Mitt tilbakevendende mareritt

Han konfronterer meg med dobbeltlivet mitt, og jeg klarer ikke å våkne…

🕑 15 minutter minutter Humor Stories

"Chris!" Med den sprudlende stavelsen slipper jeg pakkene rett innenfor inngangsdøren og begynner å skynde meg mot den bedårende kjæresten min som ikke skal være her før i morgen, men noe i ansiktet hans fryser meg inn som Roadrunner over den ersatz latinske teksten. Han ligger henslengt på sofaen, etter å ha gjort seg hjemme. "Din romkamerat slapp meg inn." En åpen flaske Sam Adams står på salongbordet, og han har aldri hatt noe sterkere enn Nantucket Nectars. Enda verre, TV-en er mørk når den skulle stråle kveldens Red Sox-sending. Noe er virkelig veldig galt.

"Ikke bekymre deg, hun er borte for kvelden. Det er bare deg og meg. Vil du danse, babe?". UH oh. 'Babe' og ikke hans vanlige 'Baby J.' Ikke et godt tegn.

Han sveiver stereoanlegget, som gir åpningsgitarriffet fra «Everything You Did». Det trengs ikke et geni for å finne ut at jeg er i en dyp dritt. Men når du er i noe dypt, hold munn din, så jeg ikke sier et ord og lar ham snurre meg i en overdreven virvel før han trekker meg selvsikkert inn i armene sine. "Hva er i veien, babe? Du føler deg ganske anspent.

Kanskje du burde legge deg ned litt." "Jeg tror ikke-". «Jeg tror ikke du forsto meg,» sier han jevnt og styrer oss gjennom soveromsdøren. "Kanskje du burde legge deg på senga, der du hører hjemme.". Jeg sitter på kanten av madrassen med stiv ryggrad.

Kanskje jeg er paranoid. Kanskje han bare vil prøve seg i rollespill. Hvor i Bunker Hill fikk han denne ideen? "Hva er du så prikken over i?" Han setter seg ved siden av meg og strekker seg etter den øverste bluseknappen min, og løser den sakte opp mens han kysser på siden av det mette ansiktet mitt. "Vanligvis er du ute av trusa og over meg.

Så vær en flink jente, ta av alt?". Den ukarakteristiske holdningen hans kaster meg for en løkke, og jeg kan like gjerne ta av meg klær på en leges venterom. Med skjelvende hender striper jeg raskt og klinisk mens hans likegyldige uttrykk tapper alt håp om å gjøre ham mer kåt enn snerpete. "Det er mye mer passende for en liten vix som deg," trekker han.

"kom igjen, gjør deg komfortabel…" Han letter meg bakover og inn i midten av sengen, kysser halsen min til jeg slapper av og løfter hendene mine for å kjærtegne ryggen hans. Så det er rollespill. Han skremte pissene ut av meg. Lurer på hva som kom over ham? "Husker du hva du alltid har ønsket å prøve?" Han trekker håndleddet mitt mot sengegavlen før jeg rekker å reagere, pakker det inn og knyter det behendig med en klessnor, og fester den andre.

Til min skuffelse reiser han seg og går bort til skrivebordet. "Hvor skal du?" Det er kvitringen av en paranoid mynah. Armene mine drar i snorene til ingen nytte. Jammen. Han mener alvor.

Først da legger jeg merke til min åpnede bærbare, som han svinger mot meg. Med et dunk i brystet kjenner jeg igjen den kjente røde stangen – og profilsiden min. På en eller annen måte hadde han hacket seg inn i det! Men hvorfor? Og hvordan? Og hva ville han gjøre, at han så min virtuelle sex-ønskeliste, slik den var, blinke foran øynene hans?. Han ville gjøre et stunt som dette rett etter at jeg lastet opp det blåsejobbbildet med tauene og vibratorene. Oh crap, jeg håper han ikke har funnet en av "Så dette er hva du holder på med mens jeg er borte? Vil du snakke med meg om det?" Han parkerer seg i stolen og folder armene forventningsfullt som drillsersjant.

Vær så snill, vær så snill, ikke kast opp, uansett hvor urolig din skyldfølelse føles. Du kan ikke komme på do, for det første. "Er det noe å si?" jeg kveler.

"Det er tydelig at du har trukket dine egne konklusjoner. Jeg leser og skriver noen ting-". "Ja, sånne intellektuelle og kunstneriske greier, kan jeg fortelle. Hvordan føles det å bli festet til sengen? Det ser ut til å være et tilbakevendende tema for deg.

Og å spørre totalt fremmede om de ville bli bundet opp under sex eller ikke. ". Shit. Han har også vært inne på forumspørsmålene mine. Jeg fryser og tenker at det kan være tryggere bare å la ham lufte seg.

