den tette tunnelen hennes mens ryggen buer seg. Mr. Armani ser opp fra mellom helvetes glatte ben.

Et altfor tendens til øyenbryn heves. Leppekrølling. Den dumme dritten du gjør for kjærlighet, ikke sant? Trophy kone prinsesse er ikke fornøyd kuk. Jeg stikker en finger inn i det gullhårede trofeet hans, flirer mot rynken hans når hun spenner seg opp og hveser det useriøse stønn, jeg vet at han sannsynligvis aldri har hørt fra henne. Sannsynligvis andre tisper.

Men ikke hans beskjedne, reserverte kone. "Hva smaker jeg?" jeg papegøyer. «Blod og sjokolade og jern, prinsesse,» knurrer jeg med bekkenet mot hennes.

"Blod og sjokolade og jern.". Det eneste svaret er et deilig klynk som slutter seg til det høye knirket fra min rødhårede mens Mr. Armani har en tendens til hennes begjær. Et dusin slag vekk fra blendende kaos, gisper min plastiske fantastiske paramour i øret mitt at hun ikke er på p-piller. Avskyr den arrogante drittsektemannen hennes.

Er bare å gjøre dette for å krydre sine døde ved ankomst sex kone etter ekteskapet. Forteller meg at hun leide en PI. Fanget ham i å jævla den lunefulle lille hora av en søster på et lurvete motell. Ønsker å knuse ballene hans. Avlast ham.

Få kontoret hans til å håne ham. "Er det et faktum?" Jeg grynter og nyter den stramme krusningen av kegelene hennes. Måtte elske forfengelige hvite jenter som liker å holde det tett nede når de eldes.

Mrs. Plastic drar meg inn i et kyss, og prøver altfor hardt å irritere den halte andemannen hun prøver å hyre. Men han legger merke til.

Han har mine helvetes bena kastet over skuldrene og han legger røret, sporer inn i den ildrøde nappen hennes som om hun har det beste hullet på denne siden av planeten. "Hvordan finner jeg ut?" Jeg sier. Hoftene hennes svinger uberegnelig. Neglene hennes på 500 dollar etterlater stikkende røde mønstre over brystet mitt. Hun biter seg i leppa.

Jeg gjentar meg selv. Grav tungen min i øret hennes. Slå rumpa hennes. Hard.

Nyt helvete ut av Jell-O-jiggle. «Avle meg,» sklitrer hun ut med halvt sammenbitte tenner. Jeg ser opp og hennes ville erklæring om mangel har ansiktet hennes brennende i skammelig begjær. Jeg ler hardt av den billige pornofraseringen. Ord hun sannsynligvis aldri hadde forestilt seg at hun skulle si.

Den typen skitt rike hvite kvinner vurderer under dem. Fornekt seg selv til det, som det noen ganger gjør med dem, eksploderer ut i morsomt fordervelse. Hanen min svulmer og hun lar fly noen uanstendigheter hun også sannsynligvis aldri har ytret før i sitt skjermede liv i høyblokkene.

Kanskje jeg tok feil. Ikke Plastic Fantastic, men Miss Cold Hearted Bitch?. Hun kruser de indre musklene igjen, en pulserende bølge av klissete stram varme. "I helvete ikke?" Jeg grynter over et hjelpeløst indre skrik av uro. Jeg forlater henne i en orgasmisk haug på sjeselongen etter at jeg er ferdig; en tykk elv av sæd lekker fra den røde, utuktige strukket fitta hennes.

Det er et bilde som bare blir utklasset når en kort liten ting med cornrows dytter bena hennes fra hverandre og snurrer på den kremete roten vår som en utsultet kattunge. «Jesus», roper den gyllenhårede blondinen som en syndig bønn når hun åpner øynene og ser det vridende hodet mellom lårene. Hun prøver å skyve jenta vekk, noe som bare tjener til å øke intensiteten på den slanke tenåringens teppeknusing. «Blod og sjokolade og jern», gjentar jeg mens jeg går forbi.

Tærne hennes krøller seg og der er den. Hun trekker inn den kaffeskinnede tenåringen og klemmer bena rundt hodet hennes. En annen type bibelsk navn dannes på leppene hennes. Mitt lille helvete er et rot. Hennes rødgull lokker er gjennomvåte og svette bassenger på den kobberde huden på ryggen hennes.

