Betongen er kaldere enn jeg trodde den skulle være. Mer slipende. Som sandpapir og de små, smertefullt irriterende småsteinene som snirkler seg inn i skoene dine når du er et barn full av sukkerholdige drinker og løper som en flaggermus ut av helvete rundt på lekeplassen.
Bekymringsfri. Uskyldig. Lykkelig. De jævla gode, gamle dagene med popterter, å være oppe til sent med å spise jellybeans og se på Power Rangers. Slåss om Monica Lewis' hengivenheter i friminuttene.
Skolastiske bokpriser og Harry Potter-mani… år gått i en uskarp tid. Jeg suger ned et dypt pust og tar et keitete skritt frem og opp, armene spredt ut som en høytrådskunstner. Philippe Petit gjenfødt. Venter på det blodstølende skriket av redsel og sinne fra familiemedlemmer som kommer gjennom takets låste dør.
Forskrekket overraskelse og sprut går bukken rumpa naken tenåring iført en prikkete sykehuskjole som en kappe. "Hæ… vel, dette er interessant og likevel… par for kurset," spinner en.