The Stalker - Del 4

En stiv kuk nedover et smug til frokost, en munn full av sæd for elevenses... det er på tide å komme videre…

🕑 21 minutter minutter Gruppesex Stories

Derfor, for en liten stund tilbake, bestemte jeg meg for å frigjøre filen min og flytte den til sikkerheten til mitt eget hjem. Det er liten interesse for det og absolutt ingen dokumenter som jeg ikke var klar over, men jeg sover mye lykkeligere om natten og vet at den er godt skjult. De som er ansatt i bemanningsavdelinger synes for meg de aller siste menneskene på denne planeten jeg vil betro til å beskytte mine personlige hemmeligheter.

Jeg vet at det er en generalisering, men er det ikke et sted å chatte kvinner i en viss alder som snakker i fjerne stemmer, kler seg i høye blomsterprintkjoler, Birkenstock-sko og insisterer på at de er "folkepersoner"? Avdelingen har alltid den lysende luftigheten som jeg trodde var den spesielle bevaringen av biblioteker; det er som om de alle har overdosert med yoga og pilates. Kanskje en dag vil de flyte ned fra taket, få de kosmiske energiene justert riktig og få gjort litt arbeid. Det burde være unødvendig å si at det å gjenvinne filen min var en doddle. Det var kort tid etter dette at jeg begynte å legge merke til stalkeren min og hans medskyldige. Nå som barn var jeg en ivrig fan av The Famous Five og i mindre grad The Secret Seven.

Enid Blyton hadde lært meg i en veldig ung alder at litt sniking, et par nysgjerrige øyne og en notisbok og blyant snart ville avsløre mange skjulte hemmeligheter… og enten et band med smuglere eller en tysk spionring for å starte. Enid visste hva hun hadde snakket om, og på mindre enn 48 timer hadde jeg to navn, deres stillingstittler og interne telefonnumre. Tilfredsstillende som det var, hjalp det meg ikke veldig. Hvis kunnskap er makt, tilsvarer stillingstittler og telefonnumre et enkelt AA-batteri. Jeg var ikke lenger i mørket, men alt jeg hadde var en ganske svakt glødende pære.

Heldigvis visste jeg nøyaktig hvor jeg skulle finne informasjonen for å lyse opp, og dagen etter flyttet to ytterligere konfidensielle personellfiler seg til hjemmets sikkerhet. Deres sikkerhetsopplegg er helt utilstrekkelige. La oss ta et øyeblikk for å undersøke disse manila-filene, bla gjennom de samlede papirene, for å skinne et lys inn i mørket, slik at vi bedre kan vite hva slags mennesker som har blitt forelsket i alle mine bevegelser. Min angriper i morges går under navnet Jonathon Swift. Han ble født i Carshalton, Surrey og ble utdannet ved Ribston Grammar School hvor han presterte respektfullt både på GCSE og A Levels, men likevel av en eller annen grunn ikke klarte å gå videre til noen form for høyere utdanning.

En Vekt som nylig har fylt 20 år, dette er hans første faste jobb. Søknadsskjemaet hans viser en rekke vikarbyråstillinger og seks måneders frivillig arbeid på The Victoria and Albert Museum. Han sier at hobbyene hans er lesing, arkeologi, fjellklatring og orientering; men jeg regner med at minst tre av dem består. Han bor for tiden på 17 Rowcroft Villas, Clapham Common. Telefonnummer: 0208 642 3891; et nummer som når det blir ringt blir vanligvis besvart av en middelaldrende kvinne.

Om hun er utleier, kjæresten eller moren hans klarte jeg ikke å fastslå. Hans mobilnummer er: 0776 843 8342; men jeg har ikke ringt det ennå. Han har vært ansatt som tjenesteadministrator i 14 måneder og tjener £ 13,172 per år. Det er ingen oversikt over noen disiplinær- eller ytelsesproblemer, men hans veileder vedtar en generelt misfornøyd tone gjennom sin årlige vurdering, spesielt beklager Jonathons manglende motivasjon.

Hans prestasjonsrelaterte lønnspris var på 2% ganske hånlig. Hans grovt vakre medhjelper, Robert Hooke, går steder. Han har blitt forfremmet to ganger de siste 18 månedene og har nå hovedtittelen som assisterende vedlikeholdssjef. Vurderingen hans har glødende i sin ros av hans arbeid og engasjement, men gir ham et lite slag for å være en munnfull smart Alec.

