Hvor det er røyk

🕑 6 minutter minutter historisk Stories

Det var på slutten av skumringen og en sen høststorm var under oppsikt. En frossen tåke hang over den lille landsbyen Tarrytown. En landsby med hovedsakelig nederlandske aner, som ikke hadde noen forkjærligheter eller umoralsk oppførsel. En landsby med ikke-bannende epleplukkere og spredte selgere. Det var høsten 1791, og som de sier… "Frost var på gresskarene." Froskene må ha fått et forvarsel mens de kvekket en melankoli, som om de følte et varsel i vinden.

De høye skyggene av trær som marionetter, bøyer seg, blir trukket. I det fjerne hørtes tordenen ut som om ni-pinner ble kastet over. Jeg hadde nylig tatt bolig i landsbyen som bokhandler.

Også et sykle av sengetøy, knapp av bein, tråder og elfenbensdidoer. Tarrytown lå i Hudson Valley, noen få ligaer fra New York. Innbyggerne i tankene mine rant dypt til tider. På grunn av å ha skruppelløse tanker og handle på dem. Kastet ut, tjæret og tråkket fra mitt forrige lokale, på grunn av moralske bekymringer.

Politiet likte ikke mine særegenheter og onanering i offentligheten. Jeg tilbrakte en god del tid i stolpen før min avreise oppe i en stokk og pyntet med fjær. Nå, med et nytt sted, tjente laudanum og teen min godt mens jeg gliste.

Beruset på lystige yens. Jeg var i drømmetilstand forårsaket av min forkjærlighet for te, fylt med laudanum. Laudanum, en blanding av alkohol og opium.

Jeg kunne føle at spermen kokte, da jeg ble finjustert pikken min, som om det var et piano. Onanerer til en klatt fremhevet. I det siste hadde jeg slitt med magesvingninger, og jeg forventet at en korrupsjon skulle floppe på gulvet. Forhåpentligvis, Elsie, ville snart gi meg kyllingbuljong. Uvitende om tiden da døren knirket til butikken min og inn gikk en slynget stork av en mann, mens jeg dro opp buksene mine.

Kledd som om en puritansk predikant. Han sang, "…og mens lampen holder ut å brenne, kan den verste synder komme tilbake." Hans warble som en kjærlighetsfugl, som twitrer sin elsker. Hans blekhet likner på et kadaver, med føtter som spader. Veldig feminin, vifter med hendene og beveger seg som med konipsjoner til de skjelvende bena. Den pudrede parykken hans skjev og han lider av nysingen.

Han skar et stygt syn av en mann; liten av hodet, med store ører, som stakk ut som vinger. Han hadde store øyne og en snipenese, som en flamingo. Det lignet en værhane. En liten kranium, betydde et lite sinn, så vår tro. Han presenterte seg selv som Ichabod Crane.

En kjøpmann til en rimelig markedspris. Han spurte om enkelte bøker mens brynene mine hevet seg. Bøker om forbannelser og omslag og til og med "den gode boken". Jeg tilbød ham te.

I løpet av samtalen fortalte han meg at han elsket Herren. At han kunne utøve «det dårlige» tilbake dit det kom fra. Jeg innrømmet at jeg ikke fikk ereksjon.

En hard-on som av smidd stål. Noe som ville gjøre kvinnene b. Han fortalte meg at det var en tid med kvinnelig hysteri, mye assosiert med seksuell misnøye.

Fra teppeposen trakk han en liten belglignende innretning, som så ut til å være forelsket i den. Å klappe det, som om det var spedbarns fanny. Instruerer meg til å senke britene og bøye meg. Han plasserte brystvorten til belgen i anusen min.

I virkeligheten pustet han og blåste tobakksrøyk opp i ræva mi. Ikke at det ikke var en dårlig følelse, men det var min siste unse av en god tygge til senere. Han sang: "Jeg kaster deg ut, uren ånd, sammen med alle fiendens sataniske makter, hvert septer fra helvete og alle dine falne følgesvenner; i vår Herre Jesu navn." I løpet av få øyeblikk fyltes butikken med en blå sky.

Jeg hørte musene hoste da jeg uttrykte en luftkjeksfrut. Samtidig sparket venstrefoten min en googly (sprett) med en rullestein, og traff en mus. Det burde være unødvendig å si at jeg følte meg bedre da vi inngikk en avtale.

Han går, tar av seg hatten. Drikker en ny te og laudanum. Mrs.

Elsie Sedgewick, gjorde meg gleden av å klemme leppene sine rundt min åttetommers knipe. Hun er kona til Parson Sedgewick, Salmenes landsbymummer. Hennes store pupper, frigjort fra overdelen. Formet som kalebasser og runde som grøtmeloner, som gir en menuett.

Brystvortene hennes som unge fikener, leppene og fingrene hennes leker min kuk som om det var en piccolo. Jeg tilbød meg puppene hennes, aksepterte og klemte dem forsiktig. Kjenner vekten deres på håndflatene mine og lidenskapene i dem. Som bølger som slo mot den harde pikken min, krasjet pre-cum og rant utover. Mine indre demoner oppfordrer meg videre, håner meg.

"Gjør det, få henne. Ikke vær feig. Faen henne til hun stønner." Hennes slukende fittesafter blander seg i en sølepytt mens sukkene hennes blandet seg med ropene mine, av laudanum-ting.

Spyttet hennes drypper fra testiklene mine og haken hennes, mens hun nynnet en gammel engelsk melodi. Som en kalkun med en slurk nappet hun en testikkel og strakte pungen min til det maksimale. Jeg er sikker på at hun kunne føle rytmen til pulsen min, da kremen min steg til toppen. Hun sakte ned kuk-spytten hennes og slengte rumpa over ansiktet mitt.

Jeg spredte kinnene hennes og hørte det hviskende hullet invitere til kysset mitt mens jeg klatret med tungen for å spille en sonate på den søte lukkemuskelen hennes. Jeg var stolt over å få kvinner til å løsne tungen. Røvhullet hennes, som en slange festet til tungen min. Jeg skyldte det til tobakken og den blå røyken min.

Den kvelden på kortrening mens kvinnene på kirkens balkong sang lovsang. De bøyde seg over rekkverket med hevet skjørt. Stemmene deres som roser med glatte tunger, mens røyk steg opp fra noen få bakerste. Med Ichabod, gå i høyt tempo og telle pennyene hans.

I nattens mørke dukket en hodeløs rytter opp. Da hesten reiste seg på bakbeina, hev fantomet en jack-o-lanterne på Crane. Det var en googly..

Lignende historier