Drømmer på taket

🕑 15 minutter minutter Humor Stories

Betongen er kaldere enn jeg trodde den skulle være. Mer slipende. Som sandpapir og de små, smertefullt irriterende småsteinene som snirkler seg inn i skoene dine når du er et barn full av sukkerholdige drinker og løper som en flaggermus ut av helvete rundt på lekeplassen.

Bekymringsfri. Uskyldig. Lykkelig.

De jævla gode, gamle dagene med popterter, å være oppe til sent med å spise jellybeans og se på Power Rangers. Slåss om Monica Lewis' hengivenheter i friminuttene. Skolastiske bokpriser og Harry Potter-mani… år gått i en uskarp tid. Jeg suger ned et dypt pust og tar et keitete skritt frem og opp, armene spredt ut som en høytrådskunstner.

Philippe Petit gjenfødt. Venter på det blodstølende skriket av redsel og sinne fra familiemedlemmer som kommer gjennom takets låste dør. Forskrekket overraskelse og sprut går bukken rumpa naken tenåring iført en prikkete sykehuskjole som en kappe.

"Hæ… vel, dette er interessant og likevel… par for kurset," spinner en fløyelsmyk stemme med lat uinteresse. "Med mindre du kan fly selvfølgelig. Det ville være en ny en.

Fallere og hoppere er så pass, vet du? Du venter og venter på kurskorreksjonen. Peter Pan festøv. Nei. Nada.

Bare knase og sprut. Alt det blodet gjør meg kvalm, og jammen har vi mye av det i oss. Du vil bli overrasket, la meg fortelle deg. En liten bjelle som fnis søler ut i den kjølige kveldsluften; som om denne fremmede nettopp sa det morsomste som er hørt hele dagen.

Jeg blåser ut pusten jeg holdt sakte og går ned, snubler og faller tilbake, rett inn i det putede brystet til den fnisende fremmede. Duften av kirsebærcola, vanilje og gummibjørn får vann i munnen. "Glad for å møte meg, hva?" den fremmede sukker inn i øret mitt, hånden børster mot låret mitt, "eller du pakker varme til dobbelkranen bare i tilfelle du ikke overlever Peter Pan-dykket?". Den mystiske jenta kjører en hånd nedover benet mitt og ned i lommen som inneholder sammenrullede tegneserier.

Hun skyver dem ut, innstilt på å børste innerlåret mitt med knokene. "Ooooh. Daredevil, ikke sant? Stor tegneserienerd? Har du sett programmet? Charlie Cox har den søteste rumpa." Hun lar oss slippe en annen musikalsk fnising som har håret som reiser seg i nakken min. Noe mer mutt enn tenkt sier jeg: "Mer som hørt enn sett.

Samme for tegneseriene." "Hvordan fungerer det?". Jeg vifter med en hånd foran ansiktet mitt. "Lillebror trodde jeg kunne like det. Dette er favorittutgavene hans. Den skattesamlingen får alle som barn.

For ham, tegneseriene. Jeg tror han håper jeg er mer lik Murdock nå enn… vel… meg.". "Du?". Jeg snur meg så hun kan se det jeg ikke kan.

"Blind.". "Kjemikaliesprut?". Jeg humrer tørt. "Kreft.". "Fuuuuck.

Som Deadpool i det minste? Det er nok en søt rumpa jeg gjerne vil sette tennene mine i." "Dessverre ikke. Eller kanskje heldigvis. Fikk fortsatt den babyen glatt hud i stedet for det topografiske kartet over spedalske.". Det får frem en annen latter.

Jeg blunker, peker på et sted ved tinningene mine. "Svulster akkurat her. Godartet. Så langt.

Men de ødela øynene mine. Ingen flere filmer. Ingen videospill.". "Ingen flere fullmåner og havbølger." "Ingen fotball.". "Ingen porno.".

«Jeg har aldri», sier jeg indignert. Hun trykker en hånd på brystet mitt. "Varmblodig tenåring som deg? Kaller tull på den.". «Uansett,» trekker jeg på skuldrene og snur hodet av vane for å unngå blind øyekontakt. "Synd at du ikke kan se rumpa mi.

