Vindene skapte en isbre av mørke, krypende, krypende sakte gjennom fortellingen om min dysterhet, Mens jeg ble løsrevet fra virkeligheten, Tapt i jordsteinene til mine utvalgte. Så jeg kurtiserte undergangen med svertet blekk, følelse, Føler syndene til min nylig avdøde, Og et spøkelse hvisket, "Hvorfor kommer du ikke inn?" Mens hemlock dryppet gift inn i pennen min. Mens jeg så skjevt fra øynene med hette, søkte, søkte en fremtid med ild, tente jeg en ovn, tente på ordene mine, og mine synder kurret fanget i Midas-berøringen som jeg snurrer. Da visnet blomstene med min kritikk, døde, Døende, da jeg våknet til den nye dagens gry, Og mine skumle knær skalv og ristet Mens du feide bejesus fra hånden min.
Med et søtt kyss og fra den gylne regel som siterer, siterer, du roet mine gysninger med manna og kjærlighet, og hvisket til meg denne skampelen, Bare filister ville legge fløte i.