Faktisk er uttrykket de bruker "Robert burde ta seg tid til å reflektere over sine meninger fullt ut før han uttrykker dem og forstå viktigheten av vellykkede politiske og nettverksferdigheter vil ha for utviklingen av karrieren hans,"… men det betyr det samme; mindre munn. Likevel steg lønnen til den siste lønnen til £ 21,42. Han ser ut til å ha bodd hele sitt liv i Wood Green.

Skolet på The White Horse Comprehensive; han dro med en blandet pose med GCSE-resultater og meldte seg inn i Practical Mechanics ved Hackney College of Technology. Han så ikke ut til å ha oppnådd noen kvalifikasjoner, og i løpet av et år etter at han begynte hadde han sagt opp en jobb som sykkelkurir. En jomfru som nå er 24, han fløyte fra jobb på begynnelsesnivå til startnivåjobb til han landet her for nesten tre år siden. Mobilen hans er 0781 440 3204 og hans hjem nummer 0208 737 310 Jeg har hans hjemmeadresse, men som en generell regel prøver jeg å unngå å gå nord for elven for noe annet enn å jobbe, klubbe eller handle, og jeg må være virkelig, virkelig desperat etter å tenke på å gå så langt nord som Wood Green. Den eneste hobbyen han oppførte var Arsenal Football Club… så i det minste gadd han ikke å lyve.

Så nå som vi har undersøkt papirsporet, hvorfor møter vi dem ikke i kjøttet? Og da det akkurat har gått, vil stedet å finne dem kantinen. Bygningen har egentlig ikke en kantine, selv om vi kaller det det. Da kontorene opprinnelig ble dempet, foreslo en fremsynt person å tildele en del av første etasje til detaljhandel, og påfølgende planer endret dette til en restaurant / kafé. Rundt oss er det andre mellomstore kontorblokker og industrienheter som ofte blir utleid til en mengde småbedrifter; ingen av dem har personaletall for å garantere catering på stedet, og med unntak av den slitne driften av nærbutikker som strekker seg fra utfartsruter fra The Underground, er området blottet for lokale tjenester.

Dermed ble kantinen født; knutepunktet i vår lille arbeidshverdag, nedstammet av alle de som er desperate for å unnslippe kontinentets sterile omgivelser og puste frihetens ristede kaffebønne. - En uskikkelig og svindlet mellomleder holder døren åpen for å tillate inngangen min, de rødrimmede øynene hans glir opp og ned på kroppen min. Det er en times tid siden det lille eventyret mitt på toalettene, og jeg har brukt tiden på å sikre at jeg igjen er perfekt presentabel. Jeg returnerer blikket hans, trygg på mitt eget utseende, øynene mine legger merke til flekken på jakkeslaget, skittkanten som kantar skjortekragen og de tilfeldige stilkene i ansiktshår som hans stumme barberhøvel unngikk å barbere den morgenen.

Jeg lar øynene våre møtes; se håpet som blinker bak irisene hans, og se med glede når det visner og dør under intensiteten av min forakt. Når jeg løfter nesen, stikker jeg bort og lar ham røre gjennom den åpne døren og inn i uklarhet. Kantinen banker av menneskeheten og øynene mine hopper fra ansikt til ansikt og søker etter tvillingelskere mine.

De satt sammen i midten av rommet, og som vanlig snakker Robert ekspansivt mens Jonathon nikker langs munnen fylt med en eller annen form for panede varer. Til min beklagelse bemerket ingen av dem inngangen min. Jeg lager en bi-linje for dem; å gå gjennom den forskjellige roten av stoler, vesker og mennesker; vrir meg og skimrer, skyver meg opp på tåene mens jeg skyver bunnen og de rene nylonkledde bena gjennom de mindre hullene til jeg, når jeg når bordet deres, legger en hånd på midjen, setter meg i en lun og likevel provoserende holdning og venter på bli lagt merke til. Robert stopper fortellingen og ser opp. Jonathon, varslet av den plutselige stillheten, kaster et blikk på meg, og dukker raskt hodet ned igjen, hviler haken på brystet og stirrer på tallerkenen hans.

"Hei Jonathon. Hei Robert." Munter, sprudlende meg og hilser på gamle venner. "Feil… Hei." Robert er ikke plaget; han kjenner meg ikke, har aldri lagt merke til meg, vet ingenting om min lille tete a tete med Jonathon den morgenen og har ikke blitt informert om kvelden hans.