Jeg vil gjerne ha de babybluesene trent på den." Jeg himler med de blinde øynene og kjenner henne trekke seg tett igjen, ser for meg at hun ser på meg med Sherlockian interesse. "Du er virkelig ikke jævla med meg, er du? Ingen skjulte ninjaferdigheter og superforhøyede sanser? Eller en dårlig utenlandsk jente med kniver?". "Ikke mer enn gjennomsnittlig boost blinde får.

Og jeg tror de er Sais.". En finger trykker mot nesen min. "Uansett, nerd." Jeg stikker blindt ut for å plukke tegneseriene tilbake fra henne og skyver dem tilbake i lommen min.

"Planer du å lese de?" erter hun. Jeg trekker på skuldrene. "Bare hvis du lar meg få øynene dine. Jeg kjenner en kirurg.".

"Det tipper jeg du gjør.". "Uansett, tegneserier er ikke akkurat tilgjengelige for blinde, vet du. Mest kunstverk. Ingen brail. Å ikke kunne se kunsten ødelegger litt for opplevelsen." "Sant.

Men… vil du heller se et par latterlig altfor overdrevne, todimensjonale pupper tegnet jomfruer eller politimannen en følelse av ekte vare?" Det er en langvarig pause. En sko banker betongen til klirringen av Jeopardy. Jeg kan ikke kontrollere den ubehagelige forlegenheten som brenner ansiktet mitt eller den uheldige omdirigeringen av kroppens blodtilførsel i mer… sørlig retning. "Jeg pleide å lese for barn på biblioteket noen helger," fortsetter hun. "Jeg strødde litt morsom stemmeskuespill inn i den for å få dem til å komme tilbake.

Små dritt-demoner elsket det." Jeg nikker med, hodet surrer av kirsebærcola- og vaniljeduftene som har hjernen min på spinn så effektivt at jeg sverger på at jeg kan se et uskarpt bilde av henne. «Jeg vil være villig til å gå den ekstra milen hvis det er noen… promiskuøse scener,» hvisker hun i øret mitt, mens hoften presser seg inn i pikken jeg prøver å unngå å bule ut av den tynne sykehuskjolen min. jeg gulper. "Du sier ikke.". "Selvfølgelig sier jeg!" synger hun og skyver unna.

"Nå, hvis vi skal gjøre dette, gjør vi det riktig." "Jeg ble aldri enig.". Hun klapper meg på rumpa. "Det har du definitivt gjort. Nå. Forberedelser og drikkoffer!" Lyden av en metallhette som skrus av fyller ørene mine, etterfulgt av en ganske ufruelig slukking av noe flytende.

Tretti sekunder senere presser hun en sylindrisk gjenstand inn i hendene mine. "Ta en stor slurk av mitt syn på en eplepai." "Virkelig? Alkohol til kreftpasienten?". "Alkohol? Faen nei.

Eplepai cannabis milkshake, min venn. Langt verre av en idé. Men de beste ideene er alltid, ikke sant?".

"Moren min vil drepe meg hvis hun finner ut av det. Chemo-potensialet har allerede skremt henne." "Jeg vedder på at det aldri har stoppet deg fra å være slem før." Hun trekker håndbaken min mot munnen så jeg kan kjenne de myke leppene hennes bøye seg til et bredt smil. "Skyldig," innrømmer jeg motvillig, tar termosen fra henne og slår ned en blanding som begynner å myke meg nesten umiddelbart. Jeg tenkte at hun kunne ha hatt en av meg. Mild erting for å snakke meg ut av hylla.

Kanskje til og med en av mors innleide gubber for å muntre meg opp. Ikke at jeg noen gang vurderte et svanedykk fra taket. Jeg er blind, ikke deprimert. Og likevel er hun helt med på det.

Så mye at jeg nesten kan se for meg hva hun gjør. Hopper av avsatser. Spinning.

