Paris Palimpsest

Alle historier om hennes uskyld er løgner. Jeg sverger og vil alltid gjøre det, at alt var hennes feil! Hennes, og hennes idiotfars. Sannelig, han var narren som lot henne være for lenge alene, med for mange bøker. Det var for mye å bære for den skjøre følelsen av en skikkelig demoiselle. Den stakkaren begynte å tro på all denne moderne dårskapen om ny moral, utdanning og fremskritt… Hun fylte hodet med ingenting annet enn Voltaire, den avvikeren som ble filosofien.

En talentfull svindel som i løpet av få øyeblikk etter å ha møtt henne, lykkelig ville ha forlatt enhver intellektuell opplysning for å finne opp nye og kreative måter å urene hennes uberørte fitte på. Til Voltaires hypotetiske forsvar… Paris i vår tid var blitt en kloakk av utskeielser, med lojalitet raskere gitt til en Sade-karl enn dens snille konge. En overdådig og frekk fest av en by, der det å gjemme seg var en saga blott eller de fattige.

Det tok ikke mye tid eller dyktighet å trene en.