En vinylplate kvitrer ut den sjokolademyke barytonen til Nat King Cole og albumet hans fra 1960, The Magic of Christmas, mens vi behandles, og løfter områdets normalt snuskete atmosfære til noe nesten magisk. Men tingen er at stålmansjettene rundt håndleddene mine ikke i det hele tatt handler om den magiske jubelen "Deck the Hall". De foretrekker tøffe slag av ball-sprengende virkelighet og lukkemuskelen oppstramming av gjentatte trusler for å ringe mammaen min. Og likevel, den dikotome stemningen av stålmansjetter og sjokoladebaryton har ingenting om den urovekkende surrealistiske naturen til Wes Anderson-stilscenen som for tiden finner sted.
I hjørnet, støvler støttet opp på et rotete skrivebord, lener en detektiv tilbake i full Jolly Saint Nick-antrekk. Den runde magen hans rister ukontrollert med rislende latterbølger, noe som får ham til å kveles av snerten han har ulvet ned med brent kaffe. Ved siden av, i en trang holdecelle, kjenner jeg igjen Larson-tvillingene.