"Hvor mye lenger?" spurte datteren min Felicity. Jeg kikket på den diagonale gule linjen som gikk over navigasjonsskjermen. "Nesten der, kjære." «Om tre hundre meter vil du ha nådd målet ditt,» kunngjorde den elektroniske stemmen.
Og der, ytterst på en truende allé av døde almetrær, sto en mager steinport, med den grublende viktorianske profilen til St Trinian's i det fjerne. Det så for hele verden ut som et amalgam av et slott i Normandie og Gormenghast-slottet. De rustne inngangsportene var lenket og hengelåst.
Over dem, på tvers av en gammel latinsk inskripsjon etset inn i murverket, var råmalt, hvitkalket graffiti skrevet: 'VI ER BESTE, SÅ SKRIV RESTEN.'. Ved et lite bukkbord foran portene satt det som så ut til å være identisk kledde eneggede tvillinger. Begge jentene hadde på seg skolens forskrift mørkeblå plisserte skjørt, hvite bluser og sokker og marineblå blazere. Hver av dem hadde en hvit panamahatt og store solbriller. Festet over forsiden av bordet.