I. Usynlig kriminell. "Forsiktig, nærmer plattform.".
Vi er ikke annet enn usynlige nå. Fremmede på et tog, den klisjeen. Spunnet opp, opp, opp i Hollywood-lysene langt unna. Med de backstage-settene og regnmaskinene. Slipper vannaktige edelstener til sølvtårer.
Den virkelige jævla historien. Bak Westside Blues. Hvor du er en Maria og jeg er en Tony. Bare stjernekrysset jævla feilkastet og feilplassert. For dette er ingen Broadway-sketsj med.
Lyrisk ynde og tunge temaer å tenke på. Så la oss bare innse den jævla sannheten om det hele… Jeg ligner mer på Ralph Ellisons mann, og glir gjennom livets usynlige skygger. Jeg er Twomps' ynkelige 'gangbanger' med disse tabloidforbrytelsene surrende i hodet hans som hornets rede. Og du? Du er den lille hetteratten som kunne.
Vill. Bohemsk. Visceralt ekte. Nok en nyanse av tragisk blond skjønnhet som har nådd grensen hennes, prøver å redde en elendig sjel som ikke vil bli reddet. Som jeg tror skjærer deg dypt.
For det er ikke.