Paris Palimpsest

Mesterverk forsvinner, raskt når det flyter fritt blekk…

🕑 15 minutter minutter historisk Stories

Alle historier om hennes uskyld er løgner. Jeg sverger og vil alltid gjøre det, at alt var hennes feil! Hennes, og hennes idiotfars. Sannelig, han var narren som lot henne være for lenge alene, med for mange bøker. Det var for mye å bære for den skjøre følelsen av en skikkelig demoiselle.

Den stakkaren begynte å tro på all denne moderne dårskapen om ny moral, utdanning og fremskritt… Hun fylte hodet med ingenting annet enn Voltaire, den avvikeren som ble filosofien. En talentfull svindel som i løpet av få øyeblikk etter å ha møtt henne, lykkelig ville ha forlatt enhver intellektuell opplysning for å finne opp nye og kreative måter å urene hennes uberørte fitte på. Til Voltaires hypotetiske forsvar… Paris i vår tid var blitt en kloakk av utskeielser, med lojalitet raskere gitt til en Sade-karl enn dens snille konge. En overdådig og frekk fest av en by, der det å gjemme seg var en saga blott eller de fattige.

Det tok ikke mye tid eller dyktighet å trene en hore som var elegant nok, og enhver jente som var villig til å like det hun ble bedt om å kunne gjøre noe ut av seg selv i denne store basaren. Elendige jenter tjente elver av gull og smaragder, og viste sine fitter, bryster og tunger under regnbyger av frø. De hadde det bra. Noble kurtisaner byttet bare en kveld med kjedsomheten for det samme.

Når det gjelder Apolline, var hun uten tvil den vakreste i Paris. En blond engel, vingene hennes foldet i alabastskinn, med knallrøde lepper og blod like blått som Loire. Bysten hennes var beskjeden, men hun holdt den høyt, en god elev for sine mestere i tiquette. Likevel, hver gang hun gikk inn i et rom, var det øynene hennes som formørket verden. To edelstener, skinnende svart, som i enhver ballsal ville overdøve alt levende lys.

Disse var ikke en gave fra hennes eget våpenskjold. Et rykte, for smigrende til å bli stilt, fortalte om et kjærlighetsforhold mellom en ung bestemor og en stor mann fra Portugal. Han hadde vært en greve, en hertug eller til og med en større mann, avhengig av hvem som fortalte historien… Det var kongen selv.

Men ettersom han likte det i ræva, var det betjenten hans som oppdrettet matriarken. Du vil lure på, jeg forestiller deg, hvordan jeg kom inn i livet til barnebarnet? Tross alt var jeg ikke annet enn to hender blant mange i Monsieurs møller. Men jeg var ikke for gammel, heller ikke for stinkende, og jeg hadde et pent ansikt som rører noe varmt i magen til unge jenter.

Så under et vårbesøk hos allmuen, overbeviste den vakre seg selv om at det var noe mer å se hos meg. Forvirret, opplyst av Voltaire, syntes hun at hun var et stort sosialt sinn da hun forsøkte å lære meg å lese og skrive… Leserne vil tilgi, håper jeg, en liten ellipse i lårene hennes. De første månedene av dansen vår var, er jeg redd, en lang kjedelig historie.

Mitt elendige krav til leseferdighet. Jeg husker det en labyrint. Vegger av uoppnåelige gyldne tak, blindveier av speil store som palasser, og stien jeg gikk på bar den mystiske alkymien i alfabetet. En hel verden av myk silke, krakelert papir og storslått gammel valnøtt, bebodd av oss og noen få mus.

Jeg studerte. Hun underviste. Musene stokket forbi med stille små skritt og kom med mer blekk og kakao. Først trodde jeg at læringen min hadde et mål. At ordene hun lærte meg å lage ikke var annet enn verktøy.

Og som å eie hammeren alltid gjør en snekker, ville ordene hennes gjøre meg til en slags god mann. En dag blant mange fikk den unge damen meg til å lese en eldgammel myte som falt meg i smak. Jeg bestemte meg den dagen at jeg var Theseus, og uvitenhet var min labyrint. Damen var Ariane, og trådte en tråd med bokstaver. På dette gjorde jeg det strålende.

Lesingen min hadde blitt mye bedre, og jeg begynte til og med å vise en liten tilbøyelighet til litterære løfter. Men en kald vinterdag, da jeg skulle skrive en sonett på samme måte som Du Bellay, bar poetreet ingen frukter. Hun påpekte en dårlig feil, noen ynkelige rytmer og rim. «Unnskyld meg, mademoiselle», grublet jeg. "Kall meg Apolline, din føyelige kretin!", slo hun tilbake.