"Ganske de emnene som har vakt interessen din." Han fortsetter å rasle av favorittlisten min med en hes bjeff som ville være rett hjemme i tribunen i Fenway Park. Jeg hadde glemt hvor grove de historietitlene hørtes ut. Ansiktet mitt brenner enda rødere enn stangen, men lysten til å stange svinner i det minste. Han ruller, så stopper han med store øyne.

"Hva gjorde du på stranden? Hvor lenge siden?" Han høres mer underholdt ut enn irritert. Jeg kan bare håpe han synes resten av det er like morsomt. "Det var før vi begynte å gå ut, Chris.

Jeg glemte alt om det. Dessuten ga jeg deg en håndjobb på samme sted, og du brydde deg ikke en eneste gang." "Jeg er overrasket over at du ikke skrev om det også." Han sveiper på pekeplaten. "Å, du gjorde det! Så interessant. Og Celtics' kamp! alle på fire kontinenter vet hva vi gjør inn og ut av soverommet ditt?". "Det var for godt til ikke å dele," slengte jeg.

"Jeg mener, hvor ofte vinner kelterne etter sesongen? Bare noen få mennesker leser det til og med." Han hører ikke etter. "Alle gutter for venner også, skjønner jeg?". "De er alle gode forfattere." Som er sant. «De skriver alle skitne historier, mener du,» glor han. "Jeg snakket nesten ikke med de fleste av dem!" Noe som også er sant.

"Operativt ord 'neppe'?" snerrer han. Fryktelig ordvalg, selvfølgelig. "Knapt?" Jeg biter meg i tunga, men det er for sent. "Enda mer passende. Du må ha en naken rolle spilt med noen for å komme opp med en scene om fire gutter som faller over deg i lunsjpausen din? Og du har tilfeldigvis hvor mange venner? En… to… tre.

..fire!". — Det var bare tre på den tiden. Ta mitt ord for det; logikk flyr ut av vinduet når håndleddene dine er på randen av taubrenning. "Det var en engangsfantasi, et totalt lykketreff, og det var ikke engang min idé." – Hvem sin idé var det da? Han synger one liner.

"La oss finne gjenstanden for den dedikasjonen, skal vi?" Han navigerer i noen øyeblikk uten å lykkes. Jeg holder pusten og ønsker inderlig et EMP-angrep. Eller et lynnedslag.

Ingen av dem kommer meg til unnsetning, og klikkene og tappene i smussoppdraget hans fortsetter i en uhyggelig morsekode. "Så la oss snakke om hva annet du gjorde mens du var på jobb, og med hvem? Og her er enda en historie om emnet. Må ha vært en varm og tung forbindelse. Hvem var det? Hah, her er tråden…." .

Jeg gnager i leppa og spenner meg for det verste. Vic Feldmans Rhodes-solo fra 'Black Cow' triller anklagende fra stua. "Vel, vel, og samme brukers navn dukker opp som et utslett i postkassen din. Her spør han om bildet ditt…og ber om bildet ditt…og igjen spør etter bildet ditt." "Du vil også finne at han ikke kom noen vei med det," hiver jeg med en rettferdig luft. "Sjekk denne rykende pistolen av en melding ut." Han leser den, og jeg kryper.

"Enten ikke mye av en IQ eller en elendig maskinskriver, men det ser ut til at vi nettopp har funnet din litterære inspirasjon, Ms. Nooner," flirer han. Jeg går videre med et forebyggende angrep. "Ok, så du k jeg er en perv og en degenerert og at jeg kan strekke elleve ord til minst atten hundre.

Jeg erkjenner straffskyld på alle punkter.". "Ikke så fort, min lille NSFW-tiltalte. Du sendte mange sexy bilder til vennene dine. Nakne også." Øynene hans sluker ramme etter ramme av bare bryster og strandbronserte baksider.

"På tusen ord hver har du satt sammen et X-vurdert Harvard Law Library av.". "Du forstår ikke. Det er bare en høflig gest her, som et håndtrykk. Det betyr ingenting." "Jeg kan ikke huske at jeg noen gang har fått et håndtrykk i mitt liv." Han peker tilfeldig.

"Tok du byttetoget med denne dust?". Han kan plukke ut hvem han liker; Jeg er ren. Magen min knyter seg sammen igjen. at det som er-hans-ansiktet er utenfor kartet… "Nei." Jeg svarer selvsikkert og stirrer i taket.