Snurring. Sko som skraper betongen flyter hun inn og ut av urovekkende imponerende mannsstemmer av bourbon og sigaretter og de melodiske tonene til lune spinnende kvinner. Hun leverer hver eneste replikk og indre monolog som om hun leser Shakespeare: lidenskap og smerte og grubling. Og alle de jævla lydeffektene som er tilstede i nesten hver tegneserie. POW! BAM! ZWOOSH! CRUNCH! KABOOM! BZZZZ! Det fikk meg til å le så mye at jeg sverger at ribbeina mine kommer til å sprekke og lungene mine kommer til å bryte ut i en dusj av rødt.

Og så er det over alt for tidlig, og jeg skulle ønske Trevor hadde gitt meg lengre problemer. Jeg vet ikke om det er cannabisen eller henne, men det er en varme i meg som jeg ikke har følt siden synet mitt begynte å falme. Det får meg til å føle meg… hel. «ACT II er finito», kunngjør min fremmede andpusten. Jeg gir henne et vanskelig lavt klapp mens jeg prøver å skjule skuffelsen min.

"Hva savner du mest?". Vi sitter på kanten av taket, med bena dingler ut i verdensrommet. Hun er presset opp rett mot meg og jeg kan kjenne varmen hennes stråle inn i meg. Jeg tenker et øyeblikk og nyter hennes nærvær og den myke skinnjakken under den nakne rumpa mi.

"Kan vi ikke sandpapir den søte lille rumpa, kan vi?" hadde hun sagt. Jeg trekker på skuldrene. "Tviler på at jeg har et svar som ikke er klisjå". Hun støter skulderen mot min. "Jeg tviler ikke på det.

Men dette er ikke en litteraturtime med en snerten professor, dude. Hva er det første som dukker opp i hodet ditt?". "Jeg vet ikke… historier antar jeg? Dagdrømmer?".

"Historier?". "Jeg mener å visualisere historier. Brail gjør det bra nok.

Det er ikke problemet. Jeg kan fortsatt lese, bare i stedet for å se." "Og?". "Men jo lenger du går uten syn, jo mer… glemmer du. Du prøver å huske hvordan ting ser ut.

Skoger. Innsjøer." Jeg dytter henne denne gangen. "Pene damer.". "Ah. Jeg kan være en playboy-modell for alt du vet.

Eller jeg kan være en genetisk freak med fire øyne og en enbryn. Eller en fyr med en varm pikk etter din rynkete, liljehvite rumpa." Jeg grøsser. "Jeg antar at det er et annet problem å legge til.".

"Å møte nye mennesker mens du er blind er som en sjokoladeboks, ikke sant? Vet aldri når du får en mystisk kuk." Jeg stønner. "Hva?". "Nå er det en klisjéreferanse samfunnet trenger å droppe." "Ikke vær en ass.".

"Du først.". «Frekk liten dritthode», ler du. "I alle fall. Det er verre når du prøver å forestille deg noe du har lest og ikke kan.

Det er som om hjernen din glemmer hvordan du behandler former og farger. Frustrerende som faen." "Jeg vedder." Ingen av oss sier noe de neste øyeblikkene før hun tar hånden min i sin og trekker meg inntil nesene våre trykker lett mot hverandre. "Du stoler på meg?".

Jeg buer et øyenbryn. "Har du en Aladdin på meg? Nå skraper du virkelig popkulturfatet." "Uh-he. Jævla magisk teppetur, baby.

You're my Jasmine," hvisker hun varmt inn i øret mitt mens hun kupper min nakne rumpa, "og jeg er i et ønskebevilgende humør.". "Så nå er du Genie, ikke sant?". Armene hennes glir rundt midjen min.

"Du skal fortsette å snakke, eller må jeg holde kjeft på den gamle måten?". "Gamle mote…". Varme lepper smelter sammen med mine samtidig som hun trekker oss over kanten og inn i tyngdekraften.

Hjertet mitt hopper og pikken min svever, ut i ingenting. "Åpne øynene dine.". "Hu h?". "Åpne øynene dine.". "De er… Å." Siden jeg er blind, glemmer jeg noen ganger når øynene mine er åpne og når de er lukket.

Det er derfor jeg liker solbriller så godt. Gjør samhandling med mennesker mindre vanskelig. Sakte skiller øyelokkene mine seg, og lyset begynner umulig å filtrere inn. "Jeg kan ikke gi deg tilbake synet. Men… jeg kan gi deg noe annet." "Det gjør jeg ikke," mumler jeg forvirret.