Hun rir Mr. Armani som en verdsatt hingst, trommestramt rumpa bøyer seg og trekker seg sammen, musklene bølger sakte. Jammen nesten prisvinnende hvis en konkurranse ble holdt. Jeg legger meg ned på knærne bak henne, tar opp rumpa hennes og drar en finger opp gjennom den mørkerosa sprekken hennes.

Mr. Armanis stikk bremser til stopp og en sprukken, skarp sutring faller fra leppene hennes. "Unngh," roper hun. "Ikke.

Jævla. Stopp. Faen.". "Shh," lover jeg. "Det kommer.".

"Hva er?" hun er i stand til å spytte ut med et pustende stønn. "Den beste typen synd som denne forbanna verden kan gi." Jeg trekker det venstre kinnet hennes til siden, hakk min kuk ved bakdøren hennes og presser rett gjennom inn i den stramme smørvarmen hennes mens hun skriker blodig drap. "Unnghhh," grynter helvetten min igjen, presser seg fremover og trekker Mr. Armani opp i dråpepuppene hennes. Feminine murringer av fascinasjon, sjokk og sjalusi harmonerer sammen.

Ord omsettes. Midlertidige partnerskap smidd i rå behov. Speilbilder til glede for de hese ravers som skulle ønske de kunne tilbringe til og med fem minutter inne.

Jeg holder hoftene hennes og pumper pikken min inn og ut av den varme, smøraktige varmen. Det får hjertet mitt til å støte som Rays lydsystem tilbake i dag. Jeg kan lukte hennes jordiske opphisselse og smake hennes salte sødme når jeg trekker henne tilbake for å bite henne i skulderen. Og jeg kan føle den kraftige innsnevringen av lukkemuskelen hennes snirkle seg rundt kjøttet mitt.

Det er en følelse at fitta bare ikke kan matche. "Full… Oh myyyy Så…" grøss, "jævla…" skjelv, "full." Hodet hogger. Et dumt glis av galskap deler leppene hennes. Mr.

Armani labber på puppene hennes og klyper de kirsebærrøde brystvortene hennes. «Fan den drittsekken min,» klynker hun. "Cream it. Unngh. Fyll fitta mi med ditt ekle frø.".

Vi gjør vårt beste for å etterkomme, og finner en rytme som speiler den tyktflytende erotiske musikken som bobler utenfor kuben. "Jeg har aldri… jeg har aldri…" mine helvetes spekk, gledestårer glir fra øyekrokene hennes. Hun er et myrlendt rot av opphisselse, væske som spruter ut under en plutselig intens serie med orgasmer. "Hvorfor holder vi ikke kjeft for den vakre lille munnen din," grynter jeg i øret hennes. Jeg knipser med en finger og en ny kuk materialiserer seg og slår ned mot pannen hennes.

"Sug den ned, rød. La oss gjøre deg lufttett.". Innsiden hennes svirrer seg og knyter seg sammen, både vaginale og anale muskler jobber overtid. Den hvite slangen skyver forbi leppene hennes.

Mr. Armani håndflater rumpa hennes, humrer opp i henne, sprer de muskuløse kinnene hennes, og avslører det utuktige fylte hullet jeg plyndrer. Tre haner tar henne rett til helvete og en overbelastning av glede vil hun sannsynligvis fortsette å oppsøke nå, med eller uten oss.

Den kunnskapen bringer pikken min til diamanthardhet, og jeg matcher tempoet som settes, og synkroniserer støtene mine et halvt slag fra Mr. Armanis til vi passerer den røde fyrverkerens hofter frem og tilbake som en basketball. For hvert halvslag, stapper jeg skaftet mitt opp i endetarmen hennes, smeller henne ned, før jeg passerer kontrollen over hoftene hennes slik at han kan slå pikken sin opp og vippe hoftene hennes tilbake til meg. Så setter vi fart, de våte smellene runger og driver henne til steder hun aldri har vært.

Aldri drømt. Den magre hvite tenåringen som pumper halsen hennes er den første som går, og brøler inn i skyggene mens han tømmer inn i munnen hennes. Hun suger ned så mye hun kan.

Men han kan ikke holde opp til de flagrende følelsene av tungen hennes på hans eksploderende kuk og pikken hans glir fra leppene hennes, men fortsetter å sprute og maler ansiktet hennes hvitt. Kjenner at ballene begynner å tenne, setter jeg fart. Rytmen bryter og det er bare to prikker som raser brutalt mot slutten inne i den smidige kroppen hennes.