Nysgjerrig på hva som er "rykk" etter hans standard, løfter jeg hodet, myser mot skjermen og lar den falle igjen. Ganske klar over deg, Chris. Ikke bare begjærte ikonets eier etter femtipoengere til faen-meg-pappa med store pupper og større knekk, men minst to av hans mange profiler hadde blitt fordampet som kakerlakkers virtuelle Raid.

Fingeren gjør diagonale forskyvninger. "Hva med ham? Og ham? Og ham?". "En perfekt gentleman. Han også. Har aldri snakket med den.".

Han hopper rett til neste angrepslinje. "Ingen bilder fra utslettet i postkassen din ser jeg, men de poetiske ordene veier opp for det." Spørsmålene blir en rekke staccato-rop. "Som hvordan han vil se deg leke med deg selv? Som hvordan han har lyst til å rive av deg klærne og knulle deg?".

Jeg gjesper over denne gamle, døde nyheten. "Det handlet ikke om meg. Alfaen hans var opptatt." "Hva mener du, 'alfa'?" Skjermen ruller igjen. "Og hva er dette med en høyskoleprofessor og en onanioppgave?". "Jeg gjorde det ikke!" Jeg roper frustrert og sparker i madrassen.

"Jeg kjente denne fyren som sendte det samme settet med skitne instruksjoner til alle vennene sine, og det gjorde meg forbanna og jeg plaget ham i skolejentekarakter og to historier kom ut av det." Jeg må holde kjeft, og fort. Takk gud for at jeg brøt lenken til nettsiden. Det var der våre få, men sviende chatter ble arkivert. Men selvbedraget løses opp enda raskere enn kelternes ambisjoner etter sesongen. "Jeg fant den andre bloggen din også, søta.

la oss ta en titt på de chattene, skal vi? Eller vil du heller komme rent først? Du lekte noooky hooky med arbeidsplassen wanker, ikke sant?". Av alle gangene for musikken å sege til «You Sure Love To Ball», men segue gjør det det. Halsen min trekker seg sammen av gråtlyst, og det gjør vondt å snakke. "Det skjedde en gang…mens vi fortsatt var splittet…så stoppet jeg…da klarte jeg ikke stoppe…" Tårene pipler irriterende over kinnene mine og jeg k jeg er rot.

"Han var humørfylt og frekk, og det fikk meg til å sette mer pris på deg, Chris. Virkelig, det gjorde det…". Han ser fortsatt på trådene med belastende bevis. "Du lar ham kalle deg hva?" knipser han vantro.

"Det er ikke som deg. Eller er det?". Jeg rister på hodet som en elg i svartfluesesongen. "Jeg likte ikke den delen av det, ikke i det minste." Og får ingen ideer heller, Mister. En kløft av frykt tilsvarende Big Dig oppsluker brystet mitt.

Hvis vi noen gang kommer så nær igjen, altså. "Du sa aldri til meg 'du gjør meg så jævla kåt'!". «Men det gjør du», hikster jeg elendig. "Har jeg ikke vist deg ofte nok?".

"Fortell meg? Ikke for å humore meg, men fordi du mener det?". "Hvordan kan jeg si det, når det er åpenbart at du er sint og det skremmer meg til døden? Vil du være sur? Hva med den gangen Tricia på kontoret ditt dunket deg rett foran meg og jeg var sikker på at du ville bli fullmånene i det øyeblikket jeg forlot rommet. Gjorde du det?".

"Gi meg mer æren enn det, babe. Arbeid er jobb og dessuten har du finere pupper. Er det over med deg og den som ringer?". «Ja», svarer jeg med et lite, slått klynk. "Hvis du slipper meg løs, vil jeg til og med slette hvert ord.

Og at du k dybden av min fordervelse, kan du tilgi meg?". Han lar meg vente på tenterhooks for hans ventende nåde, eller straff. «Jeg sletter dem for deg», tilbyr han, og klikker seg gjennom til hundrevis av avsnitt, snesevis av bilder og alle venner forsvinner inn i eteren. "Ikke denne, men jeg vil ha en ny titt på strandhistorien din." Holdningen hans taler om engasjert interesse mens han leser, noen deler merkbart mer enn andre. Stolen knirker; han reiser seg.

Det oversvømmer meg med lettelse å se ham løsne og løsne glidelåsen før han klatrer oppå meg. Kroppen min, fortsatt bundet til sengen, gir ivrig etter under hans stort sett kledde mens leppene hans kjærtegner de sårbare, bøyde brystene. Ja det er det. Kom hjem, baby. Jeg elsker deg så mye.