Det er som å stirre inn i en vegg av hvitt lys. "Gi det noen øyeblikk. Men i mellomtiden…" Hun drar meg inn for et nytt kyss, og det er ikke den foreløpige førstegangsvarianten heller.

Det er den typen med en enestående hensikt. Få en pikk så hardt som mulig så fort som mulig. «Du har lukket dem igjen», fniser du. «Det er på en måte… vanskelig å la være», svarer jeg, min overtynte pikk stikker inn i låret hennes for å understreke. "Beklager ikke beklager," hvisker du.

"Nå åpen.". Foreløpig lot jeg dem gli åpne. Og hjertet mitt begynner å hoppe i knekt. "Hva tror du?" sier du og snurrer rundt i en sirkel. "Du er en heldig jævel.

De playboy-tispene skulle ønske de hadde en kropp som denne." Jeg er forvirret. Målløs. Forvirret. Ikke så mye av det faktum at jeg kan se, eller at vi flyter i et tomrom av tomrom, men av sjokket ditt av intrikate sølvhår og motorveiene av årer og arterier som pumper neonblått blod rett under glatt, obsidian hud.

"Dere dere.". «Ja, jeg», gliser hun. "I all min ære." "Jeg forstår ikke.". Hun smiler med et sett perletenner. "Jeg enten egentlig.

Våknet slik for mange år siden. Ingen rim eller grunn. Bare en freaked religiøs far som sparket meg ut av huset. Satans gyte og all den dritten.

Horemor." Hun trekker på skuldrene. "Ikke at det spiller noen rolle." "JEG…". Hun flyter frem og strekker seg ut for å kupe ansiktet mitt med kalde hender.

"Ikke tenk. Det vil bare komme i veien. Som jeg sa før, jeg kan ikke helbrede øynene dine.

Det jeg kan gjøre er…" hun stopper, smiler bredere, "skape en midlertidig verden der du kan. Et sted du kan besøke når du leser. En annen type å se." Hun banker på hodet mitt.

"Akkurat her.". "Men…". "Å hold kjeft og nyt fangsten, jomfru." «Hvem sa at jeg var…» Hun avskjærer meg igjen med et nytt sviende kyss, et som føles som både ild og is. "Du har på deg helt for mye," stønner hun, hender river sykehuskjolen fra kroppen min.

Vi flyter vektløst i tomrommet, munner smeltet sammen og tunger som kjemper om dominans. Det er som en drøm. Skjønt, jeg antar at det ikke er så mye som.

Det er. Og likevel er det langt fra det. Det er virkelighet og drøm sveiset sammen så perfekt at du ikke kan se hvor det ene begynner og det andre slutter.

Jeg låser meg sultent fast i en oppreist brystvorte som smaker iskrem og kirsebærskomaker. «Fan,» grynter hun og svinger hoftene frem og tilbake mot magen min og tuppen av ereksjonen min. Smilende skyver jeg en hånd mellom oss og skyver tommelen min inn i de sprudlende foldene hennes og langfingeren min gjennom den krøllede ringen på det stramme røvhullet ditt. Hennes slanke formspasmer og et gledesskrik river fra leppene hennes.

«Kanskje… ikke… jomfru», gisper hun. "Porno," spøker jeg mens vi ruller gjennom tomrommet, finger og tommel pumper henne sakte til et ikke-eksisterende beat. «Spis meg,» krever hun, hoftene parret i takt med mine fremstøt. "Nå.". "Mmhmm," erter jeg og bremser fremstøtene til en krypning.

"Kan det sinnet ditt få det til å smake som varm fudge og pisket krem?". "Barnslig," bukser hun, "men gjennomførbart. Sett deg nå på jobb." Bena hennes krøller seg sammen og føttene finner kjøp på skuldrene mine for å presse hodet mitt ned til den soppende fitten hennes. En flekk med sølvpels pryder det skinnende obsidian-skrittet hennes.

Jeg presser nesen min mot den overfylte kliten hennes, humrer mens hun klynker av nød. «Lukter definitivt fudge», gliser jeg og nuser den våte dampende fitta hennes. "Selvfølgelig er du ikke skapelsen av en pervy tegneseriekunstner." «Hold kjeft», hvisker hun.

