Du vet hvordan det er i drømmer. Hvordan du ikke alltid er deg selv. I går kveld var jeg Gordon Ramsay.
Jeg var i ferd med å gi Kitchen Nightmares-behandlingen til en damekokk. Jeg hadde allerede av meg skjorten da jeg strøk inn i det store kjøkkenet hennes, strålende med meter og meter glitrende aluminiumsflater. Der vasket hun grønnsaker ved vasken. Alt hun hadde på seg var et forkle.
Og hun hadde den nydeligste rumpa jeg noensinne har sett, rund og pert og strålende rosa. Hun hadde figuren av en femtitalls sexgudinne, fra de brede skuldrene til de kvinnelige hoftene og de kjøttfulle benene som tilspisset seg til utsøkte, godt dreide ankler. Hun snudde seg sakte mot meg.
Det var Nigella Lawson. "Jeg har dødd etter å stikke rundt pantryet ditt, Nigella," sa jeg til henne. "Du tror du er en slik skurk, er du ikke Gordon?" hun skjelte meg lekende ut, et slemt glimt i øyet.
"Men du er egentlig bare en bourish brute. Jamie er mye hyggeligere. Og søtere.
Selv om jeg.