Jeg følte meg løse. Mørke. En tanke. Et ønske.
En visjon. Et glimt. Og der… Madrid.
Spania. Midnatt. Jeg er faktisk her. Til slutt.
Jeg står i denne gaten. Denne gata. I nærheten av innkjørselen som fører opp til Tate's House. Jeg kan ikke tro det. Jeg trenger å glede meg over det.
Dette øyeblikket med å regne… Grå stråler med svakt måneskinn filtrerte gjennom trærne som ble slått og blåst i den voldsomme vinden. En storm. Men jeg følte ingenting av det. Jeg følte meg som om jeg flyter i en vindfri gate. Rolig.
Fokusert. Og vektløs. "Kom med meg," sa reaperen som sto ved siden av meg.
Stemmen hans var rolig og skarp, som om det ikke var en susende vind, og ingen tordnende brumme rundt oss. "Jeg har uferdig virksomhet her," svarte jeg svakt. "Du er bare en skygge. Et spøkelse. Det er ingenting igjen for deg her.
Ingen vil merke deg mer," fortsatte han. "Å jeg vet at jeg er død. Men det handler om hvordan. Så ung.
Så uoppfylt. Jeg dro. Jeg døde besatt og.