Skytsmerter seared ned armene mine rett fra skuldrene, ned til der det billige polyester slips fortsatt bundet håndleddene mine bak ryggen. Den ene siden av ansiktet mitt ble presset til det kalde gulvet, og jeg kjente at sumpen tørket og flasser på den utsatte siden av ansiktet mitt. Han ble sittende i stolen; hodet vippet bakover, lent på veggen bak seg med et blikk av fullstendig lykke i ansiktet. Jeg trakk beina nærmere brystet, for utmattet og ydmyket til å gidder å prøve å reise meg.
Knirkingen på stolen vekket min oppmerksomhet, men jeg var for treg til å reagere på bevegelsen hans. Han hektet en av de muskulære armene hans gjennom mine og trakk meg opp og forverret mine allerede anstrengte såre skuldre. Selv om beina fortsatt ristet, klarte jeg å stå. Minsker spenningen i grepet om meg, tok han groft haken og snudde hodet mitt, så jeg vendte mot ham. "Tjue jævla år." Hvisket han.
"Det har ikke gått en dag. Jeg har ikke tenkt på de depraverte tingene jeg.