Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, del én

begynnelsen skåret i en jerndis…

🕑 11 minutter minutter Hardcore Stories

I. Fengselsblues og kjente fjes. Surret inn og surret ut; Kameraer sporer skygge med. Glassøye og rødt blinkende lys.

En siste knulling, en forfall i dommen. Å sende black ass tilbake. under støvel av mannen. Ingen hell, ingen forsøk; Bare stokkende føtter.

Handel med oransje gensere for denim og hvite; Et par Jordan har ingen minne om å eie; Det er en lomme verdt av vekslepenger og en ødelagt klokke; Som hopper frem og tilbake. Tick, tok, fire og seks. Fem år hoppet over, bleknet til ingenting.

Bak betong og jern. Holder rett med det usynlige tapte. - - Jeg forventet ikke kjente fjes, eller kjente turer, men der smeltet du, flytende karamell og hardt skyggefulle øyne, til en caddie av lykkeligere tider. Og hvert flekk i vinylen snur meg tilbake i tiden der det Eldorado gikk på tomgang. Hoppet over timen, svart rumpe, hvor vi ga våre første rubs, hvor vi tok våre første medisiner, første salg, første kutt.

Og syklistene og vatosene som vi pleide å kjenne, pleide å handle, pleide å frykte, er bare flekker vasket bort på svidde sommerkantsteiner. Skutt ned. Dratt bort.

Ingenting igjen. Bare brøt drømmer i Oakland-gatene; Barn som handler voksne og voksne som handler barn; Glemte og glemt. Usikker på hvem og skjelven; Rystende med hva. Redd for når. Bare dopet delirium.

i en boble av graffiti'd uvitenhet; Mislykkede forsøk på å bare være som Mike! Så her er jeg, der er jeg. Andy Warhols 100 bokser, et repeterende rutenett på ti ganger ti: gult på rødt på hvitt om hvorfor i helvete kan jeg ikke komme meg løs fra disse rustende boksene… dette marerittfengselet av tinn på papir. Her er jeg, og der går jeg, vanvittig og fråtsende, ute av stand til å slutte å sluke ti bokser ganger ti bokser, livets skadelige smaker, disse miasmiske biffsmakene, rehashed og oppvarmet i forskjellige boller laget av forskjellige bein. Det kalde stålet på håndleddene mine er kjent vekt, kjent smak.

C-Block spesial. Drivende sinn. Svarte batonger på grå stenger, glir metallisk som xylofoner.

Klink. Klokkespill. Klink.

Klokkespill. Det er mannens favorittlåt for hans betongjungel og flisete jernceller… som torturerer sjeler til bitter, dyster galskap. Varme hender letter bena fra hverandre og varmere munn trekker slappt kjøtt til herdet liv. Jeg rykker ved berøring, så ukjent, så uangrende.

For mye. For tidlig. Svart sjel glemmer betydningen av intimitet. Jeg drar i mansjettene. Knurre.

Reaksjoner antas å bety én ting når de egentlig betyr det tragiske andre. Smakene er bare for like. Sukkeret trenger for stort. Så jeg blir dratt lenger inn, glir gjennom nynnende våt stramhet, forbi flagrende tunge, til kneblet motstand og skarpe negler i musklede lår.

Hun trekker seg av og tørker munnen og smiler av kilt og ti nyanser av ondskap. Det er en skjev ting, den brede munnen: malt fyldig fiolett, tenner som blinker med polerte perler… alt smertefullt kjent og marerittaktig trist. Noe som gjør det hele vanskeligere. - - Håndflatene presses hardt inn i brystet og sterke fingre krøller seg for å senke kirsebærblanke negler ned i rullesteinshud.

Vi er karamell og. 85% kakao. Brettet inn med varm pepper; Og litt crack-kokain. Smaksprofiler er ikke beregnet for andre smaksprøver, og heller ikke tredje eller fjerde. Det er nettopp derfor hun lengter etter det… varmen og brenningen på tungen og kinnet.

Det er avhengighet nå. Syv år på rad og hun kan fortsatt ikke komme uten piggterner i moro. Hoftene hennes vrir seg og vrir seg og svinger og slår hardt mot mine: en frenetisk dans av maskingeværsprell, som Beyonc på scenen, drukner i, suger til seg, søtt full begeistring.

Det er røft og rotete og kantet med desperat behov. Men med henne stiger sjelløsheten. Jævla for nytelse, og ikke for tilkobling, ikke for følelser.

Og likevel er det kanskje forskjellige sannheter som dannes i disse kaneløynene. Kanskje jeg tar feil. Kanskje den uklarheten i øynene hennes, litt underleppe, er uttrykk for mer. - - Jeg prøver å møte henne halvveis, knurrende og banning og drar i mansjettene hektet rundt sengeposten.