Jeg bekjemper irritasjonen min med Jonathon, fikser den smilende, munter masken over ansiktet mitt og retter oppmerksomheten mot Robert. "Jeg trodde Jonathon kunne ha fortalt deg det, Robert…" Begge to kikker sidelengs for å se Jonathons rødmende ansikt og prøver å forsvinne inne i skjortekragen. "… at han og jeg hadde en liten kontakt sammen i morges. Det er ikke for meg å bryte fortrolighet, og jeg kan se at Jonathon ikke vil fortelle deg om det, men… um… jeg inviterte begge to av deg til meg denne kvelden. Jeg trodde jeg skulle ha en liten soiree; bare vi tre.

" Jeg tvinger stemmen min til å øke hastigheten; svekkende nervøsitet. Jeg slipper en hånd på kanten av skjørtet mitt og begynner å fikle og avslører blonder på toppen av hold-ups i prosessen. "Jeg lover at det blir morsomt og… feil… det ville gjøre meg så glad hvis du kunne komme.

Jeg… Jeg har gjort en invitasjon til dere begge." Jeg roter i sekken og fortsetter å snakke med hodet ned. "Jeg har lagt adressen min på den og telefonnummeret mitt… å, hvor er de?" De sitter øverst på vesken min akkurat der jeg plasserte dem for 10 minutter siden, og de bedragerske fingrene mine bevisst rotet under dem. "Ah, her er de." Jeg produserer dem med en blomstring og plasserer paret foran Robert. "Se, her er adressen min… Jeg bruker en perfekt polert negl for å markere de relevante detaljene."… og telefonnummer og… um… Jonathon sa at du kan ha et problem fordi du bodde et sted oppe på Picadilly-linjen, men… "Her satte jeg en liten stamming i stemmen min. "… i-hvis du vil y-kan du… feile… stopp over." De to siste ordene leveres soto voce, øynene mine ser ned og av til den ene siden, fingrene mine drar kanten av skjørtet mitt oppover og føttene mine vrir innover; nervøsitet personifisert.

Så er jeg i gang igjen. "Så, kan du komme?" Robert tar kortet; studerer det nøye som om du prøver å avsløre en skjult kode. "Det står 00 for 30. Hva betyr det?" Jeg fniser et svar.

"Åh, det er litt koselig. Det betyr at du blir invitert til å ankomme klokken 00, men at underholdningen begynner klokka 30. Så vil du?… Feil… Kom, jeg mener." "Hvilken underholdning?" "Det kan jeg ikke fortelle deg;" falsk fornærmet tone.

"Det er en overraskelse." Robert kikker bort for å få hjelp, men Jonathon har utviklet en fascinasjon for bordplaten og møter ingen. Venstre for å ta en avgjørelse han ikke forstår, går Robert for unnvikende. "Vi gir deg beskjed." "Vel, ok da;" skuffelse som gjenklang gjennom stemmen min, "um… mobilnummeret mitt er der, så hvis du bare kunne sende en tekst til meg uansett, ville det vært bra." Jeg gjør som om jeg skal dra; heise vesken min på skulderen min, sjekke klokken på håndleddet og til og med gå så langt som å ta et skritt unna før jeg snur meg tilbake, plasserer begge hendene på bordet og stirrer direkte på Jonathon. Denne gangen får jeg oppmerksomheten hans.

"Å, og Jonathon, jeg fanget opp hele sperma med fingrene og sugde dem rene. Takk, det smakte guddommelig." Nå går jeg; vrir, shimming og skyver meg opp på tærne for å skyve bunnen og rene nylonkledde ben gjennom de mindre hullene; intenst klar over de to par sultne øynene som fortærer meg hvert skritt. Jeg er ikke klar over dem nå. Selv om jeg kan føle at de ser på meg, selv om ørene mine brenner når samtalen deres uunngåelig fokuserer på meg, selv om hjertet mitt løper og fitta pulserer ved tanken på deres stive kuker som fyller hver eneste åpning, selv om tankene mine skyer over synet av meg på alle fire mellom dem blir den oppvendte rumpa min slått brutalt av Roberts mektige medlem mens jeg skyver leppene mine langs Jonathons slanke verktøy i tide til hvert trykk.