Vær så snill å aldri gi opp på meg, uansett hvor mye perv jeg er eller har vært. Du betyr mer for meg enn noen villskap jeg kunne ha funnet andre steder. "Hva tenkte du på da du skulle av under det håndkleet?" mumler han suggestivt inn i øret mitt. Før jeg kan fortelle ham at jeg ikke tenkte på noe, dekker han munnen min med forsonende kyss. Jeg stivner, redd han kan sette meg opp igjen.

Han trekker seg litt tilbake og øynene våre møtes sultent. "Jeg tilgir deg, baby J." Ingenting har noen gang hørt så vakkert ut som de helbredende ordene. For en sexy stemme han har. Hva tenkte du, jente? "Bare ikke hold noen flere hemmeligheter for meg, ok?". Jeg puster ut med dyp takknemlighet, lukker øynene og forbereder meg på å nyte ham fullt ut, selv om jeg tviler på at jeg noen gang kan leve opp til denne betingede forespørselen.

De varme hendene hans griper baksiden av knærne mine, sprer dem og hever dem for å tillate seg selv å komme inn, og hans stive, overfylte spissen viser meg hvor godt han likte skriften da den gir mine ømme indre lepper et virilt, glatt dytt. Vanligvis er denne delen litt av en kamp, ​​men av en eller annen grunn glir han rett inn og stønner sin godkjennelse, noe som pigger og knepper libidomåleren min helt inn i den røde sonen. Som svar gir jeg hoftene mine en luftbåren tilt og strammer ermet over ham i hemmelige, glupende bølger, og lengter etter å suge ham av på alle mulige måter. «Pett det i munnen min», puster jeg under den sene raspen av kjevelinjen hans.

«Den er perfekt der den er», pesser han gjennom feberkyss. Sengegavlen klirrer med hvert trekk i klessnoren mens kroppene våre maler og maser inn i høyere høyder av henrykkelse. "Løsne meg, Chris…så jeg kan fullføre, takk?" Han er i dyp og det føles lykksalig og jeg er i ferd med å eksplodere…hvis jeg bare kunne nå den pulserende perlen… "Ikke ennå," hvisker han, "jeg har deg denne gangen." Fingrene hans rører på mine nytelsespunkter med en slik finesse at det multipliserer lengselen min til et nesten uutholdelig nivå. «Du…gjør meg…så jævla kåt,» gisper jeg hjelpeløst, og strekker meg i tauene, med tærne stramt mot de nedre sengehjørnene. Berøringen blir ru og jeg skjelver på kanten av utløsningen.

Han er mouthing leppene mine med oppgivelse og hans umulig tykke kuk banker utsøkte stier i sin søken etter tilfredsstillelse. Hans forvandlede stemme knurrer plutselig inn i huden min, og fryser hvert lille hår på nakken til en miniatyrseng av negler. "Cum for me, din skitne lille hore," kommanderer det med en grusom spiss. Øynene mine åpner seg og all vinden er slått ut av meg. Hvor er Chris?! "Ser du etter kjæresten din? Han får livets faen av," håner den fremmede, opprettholder uanstendige fremstøt til den gutturale rytmen til 'Haitisk skilsmisse' og tar over puppene mine i et grådig par poter.

"Han åpnet en egen profil og damene holder ham ganske opptatt. Du k så fantasifulle de er. Han vil innse hvilken kald tispe du har vært." Damene? Jeg ville aldri se ham igjen! Det vonde skjærer en hakkete sti over luftrøret mitt. Jeg kan ikke snakke.

"Mens jeg har din udelte oppmerksomhet, er ordet ute at du får venner i trøbbel med noe tvilsom veggkunst. Det er det du får for å prøve å dekke forfatterblokken din med bilder, min lille jævla leke." Kvalmebølgen vender tilbake tidoblet. "Jeg gjorde ikke-". "Be om uvitenhet? Du k som ikke vil vaske." Han kjører hardt inn, grynter og gliser i triumf.

"Det er mer. Alle historier du sender inn i fremtiden vil stå i kø for å kjøre under det siste fra, og samtidig." Den skadelige latteren hans forvandler seg til en slørete "gjør som jeg sier til deg og få kuken min til å komme, din skitne, kåte ludder." "Din sadistiske sønn av en-" skriker jeg rasende. Men jeg kan ikke høre et ord av det. Hvordan kan det være? Jeg roper…. Det er på dette tidspunktet hvor jeg alltid rykker til bevissthet, viklet inn i lakenet og i kaldsvette, øynene suser rundt i rommet til de legger seg på den pent lukkede bærbare datamaskinen eller, hvis jeg ikke er alene, på den uskyldige, quiltdekkede formen til min sovende kjæreste.

En av disse dagene sverger jeg på at jeg skal slette denne jævla profilen. Men ikke i dag..

Lignende historier