Da jeg så opp fra den gamle boken, så jeg henne sint for første gang. Hennes raseri var som ingen andre. Den spredte vingene hennes og blottet sjelen hennes. De uutgrunnelige øynene hennes så ut til å skinne bort alt lyset de noen gang har drukket, og brente hele verden i avdukede mørke sannheter. Hun forkynte som en brennende prest, en som ønsket helligbrøde.

For henne var skjebnen middelmådighet, men frihet var storhet. Kongen var en dåre og Fornuft en Gud. Lydighet overgir seg, men kjærlighet redder. Jeg ble begeistret. Hun viste meg at jeg hadde vært blind.

Klok og mektig, hennes klarsynte øyne gjennomboret løgnene, legendene og anstendighetens utformede skjermer. I kroppen hennes fant jeg en hel verden jeg ikke hadde ord for. Diderot hadde aldri snakket om måten hendene hennes strammet seg på, de lange fingrene hennes gned seg sammen som tornede sinte vinstokker. Ikke en replikk i Marivaux, om den dyrebare bomullen i sommerkjolen hennes og hvordan den strammet seg over bysten hennes, det harde sollyset avslørte ideen om et korsett under. "Vi…Du kan være så mye mer!" Hun ropte.

Det ville være den eneste gangen jeg noen gang så tårer plage de to svarte edelstenene. "Hvis du bare ville…". Jeg kysset henne. Det var det mest naturlige.

Tungen hennes svarte, levende og gal, akkurat lenge nok til at jeg kunne smake hvit ild, lenke meg for alltid. Smellen hun måtte piske føltes som et mildt smil. Var jeg dum? bedratt? Apolinne var ingen Ariane.

Hun var en nådig Minotaur og ingen slipper noen gang unna labyrinter av kjærlighet eller litteratur. Etter vårt første kyss hadde jeg kjent den sure smaken av tungen hennes mange ganger mer, trenge gjennom leppene, ivrig etter en egen berøring. Jeg hadde med kjærtegn lært de harde formene til korsettet hennes, den grusomme rustningen av hofter og byste. I mørket i et kosteskap, som i palasser er like lite som en hvilken som helst hytte, kjente jeg de lange fingrene hennes vikle seg rundt min blottede kuk.

Med de krypende vinstokkene tornet hun meg til uimotståelig nytelse. I mørket, mens medlemmen mitt pulset av ild, ble jeg bekymret et øyeblikk for å lage et indiskret rot som musene kunne finne. Men da vi gled ut og passet på at ingen var her for å se og fortelle, så jeg ingen spor etter frø noe sted. Apolinne hadde en mystisk, tilfreds luft, øynene hennes lyste av metthet.

Når det gjelder leksjonene, fortsatte de. Men de hadde også tatt en ny slags sjarm. Apolinne laget en poet i meg, hun ber meg nå om å skrive «våknet» i stedet, det bedårende, og for kunstneren var hun en mest lidenskapelig muse. Jeg skrev alt om kjærligheten min og for den fikk belønninger bare hun kunne slippe løs.

Kjærtegner for et godt rim, et halsende stønn for en fin anafora… En lys alexandrine, betydde berøring av leppene hennes. Hele tiden kjærtegnet jeg det svake håpet om at hun en dag ville inspirere til noe fantastisk. Et perfekt dikt, et gjennomtrengende jævle som får meg med stilkunster langt inn i magen hennes. Hun ville da begjære meg slik jeg begjærte henne. Hun leste den og falt på kne ved siden av valnøttpulten, strakte seg etter medlemmet.

Hun ville svelge meg hel, hun ville kaste seg over det som de ivrige horene i Montmartre. Og øynene hennes så opp og fortalte meg i skinnende svart stillhet at Apolinne var min. Hun ville si "jeg elsker deg" da, og kveles på en strupefull kuk og baller. I stedet veltet jeg et blekkhus.

Damen var like smidig som hun var vakker. Hun snappet den i luften, før krystallflasken kunne knekke og søle. Akk, den lille blikkhetten ble liggende ugjort.

Den ga en klanglyd da den falt, og min stakkars Apolinne ble bundet der, med hendene hennes holdt i en kopp, og forhindret at blekket strømmet ut av krystallen fra å urene den eldgamle parketten. Det strømmet og strømmet, fylte de små håndflatene og lange fingrene til randen med mørke. "Hjelp meg!" Hun tryglet. Men det gjorde jeg ikke.

For det diktet jeg hadde lyst på, utspilte seg foran øynene mine. I all hast hoppet stroppen til den silkeaktige kjolen hennes av det skulpturerte kragebenet. Den falt ned langs armen hennes og avslørte henne mer og mer. Hun hadde ikke på seg korsett, og mens jeg så stoffet gli mykt nedover, fanget brystvorten hennes den minste sømmen, og stoppet et øyeblikk hennes skam. Sollyset strømmet gjennom de høye vinduene og fikk hennes bleke hud og blonde hår til å skinne levende, som ørkener av diamantsand.