Nei! Jeg er ikke klar over dem. Jeg holder øynene rettet fremover mens jeg velger en pinjekjerner og eplapastasalat og en flaske vann med et snev av tranebær. Jeg tar bare den teenseste av tittene i deres retning når jeg vender meg fra å betale og plasserer den ene foten forsiktig foran den andre, tå til hæl, med perfekte seks tommers hull når bunnen min vrir seg forførende under skjørtet mitt og den fuktige fitten min dribler sin spesielle nektar på de fuktede lårene mine. Det er noen få trinn; femten eller tjue skritt med perfekt avstand til destinasjonen min, et bord for to med en enkelt beboer som har truffet hver eneste berørte bevegelse siden jeg kom inn.

Jeg trekker reservestolen litt ut, legger inn lunsj, legger vesken på gulvet og skyver meg på setet som vender mot henne. Hun strekker seg ut mot meg over bordet, håndflaten oppover, og jeg tar fingrene i mine og gir dem en mild klemme. "Hei, Clara." Et vannet smil flyter rundt øynene hennes, utvider munnen og får groper til å dukke opp i kinnene.

Vi spiser. - Er ikke gutter råtne! Du gir dem en enkel instruksjon; "tekst meg;" og kan de gjøre det? Nei! Det er nøyaktig det samme med første datoer; de lover deg jorden når de sprer de kremete lårene dine og skyver den tykke kuka inn i din lystige, varme, våte fitte, men kommer om morgenen, fingrene som danset så adroitly over den skjelvende huden din, ser ikke ut til å finne veien rundt mobilens tastatur . Noen ganger fortviler jeg menn, det gjør jeg virkelig… men det går vanligvis om morgenen.

Når jeg kommer hjem fra jobb, er jeg plaget og fylt, og muligheten for avvisning som røver min usikkerhet. Selvfølgelig vil de ha meg; hvordan kunne de ikke? Er jeg ikke ønskelig? Er jeg ikke en perfekt pakket personifisering av enhver rødblodet manns fantasikvinne? Jeg skubber føttene over teppet, skyver meg inn på kjøkkenet og fikser meg en Vodka & Tonic. Jeg nipper til drinken og vandrer målløst tilbake gjennom hjemmet mitt, fingrene mine henter på eiendelene mine, til jeg finner meg selv foran speilet i full lengde i boudoiren min, herlig liten jeg returnerer mitt spørrende blikk. Jeg skyver brystet ut, men kan ikke overbevise meg selv om at brystene mine ikke er for små; for mye kollasje og kanskje ikke nok bryst, men underlivet mitt er vaskebrett flatt og midjen min nydelig før jeg bøyer meg ut til fylden i hoftene.

Jeg snur meg og undersøker meg selv i silhuett; fine føtter, fint dreide ankelben, slanke kalver, kneskål som passer tett inn i benet mitt og faste lår som taper forsiktig utover; bena mine er tynne og perfekt proporsjonerte. Øynene mine vandrer opp til rundheten i bunnen. Selv om de er skjult under skjørtet mitt, er de perfekte kuler, og huden er feilfri med akkurat nok kjøtt til å skjelve nydelig når jeg går, men likevel fast og ung nok til ikke å lide historien om aldring. Jeg snur meg tilbake og møter meg selv en gang til, øynene glitrer, munnen bryter inn i et smil, elfeansiktet mitt blir levende og rampete.

"Min, for en fin føll du er. Jeg vedder på at du er en god tur." Jeg kaster håret mitt, gir meg som en nabo, fniser av tullet mitt og svarer så med min beste landjente. "Å ja, fine sir.

Jeg ble laget for å bli kjørt og kan gå i ganske galopp i mange timer." Straks dør latteren i stemmen min, øynene stivner og munnen min tynner når jeg fortsetter. "Og jeg er helt sikker på at jeg kan tilfredsstille to unge hingster som ikke ser ut til å vite hvordan de skal bruke sine blodige mobiltelefoner." Men de kommer. Hvordan kunne de muligens ikke? - Det er ingenting så beroligende og frodig som et varmt bad.

Rose duftende dampbølger fyller rommet fra badebomben som suser over overflaten av det raskt dypere vannet. Jeg fjerner mine romantiske problemer, kaster dem for å ligge sammen med de skitne klærne mine; innkapslet meg i mitt største, luftigste håndkle, og når jeg først har skapt den perfekte blandingen av varmt og kaldt vann, dypp meg ned og la den deilige varmen trekke inn i huden min. Jeg lukker øynene og tillater meg å glide når fingrene mine utforsker seg over huden min. Tiden rykker frem, et sted som en klokke ringer åtte, og plutselig svarer jeg et foreløpig bank på døren for å finne de kjekke elskerne mine og ventet på oppmerksomheten min; ansikter fylt av begjær, pussende lepper som trengende ømme kyss og stive kuker som anstrenger seg i de for stramme buksene.

