Klokka var to om morgenen. Jim tok en sluk kaffe da han satt tålmodig i bilen sin i den øde parken. Han la drinken sin i koppholderen og så på klokken og tenkte: "hvor faen er denne gutten?" Jim så nervøs rundt seg for å sørge for at ingen så ham. Han ville være i en dritt masse problemer hvis han ble fanget.
Akkurat da trakk en slått av gamle Ford Taurus inn i en plass på den andre siden av parkeringsplassen, og sjåføren slo av motoren. Den gamle clunkerens høye bjelke blinket to ganger, Jim visste at det var signalet. Han ventet på at sjåføren skulle komme seg ut, slik at han kunne se over ham.
Sjåføren kom ut av bilen med en gigantisk boks øl i hånden, gikk foran og lente seg tilbake på panseret. Jim regnet med at han sannsynligvis var i begynnelsen av tyveårene, gjennomsnittlig høyde, virkelig tynn, kanskje hundre tretti kilo. T-skjorten hans satt veldig fast på ham, til tross for hvor tynn han var.
Han hadde på seg jeans og tursko, ganske typisk, tenkte.