Jeg prøver å la fly gal vill med blottede tenner og glimt i øynene. Jeg skylder henne det… i hvert fall det. Men det er en halvhjertet maskerade. Og faen vet hun det.

Vi har aldri masket helt opp da vi vokste opp på gata. Vi knullet for å lære. For å fordrive tiden.

Helt til tiden stoppet. Helt til hun kom og ødela meg for alle andre. Spesielt deg. Ung kjærlighets trojanske hest.

Underleppen krøller seg og hun skriker. Hoftene hennes beveger seg raskere og de varme indre musklene hennes klemmer seg strammere og risler langs den tykke åren på undersiden av ereksjonen min. De rødtonede dreadlockene hennes rammer inn skulpturerte trekk. Et Medusa-lignende raseri gir næring til den sinte rytmen i hoftene hennes.

I motsetning til Perseus ønsker jeg slutten velkommen. Fortjener slutten. For jeg er ingen helt i denne jævla greske tragedien.

Jeg strekker meg opp og tar tak i det slangelignende håret hennes, og ønsker at de svetteglatte lokkene virkelig slanger seg med giftige hoggtenner. For den triste sannheten er dette, venner fra hinsides. Jeg kan ikke forstå, kan ikke sette pris på, denne gaven hun bare har lyst til å gi, disse uuttalte ordene med våte sinte øyne og brennende varm fitte.

Så jeg tar gjerne døden over denne pinefulle faen. - - Hun har meg ferdig i rumpa, den tabubelagte gjerningen nektet alle andre bror i panseret å stjele siden vi var tenåringer under sprayen fra en ødelagt brannhane. Og når det ikke er helt nok, får hun meg til å pumpe den siklende fitten hennes med den kompakte politibatongen hun stjal fra en lagbil for mange år siden.

Det er fordervet. Det er feil. Det er symbolet på makt vi vokser opp til å hate.

Det vekker mørke tanker og mørkere mareritt. Og likevel, det er den ene tingen som virkelig får meg til å føle alt annet enn nummenhet og med et gutturalt gråt slipper jeg… noe, og fyller henne med en flom av varm sæd. - - "Ukentlig anrop," sier hun til meg mens hun snører på seg et par kampstøvler. "Og en to-ukentlig innsjekking på kontoret mitt hver onsdag kl. Ingen tull.

Ingen unnskyldninger. Mer enn fem minutter for sent uten å ringe og den svarte rumpa er kokt. Det var vilkårene for løslatelsen din.". "Slave sjåfør.".

Øynene hennes smalner og hun drar i stram svart polo over høye grapefruktpupper. Kriminalomsorgens emblem buler stolt ut og håner meg med realiteten i min nåværende situasjon. Det taktiske beltet hennes kommer deretter, etterfulgt av den skinnende svarte glocken fra safen i skapet hennes. "Glemte du noe?" sier jeg mens hun er i ferd med å gå. "Må ha det beviset på å være mannens tispe, ikke sant?" Det nesten glemte merket hennes buer mot henne og hun river det ut av luften og klipper det på alt i en bevegelse.

Ny smak. Ikke lenger klønete. "Bedre enn å dø i Dubs av en bortkommen kule, J. Eller en nål." Hun kryper når ordene renner ut av munnen hennes. "Jeg gjorde ikke…".

«Glem det», avbryter jeg. "Ærlig feil ikke sant? Det har bare gått fem år. Kanskje jeg glemte hvorfor jeg ble låst inne. Bare fortell meg noe. Logger jeg på foran for å bekrefte min tilstedeværelse? Eller vil du foretrekke at jeg signerer navnet mitt i cum over den nakne rumpa igjen? Vi gjør det etter klappet.

Jeg er åpen for begge deler, baby." Jeg understreker det siste ordet, prøver å få det til å gjøre vondt. Det gjør det. Og jeg kjenner ingenting. Kjeven hennes klemmer seg sammen og hun går gjennom en rask pusteøvelse. Antagelig noe tull hun plukket opp fra akademiet.

Eller kanskje hun plukket det opp lenger tilbake enn det. Da hun var i møte med skolerådgiveren for sinnemestring. "Beklager," griner hun ut. "Det. Det var," hun vifter ut med hendene," alt dette var en stor feil.

Jeg trodde at noen kjente kanskje… Jeg trodde jeg kunne…" Kjeven hennes klemmer seg sammen og kinnene hennes brenner litt rødt av sinne. "Nei. Nei. Jeg burde ha visst det. Jeg bare.

Faen," spytter hun. "Høres rett ut," sier jeg, stram hals, tørr munn. "Riktig.

