Platinum Haze

🕑 10 minutter minutter Humor Stories

En vinylplate kvitrer ut den sjokolademyke barytonen til Nat King Cole og albumet hans fra 1960, The Magic of Christmas, mens vi behandles, og løfter områdets normalt snuskete atmosfære til noe nesten magisk. Men tingen er at stålmansjettene rundt håndleddene mine ikke i det hele tatt handler om den magiske jubelen "Deck the Hall". De foretrekker tøffe slag av ball-sprengende virkelighet og lukkemuskelen oppstramming av gjentatte trusler for å ringe mammaen min. Og likevel, den dikotome stemningen av stålmansjetter og sjokoladebaryton har ingenting om den urovekkende surrealistiske naturen til Wes Anderson-stilscenen som for tiden finner sted. I hjørnet, støvler støttet opp på et rotete skrivebord, lener en detektiv tilbake i full Jolly Saint Nick-antrekk.

Den runde magen hans rister ukontrollert med rislende latterbølger, noe som får ham til å kveles av snerten han har ulvet ned med brent kaffe. Ved siden av, i en trang holdecelle, kjenner jeg igjen Larson-tvillingene i matchende, skinntette alvkostymer, tydeligvis plukket opp for offentlig rus mens de jobbet med «Santa's Workshop» på The Village. En gang til. Den siste arrestasjonen deres skremmer dem imidlertid ikke.

De har fungert som backupvokal til den røykfylte stemmen i stolen ved siden av min. Apropos. Du.

Du. Du. Du.

Fnisen strømmer fra den skinnende rosa munnen din raskere enn flasken med grågås vi ned sammen til kinnene dine er Rudolph-røde, tårer springer fra de for grønne øynene dine, og søte små snøfter lyder fra den delikate nesen din. Du har sunget din slørete oppfatning av "Twelve Days of Christmas", siden vi kom. "Fiiiiive-fiiiinger-priiiints!" du galer mens detektiv Vo trykker på datamaskinen hennes. Venstre øye rykker, og hun holder øye med gaffatapen ved siden av stiftemaskinen.

"Fo-uu-rr cuh-uhffed-hender, tre rotete cuuuums, to-oooh sjalu øyne…" Du trekker den linjen ut så lenge det er beruset mulig mens du logrer med øyenbrynene suggestivt mot detektiven, og får henne til å f. Så kuttet du brått av, armene hevet som en dirigent, klar til å slippe den siste linjen som en strømpe full av seksualisert napalm. Tvillingens ansikter er imidlertid henrykte og Saint Nick er i ferd med å spytte opp kaffen sin for tolvte gang i kveld.

Armene dine faller plutselig og Larson's setter seg inn, harmoniserer og dunker taktene når oden din nærmer seg slutten. "ANNNNND-AAA-FAAAT-DI-ICK-SPURTE-UP-Myyyy-coooooch!" Den surrealistiske stemningen jeg nevnte? Borte. Knust i kaos da detektiv Saint Nicks mage kruser så hardt av latter at stolbena hans knekker, kakesmuler og kaffe som spruter overalt.

Larsons faller til gulvet med spastiske fniseanfall. Alt mens etterforsker Vo reiser seg rolig opp fra skrivebordet, går bort til vannkjøleren, river kannen ut av maskinen og trasker rolig tilbake over, med vann etter henne. Hun stopper bak deg og slipper et ørestikkende skrik etterfulgt av et "Hold kjeft allerede!" før du dumper det som er igjen av kannen over hodet ditt. FOR 4 TIMER SIDEN "Overbevist?" Ashton avslutter med en selvtilfreds oppblomstring.

Godt spørsmål. Ingen peiling. Jeg kan motorsykler. Girkasser. Veivaksler.

En velholdt lyddemper som spinner en sang av rå kraft mens du kjører turtall på motoren. En Porsche? Hah! Så jeg sitter stille og forbanner stefaren min for å ha pålagt meg denne jobben fordi han ble sittende fast for sent på kontoret igjen. «Du vil sette pris på det når du ser blikket på morens ansikt,» hadde han sendt en tekstmelding. Ikke sant.

Sikker. Ikke. Hun vil være over ham i nok en kvalmende visning av seksuell hengivenhet, jeg er glad jeg ikke trenger å forholde meg til i løpet av semesteret.

"Det er fint." Og det er. Men jeg kan ikke se forskjellen mellom Macan og Cayenne for dritt. "Hyggelig?" Ashton mumler før han går ned i enda et spøk om de tekniske fordelene og funksjonaliteten til begge.

Jeg stiller ham ut. Jeg har bedre ting å tenke på. Som meningen bak Melody Drake som viste meg puppene hennes på den festen.