Hun hadde vært en engel, ubesmittet, hvis det ikke var for obsidianøyne og blekkpølen som holdt hendene hennes bundet sammen. Dette var demonene til Apolinne og de flammet mørkt. Jeg strakte ut hånden min og beitet den fremkalte formen på brystene hennes med fingertuppene. Hun åpnet munnen, men valgte stillhet. Jeg la tommelen over leppene hennes, i en ynkelig pastisj av fellatioen jeg virkelig ønsket.

Hun skrapte tennene mot neglen. Blekket kjente hennes vibrerende begjær. Som en stein kastet i en klar dam, etterlot den i det svarte bassenget et inntrykk i falmende sirkler.

Hun la merke til det og stod stille. Under min berøring føltes huden hennes som en ting jeg bare noen gang hadde kjærtegnet i Monsieurs bibliotek. Det reneste, mest dyrebare vellum, laget av drepte kalver.

I kjøttet av musen min ble den laget for å inspirere. Jeg tok pennen min på skrivebordet. En billig jernting jeg kjøpte for halvparten av en falsk mynt.

Hennes ligger rett ved siden av, med sine nydelige tips av gravert smidig gull. Men hun hadde valgt meg, tenkte jeg, for jeg var ikke annet enn en rå. Jeg dyppet verktøyet kort mellom håndflatene hennes. Det kom ut klissete, dryppende svart, og etterlot ingen rynker. Apolinne skalv ikke engang da det myke metallet beitet huden og beinet mellom brystene hennes.

Pennen etterlot et tydelig strøk. En slingrende linje på en perfekt blek hud, som buet over og over i en gal arabesk og to briss. Hun hadde lært meg at det betydde: "Jeg vil ha deg".

Jeg skrev opp fra ned. Diktet begynte smalt mellom brystene hennes, skrapet så vidt formen deres, og etterlot dem to englestillheter, med punkteringer. Når det gjelder diktet, lett utsmurt, krøp det og krøp oppover dalen. Den erobret slettene åpne under strupen hennes.

Så, offensiven! En rask kavalkade rundt gjorde det til en krage av ord, en svart elv som matchet enhver gullsmed. Den fortsatte å klatre. Det beste diktet jeg noen gang har skrevet. I lisser som virvler rundt halsen hennes, når og erobrer haken og kinnene. Leser kun av lyst og lidenskap.

Jeg kalte henne "ma douce" ved brystene, "mon htaïre" ved halsen. Og jeg skal sverge på at munnen hennes utvidet seg ved berøring av jernet, kjente hun ordene i kjøttet sitt, mens pennen mørknet de knallrøde leppene hennes med harde versaler hvor det sto: "MA PUTAIN". Jeg klarte ikke å stoppe, og dyppet pennen gang på gang i de skålede hendene hennes. Hun ble fanget av blekket hun holdt, og forgudet av blekket som holdt henne.

Ansiktet hennes ble snart dekket av fine danser av svarte og slemme ord. Et mesterverk av et dikt, jeg har aldri skrevet et bedre. Jeg kan fortsatt hver stavelse av den, men de tilhører meg. Synd jeg ennå ikke hadde oppdaget hvordan jeg skulle virvle teksten rundt brystene hennes, for å gjøre brystvorten hennes til et smart punkt.

Som dette. Da jeg var ferdig, var hver synlig stripe av huden hennes en halv ond arabesk på en halv blek engel. Men øynene hennes og bassenget var også synd, hun hadde forlatt seg selv historiene om sin perfeksjon. Blekket begynte å unnslippe.

Det drypper uopprettelig inn mellom de stramme hvite fingrene hennes. Hun tapte kampen mot strømmen. Små dråper dannet seg under baksiden av hendene hennes, som gled sakte ned til knokene hennes. Da de ble store nok til å falle, klikket de på parketten med en piskelyd.

"Hvordan kan jeg noen gang skjule dette?" lurte hun på. Siden har jeg lurt på om hun mente det jeg forsto. Ønsket hun å dissimulere de vulgære fornærmelsene som viste hennes behov, fra hennes adel, hennes verden og hennes far? Eller kunne blekket, som viste hennes sanne jeg, ikke holdes hemmelig i tankene hennes? Hun følte seg vakker synes jeg. Hennes ønske vekket kunst vist. "Du vet hvordan." Jeg svarte.

Hun gjorde det og løftet hendene under krystalllysekronen, og vippet hodet bakover for å motta en syndens drikkoffer. Blekket som var igjen i hendene hennes rant fritt og falt over ansiktet hennes. For å skjule sine synder, hadde hun valgt veien til byen sin.

