Når han bar en skål med fiken på fingertuppene, strikket Mikha'El opp palassets søylehaller med brystet hevet og et glis strakt over ansiktet hans med svart perler. Hans sandbrune armer, svulmende med muskler, skimtet fra oljene han hadde smurt for å polere dem. Helt siden han tjente seg som husslaves rang, og tok ham vekk fra det myldrende og arrete slitaget til murstein, boblet han av takknemlighet. Ikke bare hadde Mikha'El sin gud Yahweh å takke for hans lykke, han skyldte også sin forfremmelse til en viss noen han gjerne ville tjent, ettersom han ikke hadde noen andre.
Mens natten falt utenfor, var gangene svale som fjellfjærer til tross for fakler på veggene. Kalksteinsøylene, dekorert med påskrevne hieroglyfer, ville ha ruvet seg over ethvert tre i verden. For en hebraer født i et ørkenstelt og tilbrakte mesteparten av ungdommen sin i å sove i en prippen hytte på murmakernes eiendom, ville palassets romslige interiør stjele pusten fra ham.
Innånding av den søte.