"Du først." Jeg dykker inn, munnforsegling rundt måltidet mitt med varm fudge-fitte og pisket krem-arousal. Jeg er ikke skuffet. Ikke engang den mest talentfulle belgiske sjokoladeprodusenten kunne få frem så mye smak. Den er bittersøt med subtile hint av varme, som chilifudge. «Fan,» grynter hun.

"Mer. Dypere. FUCK!". Bena hennes klemmer seg rundt hodet mitt; Jeg svarer tungen så dypt som mulig for å sluke den jevne strømmen av kremaktig væske.

En varm elektrisk summing bygger i meg jo mer jeg svelger, som det barndommens sukkerrush som skal eksplodere i et utbrudd av kaotisk, destruktiv energi. Pikken min svulmer smertefullt, desperat etter sin egen smak av talentfull fitte. Jeg skyver bena hennes opp til puppene hennes og stirrer et øyeblikk, fascinert igjen av den livlige gløden fra sirkulasjonsnettverket som pumper det blåglødende blodet. Jeg tar noen flere late slikker av den mettede fitten hennes, og dypper deretter nedover for å surre tungen min over den krøllede stjernen hennes.

"Klar?" spør jeg, gidder ikke engang vente på svar. Jeg skyver sakte inn i den stramme smøraktige fitten hennes, nyter hver krusning av hennes indre muskler rundt min bankende kuk. Så snart jeg bunner ut, griper pikken min seg og kroppen rykker smertefullt som om hver muskel krampe seg opp på en gang. «Det var du sikker på,» kvitrer hun smektende, halvveis mellom et stønn og et fnis. «Fan,» roper jeg.

Pikhodet mitt deler seg og ballene mine slipper løs et kanonstøt av kokende varm spunk. Jeg trekker deg tett til brystet mitt og vi snurrer gjennom tomrommet som en berg-og-dal-bane i null tyngdekraft, og hanen min spruter igjen og igjen og igjen til den bobler ut rundt selen som en sprengt demning. Munnen hennes finner min når sprutene sakte til å sildre. Vi kjemper lat med tunge og negler og tenner til hun trekker seg unna, gispende. "Mer," krever du, hoftene sliper, fitten trekker rundt den smertefulle oversensibiliserte kuken min.

"Mer? Jeg tror ikke jeg har noen igjen," hvester jeg. «Du glemmer», gliser hun og banker på hodet mitt. "Min skapelse.

Mine regler.". "Fan meg," stønner jeg irritert. "Jeg planlegger å.". Ved slutten av den tiende runden er vi begge et sammenfiltret, omvendt rot av kjøtt. En jevn elv av cum lekker fortsatt fra begge de misbrukte hullene hennes samt munnviken.

Det er i håret hennes. Gned inn i kroppen hennes og min som lotion. Jeg lapper lat ved den rotete fitten hennes, den rotere drittsekken hennes, og slurper opp våre kombinerte væsker som en stoffmisbruker.

På samme måte er munnen hennes forseglet over kronen på min deflatere ereksjon, og suger ned hver siste dråpe av frøet mitt som om det er den siste væskekilden på planeten. «Så, hva nå,» spør jeg og stryker henne over håret. Hun koser seg inn i armkroken min og sukker. "Du må våkne." "Hvorfor?". "Du kan ikke bli her på ubestemt tid, Sam." "Hva om jeg vil?".

"Ikke slik det fungerer. Du vil visne bort." "Er dette det da?". "Beklager.".

Jeg blåser ut en pust jeg ikke visste at jeg holdt. "Fortell meg i det minste navnet ditt." Hun gliser inn i skulderen min og hvisker et navn som høres ut som musikk. En gang senere.

Jeg kjører fingrene over brail-bokstavene, desperat etter tankene mine for å bringe historien til live. Frustrert over at det ikke fungerer, slår jeg igjen boken. "Du gir deg ikke så lett, gjør du?" spør en kjent stemme. "Jeg tenkte…".

"Feil," fniser hun og materialiserer seg foran mine blinde øyne..

Lignende historier