Full av utskeielser kunne hun bare trekke hardere for å kvele nyanser. Drukningslyst bare i seg selv. Gjør huden hennes til et usynlig budskap i svart på svart. Hun lukket aldri øynene, og med flom holdt unna av øyevippene hennes, brant de to edelstenene i øynene hennes som ibenholt på en måneløs natt. Mens væsken falt og rant langs ansiktet hennes, fløt den hvite nesetippen som is på Seinen om vinteren.

Tidevannet stormet raskt og bredt, en overveldende svartalanche. Det dekket kinnene hennes, rant det blonde håret hennes. Dråper dannet seg på haken hennes for å falle på brystet. Jeg så diktet mitt bli ødelagt uten mening, mens blekket rant fritt i brystene hennes der det ble født. Jeg børstet vekk kjolen hennes og tok ned diket den laget.

Ikke for flekker på silke. Jeg rev alt av snart. Svartes frihet var viktigst. For et dyrebart sekund ble det søte snittet til kjolen hennes husket, på måten arabeskene skar rett til bar hud.

Et øyeblikk senere var det hele svelget. Brystvorten hennes sto, rosa på beken. Jeg kjærtegnet den med tommelen, malte den helt svart. Apolinne var nesten naken nå.

En gjennomsiktig culotte som står alene i veien for fordervelsen. Jeg rev det av også, og etterlot et vått spor på håndbaken min der den hadde støtet mot de hovne leppene hennes. Jeg slikket det. Blekket rant. Jeg knelte foran henne, mens jeg fulgte den nedover kroppen hennes.

Tidevannet nådde skamben hennes, og laget en sump av håret. Jeg sendte fingeren videre, overrasket over å finne den rent malt. Jeg la merke til en annen dråpe svart, som perlet fra kløften på fitten hennes, og kastet tungen min vanvittig mot.

Jeg slikket henne som en villmann, og satt meg på saftene hennes og mørkets grove smak av bly. Hun kom på stedet, den skitne lille tingen. Knærne hennes sviktet, fitten hennes tynget over hele ansiktet mitt, og etterlot et tydelig avtrykk av leppene hennes og knappen i mellom. I orgasme ble hun spent og slapp. Hun sprutet hardt, oppdaget huden min med en gråaktig løsning av blekk og nytelse.

Jeg kastet henne på sengen etter det, må silkelakenene bli fordømt og ødelagt! Jeg knullet henne der, hel som hun var, og så ut som en av disse kvinnene i Afrika. Jeg brydde meg ikke om mildhet. Jeg tok belønningen jeg skyldte og sexen hennes i ett fall med hoftestøt på rumpa.

Jeg ristet meg selv dypt inne, fikk henne til å skrike ut lungene. En sang med vakker smerte. Fiten hennes grep meg raskt, sendte meg i de himmelene bare en muse kjenner.

Jeg sprayet meg over hele ansiktet og magen hennes. Frøet hun kunne nå, slikket hun glupsk, og hennes rene tunge rant bedårende inn i korrupsjon. Resten av sæden min skrapte hun med spiker og ranker, og laget nye arabesker av gråhvitt på grånende svart. Skapelsen hennes var sleske hieroglyfer.

Det ville ikke skjule formen på kroppen hennes trykket på silkearkene, og heller ikke ansiktet og kuken mitt malt mørkt av fitten hennes. Du vet resten. Jeg ble snart kastet i Kongens favn. Apolinne, i en skandale som brøt presser hele veien til Amsterdam, sluttet seg til meg av egen vilje. Fra det øyeblikket var skjebnene våre klare som eventyr og blekk.

Du trenger penger for å overleve inne i Bastillen. Enkelt nok gjorde fengselet et porøst bordell og Paris til en sjenerøs elskerinne. For en by som var ivrig etter utskeielser og kuriositeter, var hun en svart diamant. En engel falt fra nåden, dekket av nydelig blekk, kunst og andre skitne ting. Menn og dronninger brakte gull for sin tid.

Noen vil bare ha en smakebit av Monsieurs datter. Andre trengte mine stadig skiftende ord, som du min kjære, som stadig kom tilbake. Håndverket bleknet i løpet av timer, utsmurt av grove kjærtegn, spytt, frø og svette. Og nye dikt tok snart plass i ansiktet hennes.

Så jeg skrev på huden hennes og hun horet seg selv. Å, historiene om det kunne vi dele… Men vi når kjønnsorganet hennes nå, og bråket utenfor blir høyere. Er det sjefen for fengselsguvernøren, ser jeg montert på en gjedde? Slutt å fnis, Apolline! Jeg vil at knappen i fitten din skal være mitt siste poeng.

Gjør det til et utrop, tegnet skarpt inni. Jeg vet at de får deg til å komme. Så hva venter du på, stakkars leser? Du er så nær slutten. Hun er mitt mesterverk, min Paris Palimpsest.

Smak på henne!..

Lignende historier