Det er vanskelig å være din skitne lille hemmelighet, et skjelett i skapet ditt som du håper å aldri bli funnet. Det er vanskelig å tenke at hun får sove med deg, å rulle over og ta på deg, høre deg, kysse deg og bli kjær med deg, når hun måtte ønske det. For å høre deg snakke om henne, om hva som mangler i livet ditt, på soverommet ditt, hva du vil ha, og hva du har vendt meg mot for å få… og så for å se deg velge henne over meg? Det svir. Det svir som alkohol som siver inn i et ferskt papirsnitt. Å lyve for å komme til deg, å bekymre deg for alibien min, så jeg kan se deg og kysse deg og knulle deg, så sende deg hjem til din kalde seng med henne… det biter.
Det biter som det første pusten av luft på en frossen vintermorgen. Å ønske deg så dårlig, å vente på den meldingen som sier at du tenker på meg, til å logge deg på tusen ganger om dagen, å besette deg i tankene mine og i drømmene mine, det er en byrde, en byrde som det forferdelig.