"Har du problemer med å lukke, Ash?" en røykfylt stemme jeg ikke har hørt på mange år roper. "Vi går bare over de finere detaljene. Du kan ikke forhaste et salg av tysk kunst, kjære." «Jeg er sikker», sukker den kjente stemmen.

"Men jeg tar det herfra. Sjefen trenger deg. Nå." Ashton klemmer på skulderen min før han glir ut. "Vi skal hjelpe deg.

Kom straks tilbake." En bølge av peppermynte slår meg mens en platinablond skjønnhet lindrer seg over smidig skinn. "Du skylder meg en. Fargekombinasjoner var neste," sier Portia Nash.

"Du ville vært her en time til." "Du?" Jeg fomler ut. Portia snur seg og blinker med et elektrisk smil som førte til minst hundre pinlige våte drømmer mitt første år på videregående. "Pete, jeg tar ham med ut for en ny tur. Tilbake om litt," roper hun ut av vinduet.

"Ikke kom for sent! Nærmere tretti. Og vær forsiktig, jente! Snøen kommer!" "Ikke bekymre deg for det søte lille skjegget ditt. Vi ordner oss." Hun snur seg tilbake og klapper benet mitt. "Helt sant, Elliot?" Jeg nikker stumt. Porsche ulmer med den myke klangen til Eartha Kitt og den rasende forførelsen til Portia som synger med på Kitts "Santa Baby".

Duetten deres etterlater meg et raslet rot, målløs siden jeg forlot forhandleren, i hvert fall til en villfaren tanke siver forbi leppene mine. "Portia Nash, jobber for Porsche, og synger i en Porsche. Markedsføring av gull. Årbok var faktisk riktig for en forandring." "Unnskyld meg?" Portia snur seg, buer et elegant øyenbryn.

"Åhhhhhh." Munnen strammer seg sammen, de grønne øynene hennes smalner, og jeg brenner en langsom død av et forferdelig, pussende helvete. Det neste jeg vet er at hun bryter ut i høye fniser og skrangler meg videre. «Slapp av, ranunkel,» hylter hun. "Jeg har hørt alle ordspillene." "Ikke sant." "Slapp av, Elliot! Vi er gamle venner som bare fanger opp." "Venner?" "Mm?" «Vi har ikke vært…» Portia rynker pannen.

"Å… riktig. Det er derfor jeg stjal deg fra Ash." "Trodde du bare reddet meg fra et løvet askehull." Øynene hennes ruller, men leppene krummer seg. "Mm.

Delvis. Men… noen gang har du hatt et minne fra år og år siden plutselig klapse deg som en pose pikk?" Min kvalte latter presser henne på. "Seriøst! Jeg skrapte deg da vi var barn, El. Så på videregående…" Hun ser uskyldig ut et øyeblikk.

Til og med skyldig. Ikke utseendet jeg vil forbinde med noen som elsket raske biler, farlig korte skjørt og hele fotballaget hvis du trodde rykter. "Ghost of future's past kan være en ond hore," sukker hun og napper i en peppermyntepinne.

"Tackler deg ut av ingensteds. Buuut." "Men?" «Jævla,» stønner Portia mens hun skyller ned et gress med et trekk fra en flaske grågås. "Jeg har lyst på dette hele dagen." Hun gir dem forbi.

"Puff, puff, puff!" erter hun og logrer med øyenbrynene. Jeg gjør. Og inhalerer alt for mye. "Spratt Mary Jane-kirsebæret ditt, hva?" hun fniser.

"Jeg er beæret." Jeg vipper flasken tilbake og drikker tungt for å dempe hosteanfallet. "Skal vi ikke…" Jeg stikker av og tørker meg om munnen. Utenfor flimrer et gigantisk juletre.

Det er sølvlys og snøfnuggene skimrer. Portia sukker og graver seg ned i setet. "Du bekymrer deg for mye.

Slutter du aldri å tenke og bare lever?" "Når moren din bokstavelig talt kan true deg med fengsel… frykter du ikke å tenke." Rovsulten lyser opp i de for grønne øynene, og lammer meg som en hypnotisørs pendel. Hun velter ut av setet mot meg i en sakte krypende, grå genserkjole som rir høyt på den slanke figuren hennes. "Jeg skal så knulle den frykten ut av deg." Jeg holder på for livet mitt, og hennes praktfulle rumpa, som det mest oppsiktsvekkende erotiske øyeblikket i livet mitt brenner følelser dypt inn i huden min. Det er ikke noe romantisk eller irriterende med det første kysset.

Hun bare setter seg på meg som en motorsykkel og dytter tungen inn i munnen min i et show av utemmet begjær. Og hennes blandede smak av peppermynte, gress og vodka gir meg fart fra null til liten mann av stål på et nanosekund. Hun får meg til å sprette av som en flaskerakett inne i munnen hennes åttitre sekunder inn i en korketrekker, baller som drenerer av en blowjob. Pikken min syder av orgasmen. Ansiktet mitt syder av forlegenhet.

