"Chris!" Med den sprudlende stavelsen slipper jeg pakkene rett innenfor inngangsdøren og begynner å skynde meg mot den bedårende kjæresten min som ikke skal være her før i morgen, men noe i ansiktet hans fryser meg inn som Roadrunner over den ersatz latinske teksten. Han ligger henslengt på sofaen, etter å ha gjort seg hjemme. "Din romkamerat slapp meg inn." En åpen flaske Sam Adams står på salongbordet, og han har aldri hatt noe sterkere enn Nantucket Nectars.
Enda verre, TV-en er mørk når den skulle stråle kveldens Red Sox-sending. Noe er virkelig veldig galt. "Ikke bekymre deg, hun er borte for kvelden.
Det er bare deg og meg. Vil du danse, babe?". UH oh.
'Babe' og ikke hans vanlige 'Baby J.' Ikke et godt tegn. Han sveiver stereoanlegget, som gir åpningsgitarriffet fra «Everything You Did». Det trengs ikke et geni for å finne ut at jeg er i en dyp dritt.
Men når du er i noe dypt, hold munn din, så jeg ikke sier et ord og lar ham snurre meg i en overdreven virvel.