Tiden flyter; en lysbildefremvisning av deilige øyeblikk som ennå ikke er glede, projiserer seg selv over mine mentale synapser. Jeg er på kne, hendene fomler med knapper og glidelåser, og slipper den bankende flisen for å stå stolt foran dem. Jeg omgir dem med tommel og pekefinger, og undrer meg over deres hovne omkrets og varmen som pulserer mot håndflaten min.

Jeg trekker dem mot meg slik at de glatte hodene deres hviler pent side om side som kjærtegner hverandre mens jeg kjører den dryppende tungen over dem, bløter dem med spytten og lar dem glitre i lyset. Roberts oser av presum. Den stakkars gutten har ennå ikke opplevd gledene ved å ramme skaftet forbi mandlene mine til den silkeaktige innkvarteringen i halsen min, og forventningen får ham til å pulsere forventningsfullt med hver tungehånd over hodet. Jeg gir Jonathon en liten "ikke bekymre deg, jeg kommer tilbake for deg" di, skyv tungen over begge hodene mens de gni sammen, trekk tennene tilbake, spred leppene mine og puss meg selv på Roberts tykke kuk. Munnen min blir trukket bredt, to kuker glir over hverandre i diagonaler som et par stempler som pumpes i perfekt synkronisering, rammer inn i mine hamsterlignende kinn, haken min dynket som spytt bobler ukontrollert fra underleppen for å dryppe ned og skape Pollock mønstre på det vanlige teppet.

Cum dekker ansiktet mitt, sildrer ned i nesen, svømmer i øynene mine, dribler inn i munnen min mens den sultne tungen strekker seg i alle retninger i et forgjeves forsøk på å slikke meg ren for hver eneste dråpe og hele tiden Robert slår sitt mektige kjøtt mot min skreddersydde kinn. Jonathon skyver meg ned på alle fire, presser hodet mitt i det teppende teppet, hånden hans er pakket inn i de fuktige hårrørene i håret mitt. Min beleirede, gjespende, tomme fitte ber om oppmerksomhet mens hans spyttbelagte verktøy sprer rykkanusen min og kjører ned dypt i dypet av tarmen. Jeg kneler foran Robert, siver fra min godt knullet rumpe for å smøre leggene mine, den lille tungen min glir nedover kulene hans, over hans perineum for å undersøke det pukkete hullet mens han onanerer seg tilbake til full stivhet slik at jeg kan få jævla jeg fortjener så rikt. Deposert på Roberts kuk, fitte leppene mine strakte seg brede for å imøtekomme hans omkrets, armene viklet rundt nakken hans, benene viklet rundt magen hans, føttene klamret seg til baken, ryggen gled opp og ned den glatte veggen, rumpa smadret mot gipsarbeidet, øynene stirret usynlig, munnen agape i et stille ekstatisk skrik mens han herjer med min utløsende fitte med den bankende muskelen.

Kollapset i en utmattet haug på gulvet, rykker i kroppen og er belagt med svette. Hender viklet inn i håret mitt som drar meg halvt krypende, halvt snubler, teppet brenner knærne. Plukket opp og spidd på Jonathons kjærlige muskler, de små brystene mine skalv som godt satt gelé mens han skyver dypt inn i den knusende kjernen min. Presset fremover, suger munnen min på Jonathons letthårede mannlige godbit mens Robert sakte men ubarmhjertig mater tykkelsen inn i min spidse rumpe.

Nokoners hender trekker hodet bakover, svetten drypper fra hver pore i kroppen min, og cum-juiceene mine suger alt. Jonatons fingre fyller munnen min, og jeg suger hissig mens jeg kjenner dem gli inn i halsen. Fitte fylt.

Rumpa fylt. Tvillinghane som kjører meg i kor, de er hovne kukhoder som gni glødende mot den tynne membranen mellom skjeden og anus, rammes inn i hverandre, tips som kysser dypt inne i den vidunderlig glede kroppen min mens jeg spiral mot orgasmisk glemsel. Øynene mine åpnes, og jeg kommer tilbake til her og nå; til kjølevann og vandrende fingre som har betent mitt behov.

Jeg gjør desperat vondt, men dette er en kløe som ikke mine pålitelige fingre kan klø. Nei, dette er spenningen i jakten; det siste adrenalinkicket som alle ofrene opplever like før rovdyret spretter. Og jeg gleder meg til å bli fortært. Når jeg går ut av badet, vikler jeg håndkleet rundt meg, og hver kilende berøring erter huden min.