De indre musklene hennes kruser og knyter seg sammen med skrustikke-lignende intensitet og Mr. Armani bryter ut neste gang. Jeg kjenner den deilige rå følelsen av at han blåser lasset inn i hennes sultne napp, og spruter veggene hennes som regndråper som bryter mot en poncho. Jeg får et halvt slag inn igjen før bomben går av og ballene mine blir atomvåpen, og sender en strøm av cum som raser oppover skaftet mitt for å spyle ned analhulen hennes.

Den smidige kroppen hennes rykker spastisk og kjeven faller. Ingen lyd. Bare statisk. Hjerteslag. Rykkende muskler.

Til slutt synker kroppen hennes tilbake i Mr. Armani, glatt kobberhud rykker og ruller. Dovent roter jeg mykgjøringsverktøyet mitt i den himmelske baken hennes og trekker ut, skummende sperm bobler fra det gapende hullet hennes. Jeg gir henne en lett smekk og snubler svimmelt til føttene.

Jeg finner den gyldne blondinen min bøyd over sjeselongen, en skallet pitbull av en mann som skurrer bort inne i den frådende nappen hennes. Får meg til å lure på om hun har bestemt seg for å spille litt russisk rulett med baby-daddy-identiteten. Glir virkelig ondskapsfullt hver gang hun blir fylt av noe nytt merkelig. Jeg går over til oversiden med en kuk i hånden og gnir den mot de lubne leppene hennes. "Rydd av meg, kjerring," beordrer jeg.

Hun ser fortumlet opp, men følger med og stapper det lilla hodet mitt mellom leppene hennes. Jeg hviler hendene mine på hodet hennes og sukker, og lar den talentfulle tungen hennes bringe pikken min tilbake til full mast. Jeg tar meg tid til å se meg rundt og gliser. Nakne kropper fyller hver siste bit av plass i kuben, lyset filtrerer inn for å lage skyggefulle prikker og linjer over huden deres.

Og hundrevis av sett med øyne stirrer grådig inn fra utsiden mens de danser, og skulle ønske de hadde penger eller forbindelser til å knulle smertene sine. I det fjerneste hjørnet får jeg øye på mitt nyeste bytte, en svingete Latina bøyd over albuene med rumpa pekende mot månen, et feminint hode som vrir seg mellom kinnene hennes, uten tvil gir den mørke stjernen en god surring med tungen. Jeg går bort.

Og stopp i mine spor. Rosa lokker velter over Latinas runde rumpe. Kjente negler, tygget opp og malt neongrønt graver seg inn i den smidige huden. Rosa hår trekkes plutselig tilbake av en tykk hånd festet til en tykkere formann. Ustabile grønne øyne flagrer, pupillene utvider seg hardt.

Lepper krummer seg til et vilt glis. Dine øyne finner mine. Du holder blikket mitt trassig. Innbydende. Men det er også sinne der.

Til og med tristhet. Jeg lar slippkontrollen og Jalen kommer løpende inn igjen, forferdet, sjalu og sint. Tapt. Du ser utrolig ung ut.

Jeg vet ikke om dette er en drøm eller et mareritt. Forbi. Tilstede.

Framtid. Sammenslåing. Tomboyen min Afrodite med tidløse øyne og en fortid som er mer arret enn min.

Rosa blekner til blond og du biter deg i underleppen mens den magre tatoverte oksen bak deg stikker dynamittræva på spyd før du begynner på en brutal serie med spanks mens du drar i håret ditt. Hvert brutalt slag elder deg, sløver øynene dine og jeg, vi, skriker ut i sorgfullt raseri. Ansiktet ditt smelter og som Two-Face fra tegneseriene jeg leste som barn, er dere to forskjellige mennesker. Du.

Og henne. Paradokser. To forskjellige blondiner plassert i samme torturerte kar, en virkelighet jeg ikke ser ut til å unnslippe uansett hvor hardt jeg prøver.

Dine grynt av nytelse, hennes grynt av glede, de er alle like. Den tatoverte oksen smiler ondskapsfullt mens han dytter deg hardt inn i den svingete Latinaen, og kveler deg mot ræva hennes. De brutale smellene fortsetter å regne ned. Virkeligheten vrir seg.

Og Jasmyn tar plassen til den tatoverte oksen, med svarte øyne av raseri, jobber med politistafetten inn i fitta din, fitta hennes, mens du synger en liste over navn som ikke har mine på. Jeg snubler på kne. En fregnet hånd dukker opp på skulderen min. Rødt hår kiler i nesen. Bekymrede ord strømmer inn i øret mitt.

Jeg biter tennene sammen. Verden vipper av aksen og mørket flommer inn..

Lignende historier