Rudy kjedet seg ut av skallen på en annen stinkende varm dag som satt fast i det enorme, hvitkalkede ørkenfortet han forsvarte. Bare det var ingenting å forsvare det mot; fortet hadde ikke blitt angrepet på godt over to år, og det var ikke noe annet for mennene å gjøre enn å trene og holde seg i form. Rudys kropp var like passe og så hard og så solbrent som han noen gang hadde ønsket at den skulle være. Alle mennene rundt ham så like ut, og alle ble opplært i kamp og overlevelse; men det var ingen kamp å få, og deres overlevelse ble tatt av mål.
Fortet stank av testosteron og machismo, og ingen av dem, uansett hvor dyp sulten deres var, ville være den som gjorde det første fremskrittet som ville sikre dem litt lykke, ekstase og avslapning. Uansett begjær mennene kunne ha følt for hverandre, stakk her borte fra kvinner og hjemmets bekvemmeligheter, holdt de seg under wraps og ventilerte seg bare i hyppige turer til hodene eller i håndflatene rundt oasen like.