Forsiktig og forsiktig klapper jeg meg tørr, ørene mine er døve for kroppene mine som ber gråt. Sakte men sikkert kjører jeg det luftige stoffet over hver eneste lille krøll og fjerner alle tegn på fuktighet fra kjøttet mitt. Synapsene mine ryster forventningsfullt og de svake bena mine rister under lysten på meg. Det er ingen meldinger på telefonen min, men min tvil har flyktet for å mørke andre dørtrinn. De vil komme er jeg sikker på.

De vil benytte seg av dette legemet hvis eneste formål er å være en beholder for deres strålende haner. De er virkelig ganske slått, og når de først har slukket den uttørrede strupen med nektar av min sperm, er jeg sikker på at de aldri vil dra. Jeg kaster opp garderoben min og plukker gjennom klærne mine for det perfekte antrekket, men på en eller annen måte føles ingen av dem helt rette. For lenge, for konservativt, for forrige sesong, for dagtøy… ingen virker passende for meldingen jeg ønsker å sende.

Så, fra en mørk ubrukt sprekk i hjernen min, kommer en enkel tanke til liv. "Det lønner seg å annonsere." Nøyaktig. "Det lønner seg å annonsere." 40 minutter senere sitter jeg i favorittstolen min, nipper til en ny drink og prøver å unngå å tenke på tiden. Dagen har blitt til natt, gardinene er trukket og en standard lampe i det fjerne hjørnet kaster skrå stråler av rødt farget lys for å gi helligdommen min en varm glød. Jeg sitter oppreist; haken opp, skuldrene bakover, rettet hår som flyter halvveis nedover ryggen, baken ligger på kanten av setet, hælene sammen og hånden min griper om glasset som balanserer på knærne.

Jeg er viklet og klar; som en sprinter i blokkene eller en tigress som forfølger byttet hennes, brenner øynene mine unaturlig lyse og den kjedelige spenningssmerten klemmer på magen min. Tiden kryper videre; isen i glasset mitt blir til vann og sekundviseren fortsetter sine ubønnhørlige omdreininger på skiven. På 52 og 36 sekunder tenker jeg på å gråte, men regner med at det bare vil ødelegge sminken jeg brukte så lenge på å få akkurat det. I stedet legger jeg meg til å drukne sorgen i alkohol og har nettopp kommet inn på kjøkkenet når dørklokken ringer. Hånden min rister når jeg legger tørketrommelen ned på benkeplaten, og jeg kjenner at lårene mine skalrer når jeg tråkker på usikre føtter mot inngangsdøren.

Jeg tar en pause i gangen plutselig full av tvil og forbløffet over hensynsløsheten i mine egne handlinger. Jeg betrakter mitt 'antrekk'; et par 4 "diamante studded ankelrem hæler, kroppen min tilberedt med glitrende fuktighetskrem, pubisene og brystene mine dekorert med glitrende kroppsstøv; hver tomme av meg frimodig naken og vist for deres glede; alt tilgjengelig for dem å kjæle kjærtegn og poter; hver fiber av meg som skriker etter oppmerksomheten deres. Jeg er øyeblikk unna å invitere to nærmeste fremmede til å invadere mitt indre helligdom, mitt tilfluktssted, mitt hjem, og jeg har kledd meg ut som en desperat ludder for å gjøre det.

Jeg fryser overført av min egen dumhet og teller sakte til ti. Jeg er på seks når dørklokken ringer igjen. Jeg når døren før syv, åpner låsen, svinger døren bredt og kunngjør i min beste etterligning av Eva Herzigova (minus Wonderbra): "Hallo gutter . "Forfatterens kommentar. Åh, kjære leser, hun virker som en ganske frekk, liten kram; ikke helt den slags karakter jeg forventer å vises i en av mine glade små historier.

I sannhet har hun nesten gjort meg redd for å sette penn til papir… hun er tross alt skaperen min på og jeg føler meg veldig ansvarlig for henne. Jeg mener, hvordan ville jeg ha det hvis noe forferdelig skjedde med henne… Jeg tror virkelig ikke jeg orker det. Men igjen, det kan være ganske deilig å se på den lille kroppen hennes vrir seg hjelpeløst da de store dårlige guttene har sin onde vei med henne. Mmmmm! Det ville være veldig hyggelig.

Lignende historier