Portia bare syter. Hun blinker med den oppsamlede kremen, den rubinrøde tungen hennes virvler rundt før hun svelger, og slår med leppene som om hun smakte god vin. Så kryper hun tilbake opp på fanget mitt, og planter det svette, superopphetede skrittet over min flaggende lille mann. «Slapp av», hvisker hun og napper i øret mitt. "Jeg skal snart ha lille Elliot i full mast igjen.

I mellomtiden…" Kroppen hennes skjelver, platinapelset fitte sikler varm, nypreget goo rundt en tykk peppermyntepinne mens den siste smekken regner ned på de muntre klodene hennes . Pass på at jeg sveiper tungen min gjennom den minty gooen og flagrer over den krøllete nordstjernen hennes før jeg drar godteriet ut med tennene mine. Svak av orgasmisk lykke, sliter hun med å flytte hoftene over min fornyede ereksjon.

Men hun lar seg ikke avskrekke. Hun griper det pulserende kjøttet mitt med en slank hånd, tar sikte og slipper. "Fuuuuuuck," grynter jeg og knuser henne til meg.

Den tette fitten hennes er en bølgende ovn av fløyelsmyk varme. "Nå. Faen. My. Ass," klynker hun inn i nakkekroken min.

"Mm?" svarer jeg og nyter den søte salte svetten mellom de klokkeformede puppene hennes. "Ræva mi. Fyll også den skitne, luskete rumpa mi." Hun ruller hoftene, dier øret mitt. "Betrakt det som en… platina-belønningspakke. Faen det.

FAN DET!" Jeg ser opp i de ville grønne øynene hennes, gliser ulveaktig av hennes forferdelige ordspill. Mens hun tunger skitne fantasier inn i øret mitt, kan jeg ikke unngå å innse at jeg er et barn i en godteributikk med fritt styre. Best pokker tror jeg kommer til å overdose. "Er det dette du vil?" spør jeg og kjører et glatt siffer frem og tilbake over den krøllede stjernen hennes.

"Neeeeed it," ber hun "Bedre idé." Jeg famler rundt etter flasken med grågås. Et skarpt skrik av smerte og nytelse river gjennom bilen når den slanke flaskehalsen presser seg inn i rumpa hennes til jeg drar henne inn i et nytt slurvete kyss. Tankene spiraler til en blekkaktig avgrunn, jeg snur opp flasken og spruter de siste dråpene vodka inn i analhulen hennes.

Hun strammer seg og jeg sverger at jeg kjenner hjertet hennes banke gjennom de smøraktige veggene hennes. "Jævel," rasper hun når jeg begynner å bevege meg, høy på følelsen av å ha begge hullene tettet. Jeg begraver ansiktet mitt i det fuktige håret hennes og mister meg i en platinadis av nytelse.

Ved runde tre har Porsche og Portia blitt supernova. Vinduene er dugget og de oppvarmede skinnsetene knirker høyt mens vi brunst som kaniner. Den støyende, rotete fitten hennes er en opprørende strøm av nød, som kremerer min tykke ereksjon med hennes opphisselse og nattens andre lass. Jeg er så forelsket at jeg ikke merker bankingen, merker ingenting før iskald vind skjærer gjennom den dampende disen av sex. Det er et hørbart gisp etter kjente vietnamesiske uanstendigheter.

"Virkelig? Vil du ha oss der ute, detektiv?" Portia sutrer og knytter seg hardt sammen. "Det er kaldt. Hvorfor kommer du ikke inn? Det er… orgasmisk." "Stoppe!" jeg ber.

"Hvorfor? Hun trenger tydeligvis lindring." "Nei, jeg!" «Du er så jævla,» hveser detektiv Vo mens jeg grynter og laster av i Portias brennende boks. "Du har gravd graven min," stønner jeg. Du dytter armen min. "Har jeg?" Detektiv Vo ser på oss, spesielt deg. Hun snur seg raskt rundt, men jeg sverger på at kinnene hennes var røde og øynene hennes skrek lengsel.

"Vil du vite hvordan den rosa lille fitten hennes smaker?" hvisker du. Hjerne. Overopphetes.

"Du-hun-hvordan-hva…" "Det er julaften. Jeg er fortsatt i ønsket ånd og en avstressende maraton-fokk er nummer én på den slemme listen hennes." Jeg kaster et blikk på mors protg. "Det er femti nyanser av jævla." "Nah… femti nyanser av ondskapsfullt lekkert." Du napper i øret mitt og tvillingene sukker.

"Kanskje jeg til og med skal overbevise henne om å slippe disse nydelige alvene til oss. Høres ikke det så… deilig kriminelt ut?" Pikken min reiser seg med mørk enighet, Larsons synger, "We'll jingle his bells."..

Lignende historier