Uvanlig varmt ettermiddagsvær hadde brakt London-publikummet ut i hopetall da jeg presset meg selv ubehagelig inn på Piccadilly-linjens undergrunnstog og sto keitete med nattvesken for føttene, ansiktet mitt presset inn i armhulen til en høy blond skandinavisk turist. Han ga meg et blikk av medlidenhet ingen londonere ville ha brydd seg med, og jeg følte meg glad for at hans personlige hygiene var på topp; i hvert fall for de neste stoppene. Det var fredag ettermiddag og jeg var på vei hjem etter nok en konferanse. Den formelle middagen og de fleste presentasjonene, inkludert min egen, hadde vært kvelden før, så en overnatting hadde vært avgjørende.
Morgenens arbeidsgrupper hadde vært valgfrie for meg, men da jeg var i byen uansett, hadde jeg bestemt meg for å delta og hadde faktisk lært mye, spesielt om presentasjonsstilen min. Maten på middagen etter konferansen hadde vært god, det samme hadde hotellrommet og frokosten, men jeg hadde vært nødt til å avverge.