Jeg skal se om jeg får en annen betjent til å behandle saken din." "Sannsynligvis til det beste." Hun snur seg tilbake, men stopper ved døren. Sukker. "Har du i det minste en plass i kø?" Ordene hennes blir mildere litt selv om skuldrene hennes er senket.

Jeg er virkelig en dritt. Hun er en snøkule full av håp og drømmer. Den rene leiligheten, den dyre vinen i kjøleskapet og bildet av oss som barn på nattbordet hennes… alt vitnesbyrd om å snu livet hennes. Bortsett fra den ene unnvikende tingen hun mangler. Og jeg knuser den og kloden i stykker.

"Jeg skal finne ut av noe. Ikke bekymre deg for meg." Det er et nytt sukk, pusten slår gjennom tennene. "Det er en drittverden, vet du? Jeg tror jeg elsket deg da du tegnet stygge pinnefigurer med fortauskritet jeg stjal fra Mr.

Harrisons butikk. Jeg tror nok han visste det. I alle fall før jeg gjorde det. Og så kom hun og stjal den jentete fantasien.

Og så du…" Fingrene hennes knytter seg til en knyttneve og hun treffer dørkarmen. "Forsvunnet." "Ja. Det." En dør i gangen åpnes og lukkes. En dempet stemme lekker ut. "Bra, Miss Laney.

Har akkurat avsluttet med en gammel venn. Jeg har det bra… Nei, jeg fortsetter å fortelle deg at jeg ikke håndterer Roscoes sak. Jeg skal spørre. Hei, frøken Laney. ".

Runden av en rullator rasler av gårde i det fjerne og jeg går mot døren, legger en hånd på skulderen hennes, men hun trekker den av seg. "Jeg vil alltid ha det en natt, men jeg antar. Det har jeg i hvert fall. Min.

Ikke hennes. Eller noen andres." "Hæ?". Hun blir vemodig.

"Du var nervøs som faen. Vi var ikke sikre på når Ray kom tilbake fra narkotikaavtalen sin. Men vi kjedet oss og det var en stash i hanskerommet. Husker du?". En pause.

"Det gjør jeg.". "Brannt som faen. Vi sugde ned altfor mye altfor fort.

Så ble det varmt. Skinnseter klistrer seg til bena våre. Svetten samler seg selv med vinduene nede.

Jeg tror aldri du har sett et par pupper før, men øynene dine ble store som en ugle da jeg tok av meg genseren.» «Pompupper, selv når jeg var seksten. De var snakk om dubs. Jeg tror de kurerte astmaen min med all hyperventileringen jeg gjorde.". Hun ler, en lav pulserende lyd. "Nei.

Det skjedde da jeg dro hånden din inn i shortsen min. Faen jeg var kåt." "Og våt. Skikkelig våt. Skremte meg litt." Nok en latter. "Første fitte.

Små hette-gutter får aldri hvordan rørleggeren fungerer den første gangen." "Jeg var lav, men jeg var definitivt ikke liten.". Skuldrene dine slapper litt av. "Du har rett. Du var en pyton, selv da.

Men klønete. Rask utløser. Og likevel er det favorittminnet mitt. Jeg husker ikke engang hvordan vi endte opp nakne etter det. Bare Public Enemy-sprengning og skinnsetene som knirket høyt når du beveget deg mellom bena mine.

Pikken din beitet så vidt kliten min før den sprutet over magen min.". Det får meg til å smile litt. "Ja, vel.

Den første fitta har alltid den største kraften, ikke sant?» Og så rynke pannen. «Beklager. For det og…" "Nei.

Ikke gjør det. Ikke ta det fra meg. Jeg likte å ha den makten over deg. I tillegg gjorde det øyeblikket meg til en total cum ludder, vet du? Var aldri det samme med jenter etter det. Jeg liker å ha en fet pikksprut over meg.

Det er skittent galt og riktig for en omvendt søndagsskolejente som meg. Og det fikk meg til å vite at skriften min luvin' mamma ville få rumpa mi til å blø hvis hun visste det." "Og jeg har alltid trodd at bestemor Teague hadde meg i bibelverskjeder. Mammaen din var skummel." Hun nikker og legger til: "Leesha ble gal sjalu, vet du?". "Leesha?" Det var en overraskelse. "Til og med villig til å prøve en trekant med deg slik at hun kunne knulle meg igjen.

Men utslettet. For redd for penis." "Beklager," sier jeg igjen, men prøver hardt å mene det denne gangen. "Jeg også." Hun går gjennom døren. «Vi sees, Jalen,» sier hun og snur seg aldri tilbake. Døren klikker med et endelig notat.

"Jeg håper ikke, Jasmyn. Jeg håper ikke."..

Lignende historier